Праздник Первомай и... снегопад!
Это, скажем прямо, невпопад.
Это, Боже, слишком злая шутка,
от которой и смешно, и жутко.
Ну и наплевать! Вы только гляньте,
как шагают бодро демонстранты!
Сколько улыбающихся лиц:
ликованью — просто нет границ!
Люди лихо пляшут и поют,
словно бы трансляция из рая —
телеоператоры
в раю
праздник Благоденствия снимают.
В ясном небе —
реют кумачи!
То есть, что я?!
Флаги голубые!
На деревьях
зреют куличи,
в чистых реках —
вина золотые...
Ешь и пей,
лежи себе под кущами,
горизонт не омрачится тучами:
ни тебе войны и ни солдат,
каждый человек —
друг другу брат.
На трибуне мраморной
святые
принимают шествие—парад.
В честь святых отцов кричат:
«За здравие!»
Над Москвой летит снежинок пух...
Ну и пусть!
Свобода! Равноправие!
Что — владыка главный,
что — пастух!..
Ни тебе ворья и ни жулья,
ни бюрократической саркомы,
а уж что касается жилья —
у любого райские хоромы!
В самый раз —
веселие и смех
и, конечно, озорная шутка!
Праздник Первомай.
А с неба — снег...
Непонятно...
И чудно...
И жутко...
МИНИАТЮРЫ, ЭПИГРАММЫ
* * *
Я родился под дырявым кровом,
мыкал горе, кушал лебеду...
«Но если прикажешь мне снова,
я снова все это пройду»...
1954
* * *
Пишет вроде о природе,
угольке, и хороводе,
и о запахе ухи.
До чего ж его стихи
бесподобны как пародии!
1954
* * *
Ты теперь высоко, высоко.
Под тобой — облака, облака.
До Шекспира дойти нелегко.
До Правленья — четыре шага.
1954
* * *
Он пьесу написал «Про то»,
Потом большой роман — «Про это»,
Затем — отчет: «Как ехал где-то».
Он мог, конечно, стать поэтом,
А получился так... никто.
1954
* * *
Он от рождения горбат
и в том ничуть не виноват.
А что стихи его «горбаты» —
так в том евреи виноваты.
1954
* * *
Брось ты енты
комплименты,
не возьму я бусы, ленты,
полушалок голубой.
Ох ты, ох ты, парень с Охты,
хоть бы цвел ты, хоть бы сох ты,
не пойду гулять с тобой:
сам Прокофьев на коне
едет женихом ко мне.
1954
* * *
Ох, Олёна, ты Олёна,
больно ты умом ядрёна!
Ох, Олёна Фомина,
ты и за меня скромна.
И с тобой, моя Олёна,
сжали мы... полмиллиона.
1954
* * *
Пройдет, быть может, десять тысяч лет,
снежинкой бывший пролетит поэт.
И, о любви трактатов не слагая,
безмолвно на ребеночке растает...
Поэтом дорожить умейте.
Снежинкой дорожить вдвойне...
1957
* * *
Глупый, маленький мышонок
маме говорит спросонок:
«Не усну я, верь, пока
не пришлешь мне Маршака».
Через месяц, на заре,
подошел Маршак к норе,
ищет глупого мышонка,
а мышонок — на «Костре» ...
Он подрос и возмужал,
и от «папы» убежал...
1958
* * *
Господи!
Если уж так тяжки грехи мои,
и если ты должен покарать меня
за прегрешения мои,
разори меня до последней нитки,
но не нашли на меня
и близких моих болезни,
не помути моего разума!..
1964
* * *
Нет, матери вовек забыть не в силах
8 солдатской кровью обагренных дней,
когда война калечила, косила
их сыновей...
1965
* * *