Ярость взрывается внутри. Вижу красную пелену перед глазами. Мой кулак сжимается сам собой.
Встаю резко. Эмбер что-то возмущённо квакает, но мне плевать. Иду через танцпол, расталкивая людей. Подхожу к этому ублюдку и отшвыриваю его в сторону.
— Убрал руки. Быстро.
Парень поднимает руки, пятится назад.
— Эй, мужик, я просто...
— Вали отсюда. Пока цел.
Он исчезает в толпе. Разворачиваюсь к Изабелле. Её глаза полыхают злостью.
— Какого хрена ты творишь?!
Орет на меня. На меня! После того, как позволила какому-то уроду лапать себя.
— Это я должен спрашивать! Что ты здесь делаешь?
Хватаю её за руку, притягиваю к себе. Она пытается вырваться, но держу крепко. Её тело прижато к моему. Чувствую жар её кожи сквозь тонкую ткань платья.
— Отпусти! Ты не имеешь права!
— Ещё как имею. Ты моя жена.
— Фиктивная! — выплёвывает она мне в лицо. — По контракту! Забыл?
Да, блядь, по контракту. Но видеть, как другой мужик лапает её...
— Решила показать всем, какая ты доступная? Потанцевать с первым встречным?
Её ладонь прилетает мне в щёку. Звонкая пощёчина. Кожа горит.
— Как ты смеешь! Я не шлюха!
Она вырывается из моих рук и растворяется в толпе за секунду.
Стою как идиот посреди танцпола. Щека пульсирует. Охренеть.
Изабелла
Холодные капли дождя смешиваются со слезами на моих щеках. Несусь куда глаза глядят, а в ушах до сих пор звенит музыка из клуба. Его слова крутятся в голове, как заезженная пластинка.
Вот же гад. Как он мог такое сказать? Будто я какая-то... Нет, даже думать об этом не хочу.
Выскочила из клуба, даже не предупредив Лорен. Схватила сумку и рванула на улицу. Подальше от него. От его взгляда, в котором читалась такая ярость вперемешку с... черт, не знаю даже, с чем. С желанием? Да бред же.
Телефон надрывается в сумке. Достаю — конечно, Лорен. Но разговаривать сейчас? Да ни за что. Быстро набираю: «Все ок, мне надо побыть одной». И выключаю звук к чертям.
Мокрый асфальт превратился в каток, а я на этих идиотских шпильках еле держусь. Нога подворачивается, хватаюсь за скамейку, чтобы не растянуться прямо в луже.
К черту все. И эти каблуки тоже. И Кейна. И весь этот проклятый вечер.
— Изабелла!
Его голос прорезается сквозь шум дождя. Сердце делает кульбит и проваливается куда-то в желудок. Нет-нет-нет, только не сейчас. Не могу его видеть. Не после того, что было в клубе.
— Стой, черт возьми! Ты куда?!
Срываюсь с места, игнорируя протесты натертых ног. Главное — убежать. Подальше от него.
— Стоять!
В следующую секунду мир переворачивается. Он подхватывает меня и закидывает на плечо, как мешок картошки. От неожиданности взвизгиваю, колочу кулаками по его спине. Бесполезно — под мокрой рубашкой железные мышцы.
— Отпусти! Кейн, я серьезно, поставь меня!
— Помолчи.
Он идет к машине, не обращая внимания на мои попытки вырваться. Распахивает дверь и буквально впихивает меня на переднее сиденье. Не успеваю опомниться — он уже за рулем, заводит мотор.
— Пристегнись.
— Иди ты. Я выхожу.
Тянусь к ручке двери, но он хватает меня за запястье. Больно.
— Сказал — пристегнись. Или мне самому тебя пристегнуть?
Дергаю руку, но он не отпускает. В салоне пахнет кожей, его парфюмом и дождем. Голова кружится — то ли от алкоголя, то ли от его близости.
— Ненавижу тебя.
— Взаимно. Ремень.
Со злостью защелкиваю пряжку. Он наконец отпускает мою руку и трогается с места. Молчим. Я уставилась в окно, где огни города размываются дождем. В груди все горит от обиды и злости. Какого черта он вообще за мной погнался?
— Хочешь объяснить, что это было?
— А что именно? То, как ты лапал свою рыжую? Или как потом орал на меня посреди клуба?
Он резко бьет по тормозам. Меня бросает вперед, ремень врезается в грудь.
— Так ты ревнуешь.
В его голосе — ледяное спокойствие. От этого тона мурашки бегут по спине.
— С чего бы? Мне вообще без разницы с кем ты там развлекаешься.
Вру, конечно. Разница есть. Огромная. Видеть его с другой — все равно что ножом по сердцу. Но признаваться в этом? Ни за что.
— Тогда какого хрена сбежала?
— Потому что ты вел себя как последний придурок! Сначала целуешься с ней у всех на виду, а потом устраиваешь мне сцену из-за танца. Танца, Кейн! Я просто танцевала!
— Просто танцевала? — он поворачивается ко мне, и я вижу, как играют желваки на его скулах. — Этот урод тебя лапал, а ты позволяла!
— И что? Имеешь что-то против? Напомню — у нас фиктивный брак. Фик-тив-ный. Ты трахаешь кого хочешь, я танцую с кем хочу. Все честно.