Je le visionne en détail, sans comprendre ce qui a pu faire réagir le black mec.
— Eh bien ? j’insiste.
Il m’arrache l’album reliquaire des pognes pour le présenter à Marika.
— On va voir si elle est plus observatrice que toi ! ronchonne-t-il.
Ma chère grande âme si tant et merveilleusement baiseuse d’élite examine à son tour le cliché. La moue dubitative qui arrondit ses admirables lèvres me donne à croire qu’elle me tient compagnie dans le clan des incompréhensifs.
— Vous ne voyez rien ? encourage Jérémie, déçu.
— Eh bien, heu… à vrai dire…
Elle secoue la tête négativement, va pour lui rendre l’album et, brusquement, pousse un petit cri et le ramène devant ses yeux.
— Ça y est ? Cadré ? jubile le Noirpiot, pas fâché que je l’aie dans le prosibe, question observation.
Rogneur, je passe derrière Marika. Charitablement, mon inestimable conquête désigne un angle de l’image au-dessus de Valentin. Et poum ! le sky me choit sur le pot of tea.
Quel glandu je faisais !
Tu sais quoi ?
Sur l’un des murs du salon des parents Le Ossé, est suspendue une panoplie d’armes arabes anciennes. Parmi lesquelles un yatagan !
On va marquer une pause de publicité.
CHANT 9
Une enquête, c’est des gens à voir, des lieux à fouiller, des indices à rassembler, des conclusions à tirer. Les gens et les lieux ont leurs secrets qu’il s’agit de leur arracher par la ruse ou la force. Moi, ce qui m’étonne, c’est de n’avoir pas rencontré la police au cours de nos récents déplacements. Qu’est-ce qu’il branle, le jeune et brillant commissaire Monlascart ? Il fait tourner des boules de cristal pour tenter d’y apercevoir la vérité ? Je le sens bien, cette affaire ne le met pas en bandaison professionnelle. Sais-tu pourquoi ? Parce que ces meurtres en vase clos, dignes de la mère Sapristi, impliquent que le meurtrier s’est fait justice parmi ses victimes. Alors, le frémissant jeunastre de la Rousse, il se margarine pas la laitance. Il confie l’affaire au labo, au légiste. À eux de déterminer lequel des quatre morts s’est soi-même cisaillé le corgnolon. S’ils y parviennent, ils auront résolu l’énigme et, bravo, merci, bons baisers à vos parents ! Sa pomme, il se poncepilate en loucedé. Le mobile de ce massacre, il se gratte pas non plus pour le chercher, Monlascart, puisqu’il l’a eu illico : la folie. Crise homicide. Lerat-Gondin, ou bien sa chère épouse, a perdu les pédales. Monlascart, jeune coq avantageux, peut s’entraîner au tir, au cul, à l’escrime, au gin-rami. Il a ciblé l’affaire. Meurtre de dingue. Aux hommes de science de définir lequel est mort le dernier dans la chapelle ; ce sera inévitablement l’assassin.
Les parents de feu Valentin Le Ossé habitent (de cheval, comme j’ajoutais toujours avant d’être dans les dictionnaires, mais maintenant je me surveille) Versailles, dans l’une de ces très larges et très mornes avenues où on se fait chier en évoquant le cher Louis Quatorze pour essayer de la rendre plus gaie. Immeuble d’époque avec, là aussi, d’immenses fenêtres, et puis des toits d’ardoise et des bornes de pierre devant les seuils. Ils piogent au premier, les ancêtres de l’harmoniumiste. Et dès l’ouverture de la taule, on pige la sinistrance des lieux. L’à quel point tout cela est confit, recouvert d’une pieuse poussière. En se penchant, on doit voir festonner des toiles d’araignée sous les meubles, et l’odeur âcre qui te biche aux naseaux provient probablement de pisse de souris.
