Пролог
Тринадцать лет назад…
Капли барабанят по стеклу, размывая улицу в одно серое пятно. Забралась с ногами на диван, укуталась в старый плед — мамин еще, с катышками. "Гордость и предубеждение" раскрыта где-то на середине, но я перечитываю одну и ту же страницу уже минут десять. Не могу сосредоточиться.
Стук. Три удара, пауза, еще один.
Книга летит на пол. Это же он. Кейн. Только он так стучит.
Вскакиваю, чуть не запутавшись в пледе. Зеркало в прихожей отражает катастрофу — волосы торчат во все стороны, футболка папина, растянутая до колен. И очки. Эти дурацкие очки с линзами как донышки бутылок.
Снимать поздно — он же снаружи мокнет.
— Заходи! — кричу, отпрыгивая от двери.
Он входит, и я забываю как дышать. Футболка прилипла к телу, обрисовывая все, что обычно скрыто под мешковатыми толстовками. Вода стекает с волос на шею, дальше под ворот.
Надо перестать пялиться. Срочно.
— Ты промок, — констатирую очевидное. Гениально, Миа. Просто гениально.
— Дождь застал, — он стряхивает капли с волос, и они разлетаются во все стороны. — Можно у тебя переждать?
Киваю так энергично, что очки съезжают на кончик носа. Поправляю их, чувствуя себя полной идиоткой.
— Я полотенце принесу!
Убегаю в ванную. Там хватаюсь за раковину и смотрю на свое отражение. Щеки пылают. Надо успокоиться. Это просто Кейн. Сосед. Друг детства. Который последние полгода снится мне в таких снах, что просыпаюсь вся мокрая и...
Стоп. Полотенце. Точно.
Возвращаюсь с самым приличным, что нашла. Он уже на диване, на моем месте. Там, где я только что сидела, теперь сидит он. От этой мысли почему-то жарко.
— Держи.
Наши пальцы соприкасаются, когда передаю полотенце. Секунда — но кожу словно током прошибает. Отдергиваю руку, будто обожглась.
— Спасибо, — он улыбается, вытирая волосы. — Опять читаешь эту книжку? Сколько можно?
— Она гениальная! — возмущаюсь, усаживаясь рядом. Не слишком близко, но и не слишком далеко. — Там такая история любви, такие чувства! Элизабет сначала ненавидит Дарси, а потом понимает, что ошибалась, и они...
Замолкаю, потому что он смотрит на меня как-то странно. Не как обычно. В его взгляде что-то новое, непонятное, от чего внутри все переворачивается.
— Рассказывай дальше, — он придвигается ближе. Теперь между нами сантиметров двадцать, не больше. — Люблю, когда ты так увлеченно о чем-то говоришь.
Люблю. Он сказал "люблю". Да, в другом контексте, но мой идиотский мозг зацикливается на этом слове.
Его рука тянется к моему лицу. Замираю. Не дышу. Не моргаю. Боюсь спугнуть момент.
— У тебя... — он аккуратно снимает очки. Без них мир расплывается, но Кейн так близко, что вижу каждую деталь его лица. — Вот так лучше. Зачем ты их вообще носишь? У тебя красивые глаза.
Красивые. Мои глаза. Кейн считает, что у меня красивые глаза.
Кажется, я сейчас умру прямо здесь, на этом диване.
Он все еще держит руку у моего лица. Большой палец легко касается щеки, и от этого прикосновения по телу расходятся волны жара. Наклоняется ближе. Еще ближе.
Закрываю глаза. Сердце грохочет так громко, что он наверняка слышит. Еще секунда, и...
БАМ! БАМ! БАМ!
— Кейн! Открывай, паразит!
Он отшатывается так резко, что чуть не падает с дивана. На лице — досада пополам со злостью.
— Твою мать... — он трет лицо руками. — Прости. Мне пора.
Встает. Идет к двери. А я сижу, не в силах пошевелиться. Внутри — пустота. Как будто что-то оборвалось.
— Кейн! Я знаю, что ты там!
Голос его матери. Пьяный, злой. Как всегда.
— Прости, — повторяет он, не глядя на меня, и выходит.
Дверь захлопывается. Я одна. Прикасаюсь к щеке там, где только что были его пальцы. Кожа все еще горит.
Влюблена. Я влюблена в Кейна Райта. Безнадежно, бесповоротно влюблена. И он почти меня поцеловал. Почти.
Подтягиваю колени к груди, обнимаю их руками. За окном все так же льет. А я сижу и прокручиваю эти несколько минут снова и снова. Его взгляд. Его прикосновение. Его дыхание так близко...
Это была не моя фантазия. Это было взаправду. Он хотел меня поцеловать.
***
Утро. Школьный коридор. Вижу его у шкафчиков — спиной ко мне. Вчерашний вечер прокручивается в голове как заезженная пластинка. Надо поговорить. Выяснить. Понять, что это было.
Делаю шаг к нему. Он оборачивается, наши взгляды встречаются на секунду — и он резко отворачивается. Хлопает дверцей шкафчика и уходит в противоположную сторону.
Что за черт?
Весь день — игра в прятки. Он меня избегает. Это очевидно. На переменах исчезает. На обеде сидит с компанией футболистов, хотя обычно мы обедаем вместе. После уроков — испаряется.