Прошу прощения у всех спортсменов, если думал о них плохо. И если после длительной разминки мне уже хотелось плакать, то дядя…
- Вот мы и разогрелись, а теперь начнем, - в довольном предвкушении потирает руки он.
Что?! Начнем?! А это, что сейчас было?
Переведя дыхание, снова кошусь на боксерскую грушу.
- Теперь, что? Драться? – на последнем слове мой голос заметно дрожит.
- Не-е! Какой! Падать сначала правильно научимся, - успокаивает меня он.
- Падать? – смотрю себе под ноги удивляясь.
- А-то! В бою это твоя первая страховка! Можно, уже после одного неудачного падения не встать. Мы же этого не хотим, правильно?
Логично.
- Правильно, - соглашаюсь я, а затем выслушиваю подробную лекцию о том, как правильно группироваться, прежде чем мы переходим к практике.
Но тут наступает самое сложное, ибо мой мозг отказывается контролировать сразу все части своего тела. Группирую голову, забываю про спину. Группирую спину, забываю про ноги. Группирую ноги, забываю про голову. И так… По кругу. Пока мое очередное падение, не пытается выдавить из меня немножко мозгов.
Чувствую себя бессильным и безнадежным. И куда я вляпался?
- Вань. Ну я же объяснял. Ну куда ты торопишься? – пытается отрезвить меня дядя, пока я застреваю в самокопании. – Сначала сгруппируйся, зафиксируй, затем – пробуй. Не надо группироваться уже в полете. Практика – хорошо, но в голове не зафиксируешь.
Его слова нарастают шумом в моей голове, пока я не выдерживаю и не подскакиваю с места.
- Прости. Дурацкая была идея, - ворчу под нос, не зная, слышал ли дядя и вылетаю как пробка из школы боевых искусств.
Дико осматриваюсь по сторонам, не понимая куда идти. В конце концов иду туда, куда ноги меня ведут. И ноги меня заводят в какой-то темный малолюдный район. Ну как малолюдный. Парней с бутылками у местного прилавка более чем достаточно.
Встречаюсь с ними взглядом и сглатываю слюну, пока в сердце отдает тревогой. Кровь стучит по вискам, и до меня доносятся детали их разговора.
- А это этот, по-моему. Недопацан.
Видимо, мой блог популярен настолько, что про него уже известно и неблагополучным слоям общества… Или это все магия маленького городка? По всей видимости, громкие и нелепые истории разносятся тут очень быстро.
Друганы первого оратора смеются, подтверждая его догадки, а я, медленно пятясь назад, ловлю перед глазами призрак Черняева и чувствую кровь на губах.
- Эй, мальчик! А ты свое платье дома, что ли, забыл? – последнее, что успею разобрать, прежде чем на всех порах несусь обратно.
Слышу, как меня преследуют их азартные и воинственные оклики, но не смею обернуться. Мои ноги сами волшебным образом на всей скорости несут меня обратно в зал.
Заваливаюсь обратно и еле отдышавшись, падаю на колени прямо перед дядей.
- Ты чего? – он нагибается, стараясь заглянуть мне в глаза.
С трудом переведя дыхание, поднимаюсь на ноги. Облизывая губу, понимаю откуда вкус крови. Я опять растеребил еще незажившую рану.
Смахнув большим пальцем кровь с губы, обращаю прямой взгляд на дядю Васю.
- Прости меня, пожалуйста. Я был не прав. И я готов! Готов тренироваться хоть каждый день! – твердо и решительно заявляю я, пообещав самому себе.
- Каждый день не надо, - сначала мнется он, размышляя над моими словами. – Ладно. Этот настрой мне нравится куда больше. За работу.
Уже более твердо и решительно говорит он, и мы по новой начинаем тренировку.
Автор приостановил выкладку новых эпизодов