Мужики любят ассоциировать себя с тиграми, львами, медведями - мои предыдущие так вообще - каждый второй относил себя к волкам-одиночкам. Правда, потом всё равно всех относило обратно к козлам.
Алекс, конечно, не лев и не тигр. Но, … конь - весьма убедительный. В самом хорошем смысле. Тот редкий случай, когда мужчине действительно идёт быть голым. И он это знает. Даже чересчур. Короче, у мессира Александра хороший вкус на ассистентов.
Я, естественно, делаю вид, что смотрю куда угодно, только не ниже его груди. Потому что ниже - уже чистая провокация, и он держит между указательным и средним пальцем небольшой круглый предмет ровно так, чтобы фокус был… ну, да, примерно там. Честно - я на грани чтобы не закрыть ладошками лицо, нервно рассмеяться и сказать: ну ладно, мужики, хватит, шутка затянулась, пойду я… Потом с облегчением узнаю в предмете монету, а не то что я подумала сначала.
- Слава или Космос, - говорит Алекс.
Он не спрашивает, ему не нужен мой выбор. Просто напоминает правила игры, подбрасывает монету… и не ловит.
Есть что-то унизительно-завораживающее в том, как они оба ведут себя, пока я переживаю нравственный коллапс вселенского масштаба. Мы смотрим друг на друга, Александр в кресле сморит на нас. Никто не делает ни единой попытки найти монету и не произносит ни слова.
Проходит секунда.
Вторая.
Третья.
Еще одна…
Что хотите делаете со мной - а я с места не сдвинусь!
Я сдаюсь…
_____________________
Та-дааам, а вот и я. Надеюсь, вы скучали. Я тоже. Представляю вашему вниманию пролог "Бульварного чтива" поскольку дело движется к завершению (наконец-то) книги!
Пишу в непростое для себя время, в самый разгар жизненного кризиса, поэтому так медленно, но я не сдаюсь. Пишу, потому что эта книга особенная и обязательно должна найти своего читателя. В читатель должен найти ее. Друзья, пишите кто что думает, цепляет - не цепляет... Хотя я знаю, что "БЧ" точно равнодушным никого не оставит!
Глава 1 Никогда не разговаривайте с незнакомками и не садитесь к ним в машину
«Я высечь готов топором
на камне. Навеки. Без даты:
как правило, БАБА С ПЕРОМ —
СТРАШНЕЙ ОБЕЗЬЯНЫ С ГРАНАТОЙ!»
Алан Эббот
Глава 1
Никогда не разговаривайте с незнакомками и не садитесь к ним в машину
Четверг, 6 марта, Москва, Альтернативная Российская Реальность, такая реальная, что приходится сомневаться в ее альтернативности...
Чем живёт обычная, среднестатистическая русская баба “хорошо за тридцать”? Дом, работа, семья - если повезло. Если нет - то же самое, только вместо семьи - винишко, сериальчики и бульварное чтиво. И, конечно, козлы, через которых она скачет, регулярно приземляясь на одни и те же грабли.
В перерывах между мудаками она может родить или построить карьеру. Но разница в нюансах не меняет общей картины: плюс-минус ухоженная, модно одетая (в “Зару”) с фейковой «Шанелью» она идёт по жизни, мечтая. Потому что в этом жестоком мире бабе без мечты никак.
Здравствуйте. Я - Слава. Слава Гагарина. У меня был прикольно-ебанутый дед, который назвал меня так, потому что я родилась в День космонавтики, а мой папа, по ужасному стечению обстоятельств, оказался однофамильцем легендарного Юрия. Старик, помимо своеобразного юмора, отличался любовью к краткости. Ни тебе Ярослава, ни Светослава, ни хотя бы Мирослава. Просто Слава. И точка. Шутки про мои паспортные данные можно выпускать отдельным альманахом. Ну, давай умник, выдай! «Вот бы поиметь Славу Гагарина»? Да ты что! Оригинально! Садись, пять. Когда на меня сально пялится очередной юморист, я жалею, что не Клава. У неё, может быть, получалось бы конвертировать взгляды в профит. А у меня - фейспалм. Так я и существую - среднестатистическая, в «Заре», с фейковой «Шанелью», скачущая через козлов в перерывах между сериалами и винишком.
Я бегу по столичной слякоти, потому что одними сериалами и вином сыт не будешь. Мечтай - не мечтай, а расчитывать в этой жизни нашей бабе можно только на себя.
- Твою же… м… а-а-а…!
Так и знала. Новое пальто. Если бы не пульсирующее похмелье в висках, я бы выла вслед уроду на четырёх колёсах, из-под которых меня оросило мартовской жижей. Ненавижу март. Ненавижу грязь. Ненавижу.
Теперь я стою, как оплёванная, на пешеходном переходе, в луже, испорченным утром в испорченном пальто. А у меня собеседование. Я опаздываю. И что теперь? Слава Гагарина хоть и не сдаётся, но песок во рту - весомый повод развернуться и позорно поплестись домой. Чёрт. Ну почему всё всегда так нелепо и несправедливо?