Une dame austère, de noir loquée, m’ouvre. Je suis seulabre, les deux autres m’attendent dans ma charrette car une intrusion à trois, chez des parents venant de perdre leur fils dans ces cruelles conditions serait mal venue.
La personne est très pâle, très digne, avec des yeux qui jugent et condamnent.
— Vous désirez ?
— Madame Le Ossé ?
— C’est à quel sujet ?
— Commissaire San-Antonio.
Ça m’a échappé. J’ai argué du commissaire, spontanément, comme « avant ».
Elle pince ses lèvres déjà minces, si bien qu’il n’en reste plus. Sa bouche devient une ride de plus dans sa frime de morille déshydratée.
— J’aurais quelques questions à vous poser, madame.
Elle prend une gomme et s’efface, m’invitant à entrer. Et pile, elle me conduit dans le salon où fut prise la photo de Valentin.
— Bien entendu, madame, vous êtes au courant des terribles événements qui…
Elle asquiesce.
— M. Le Ossé n’est pas ici ?
— Dans sa chambre ; on lui a fait une piqûre sédative car ses nerfs flanchaient.
Pas les siens, à mémère. C’est de la vieille bourgeoise tambour battant ! Elle tient le choc. N’est qu’ardente réprobation. Son instinct maternel a dû être tranché en même temps que le cordon ombilical.
— Vous êtes très forte, madame, fais-je.
Elle hausse les épaules.
— Devant un tel scandale, il faut bien que l’un de nous deux fasse front, monsieur.
Scandale ! C’est tout ce qu’elle retient de l’histoire. Son musico-pédé de fils s’est fait égorger bassement, elle considère la chose comme scandaleuse. On ne se fait pas assassiner dans son milieu. On meurt dans les guerres, on a parfois un fâcheux accident de la route, mais se laisser sectionner la gargane, au grand jamais ! Trop manant ! Trop mesquin !
Je m’approche de la panoplie fixée au mur, sur une espèce de grand panneau recouvert de satin cardinalice.
D’un regard, d’un seul, mais plus aigu que celui de l’aigle regardant Napoléon Pommier au fond des yeux, je constate que le yatagan central n’y est plus. On lit encore sa forme, en décoloration, sur l’étoffe. Bravo, M. Blanc, pour ton sens de l’observation. Un Noir comme toi vaut deux Blancs !
— Depuis quand, madame, le yatagan qui figurait sur ce panneau a-t-il disparu ? je m’enquiers.
Ne s’attendait pas à une telle question, la damoche. Ça lui sursaute le mental. Repincement de lèvres. Cette fois, elle n’a plus de bouche du tout.
— Pourquoi ? demande-t-elle par autodéfense (d’afficher, j’ajoutais avant ma gloire, c’est d’ailleurs ce qui me l’a value).
Mon sourire angélique détremperait trente slips d’un coup dans une réunion féministe.
— Voyons, madame, c’est moi qui pose les questions et la loi vous fait une obligation d’y répondre.
— Je crois qu’il a été volé pendant les dernières vacances que nous avons passées dans notre maison de La Baule, répond-elle sèchement.
— D’autres objets ont disparu ?
— Non.
— Votre fils possédait la clé de votre appartement ?
— Il n’aurait plus manqué que cela !
— Vous étiez en froid avec lui ?
— Il y avait de quoi, après toutes les déceptions qu’il nous a infligées.
— Vous pouvez évoquer les principales ?
Elle hésite, mais je dois donner une grande impression de pugnacité car elle soupire, après avoir détourné les yeux.
— Il devait reprendre l’étude de son père, mais au lieu de cela, il quitte la faculté de droit pour des études musicales qui ne l’ont conduit à rien ; vous m’entendez, monsieur ? À rien !
— Ensuite ?
Elle a un geste comme pour chasser la grosse mouche à merde qui en veut à ta tartine de confiture.
Ne moufte pas.
— Ensuite, ses mœurs, n’est-ce pas ? encouragé-je.