– Да, со мной все в порядке, – отвечаю я.
Чего ему от меня надо?
– Просто вы выглядите такой… потерянной… – говорит незнакомец.
Слишком стандартная фраза для знакомства…
– Вы ошиблись. Все в порядке. Я еду домой и думаю, где бы лучше поймать машину.
– Одна, ночью, ловить машину? – удивляется парень. Он бросает едва начатую сигарету и спускается ко мне. – Вы с кем приехали?
– Я? С друзьями. Но они заняты… друг другом, а мне ужасно хочется спать.
– Я вас подвезу, – без вопросительного знака в конце предложения заявляет мой собеседник.
То есть моего разрешения он даже и не спрашивает. Интересно…
– Меня, кстати, Пашей зовут. А вас? – улыбается он.
– Э… Слушайте, я сама. Извините! – твердо говорю я.
Со стороны мы выглядим довольно глупо – молодой мужчина с внешностью плейбоя, в шикарном костюме, и рыжая пигалица в кедах и дурацкой футболке. Просто сцена из дешевого сериала. Была бы я в вечернем платье – возможно, наша беседа была бы продолжительнее…
– Спасибо за помощь! – бросаю я и бодрым шагом направляюсь прочь.
И тут дорогу мне переходят трое мужчин, вылезших из припарковавшейся у обочины машины. Первый из них, обладатель лысины и носа с горбинкой, посторонившись, пропускает меня в кованую калитку забора, обрамляющего палисадник. Остальные остаются позади. Если они приехали на такси, хорошо бы мне успеть взять освободившуюся машину.
Проходя мимо последнего из троицы, я, разумеется, думаю только о парне в костюме. Блин, ну почему всякий раз, когда я встречаю симпатичного мужчину, я одета, как школьница на субботнике, и мужчина непременно достается какой-нибудь прожаренной в солярии светской курице в декольте до колен?
И вдруг кровь приливает к моему лицу.
Я останавливаюсь, вцепившись в край кованой ограды. Последний из троих мужчин, тот, что сейчас войдет в ресторан «Стакатто», – человек со шрамом!
Добрый вечер, дамы и господа! Пиздец заказывали?
Шрам тонкий, бледный, едва заметный. И все же он виден – старая рана, пролегающая от угла левого глаза через всю щеку вниз, до самого подбородка. Возможно, этот человек в детстве упал с велосипеда. Или в юности оцарапался о гвоздь, неловко перелезая через забор. А может, во время службы в армии перепутал холостую гранату с боевой, и его ранило осколком? В любом случае, шрам наверняка не имеет никакой связи с лицом убийцы, которым обладает владелец шрама.
Я оборачиваюсь. Этого просто не может быть! Нет, серьезно, это чей-то глупый розыгрыш! Тем не менее, пока я пялюсь в спину приехавшей троице, они не спеша поднимаются по ступеням и входят внутрь.
На улице остаются двое: парень в костюме, ожидающий, что я передумаю и захочу воспользоваться его авто, и я – соляной столб с глазами навыкате.
Какое-то время вообще ничего не происходит. Потом я понимаю, что совершенно не осознаю, сколько времени ничего не происходит. Потом где-то далеко сигналит автомобиль, и этот звук выводит меня из ступора.
– Ну так что? – интересуется с улыбкой мой незнакомец. – Едем?
– Э… нет, мне нужно вернуться, – говорю я, чувствуя, как меня трясет. – Я… кое-что забыла.
И я бросаюсь к дверям.
В зале ресторана обстановка на редкость расслабленная. В углу слева, весело хихикая, Иван с Никой тискаются на диване. Компания с пивом все так же занимает стол у бара – они, кажется, заказали еще по кружечке. А новоприбывшая троица рассаживается слева, почти у входа, у неработающего камина из белого мрамора. Собравшись с духом, я прохожу мимо с безразличным лицом и опускаюсь на стул напротив Ивана и его пассии. Вместо сердца у меня – отбойный молоток.
Ника, видимо, отчаянно мечтающая, чтобы я наконец сгинула где-нибудь за полярным кругом, смотрит на меня с плохо скрываемым неудовольствием. Плевать мне на Нику.
– Иван! – негромко зову я.
– Что? Где ты бродишь? – спрашивает тот. Глаза у него кошачьи, масляные.
– Иван, нам надо уезжать. Прямо сейчас!
– Опять! – вздыхает устало Ника.
– Что случилось? – лениво спрашивает Серебров. Потом напрягается, видя мое выражение лица.
Я наклоняюсь над столом и шепчу ему одними губами:
– Там, у камина, мужчина со шрамом.
Румянец мгновенно покидает лицо Ивана. Застыв, он какое-то время молчит, глядя на меня, потом медленно поворачивается и смотрит туда, куда я указала.
Разумеется, обладатель шрама сел к нам спиной.
– Где? – выдыхает Иван.
– Спиной к нам. Короткие светлые волосы, темный костюм. Он еще меню в руке держит.
Удивительно, но я только сейчас понимаю, что все поголовно мужчины в этом ресторане, кроме Ивана, в костюмах. Сегодня что – праздник какой-то? День Конституции?