-Сегодня точно не мой день, - произношу сама себе, после чего собираю все свои вещи, и концертные в том числе, потому что времени заезжать домой у меня точно нету.
-Алло, Жек, - звоню своему менеджеру и директору нашего кавер бэнда в одном лице, - скинь точную локацию, я уже выхожу из универа.
-Аня, у нас произошли кое-какие изменения, - произносит Жека каким-то потерянным голосом.
-В плане? – аж притормаживаю на месте. Вот только изменений мне каких-то сейчас не хватает. Я блин все планы на вечер похерила, на приличную сумму настроилась, а он мне сейчас говорит про какие-то изменения.
-Выступления кавер бэнда не будет, - Жека подтверждает мои худшие предположения.
-Ну зашибись! – через чур эмоционально восклицаю. – И кто так, интересно, поступает? Жека, я тебе уже тысячу раз говорила, и скажу ещё столько же раз. Никогда не соглашайся на выступления, не подписав договор. Потому что этим золотым деткам сегодня одного хочется, завтра другого. А так, передумали, чтоб кавер бэнд у вас выступал? Платите неустойку! – чувствую, что разошлась я не на шутку. Но эта ситуация и в самом деле очень сильно меня вынесла эмоционально.
-Ань, притормози, - перебивает Жека поток моего негодования. –Я же не дебил, и составил договор, как мы и договаривались всем коллективом. Только дело в том, Анют, что был мой косяк в том, что именинник внёс некоторые изменения в этот договор, которые я просмотрел и не увидел, но сейчас, когда пересматривал контракт, заметил.
-И что ж это за изменения? – невольно прищуриваю глаза, потому что если сейчас Жека скажет, что я должна выступать в купальнике, то они вместе с именинником дружно пойдут нахер.
-Именинник не хочет выступление всего кавер бэнда, ему нужна только ты, Аня.
В трубке повисает длительное молчание, и я пытаюсь обмозговать сказанное Жекой.
То есть, какой-то золотой мальчик пожелал, чтобы на его дне рождении пела конкретно я? Признаться, для меня это выглядит как-то странно. Не то, чтобы я сомневалась в своём таланте, просто не думаю, что этот именинник поклонник моего творчества.
-Слушай, Жека, а как зовут этого мальчика, у которого сегодня день рождения? – в трубке продолжается молчание, и даже посторонних шумов не слышно. –Жека, блин,- пытаюсь дозваться своего друга, но тщетно, потому что потом звонок и вовсе слетает, и женский голос мне очень громко кричит в ухо, что абонент – не абонент.
Чёрт, совсем забыла про глухую зону в универе, где хреново ловит связь, но и перезванивать Жеке ради одного вопроса я смысла не вижу, поэтому, получив сообщение с адресом, я выхожу на улицу, и сажусь в подъехавшее такси, которое я успела вызвать.
В окне такси пролетают улицы Москвы, и через пару кварталов мы проезжаем мимо Патриков - моего самого любимого района в столице. По иронии судьбы, именно в моём любимом районе и будет вечеринка у какого-то золотого ребёнка. Спустя несколько минут таксист тормозит около дорогущего ресторана, и я невольно закатываю глаза от такой примитивности. Я хоть и стремлюсь в счастливое будущее, где хочу зарабатывать миллионы на своих концертах, но при этом я и готова пахать с утра до ночи, чтобы достигнуть этого заслуженным путём. А что делают такие детки, наподобие того, у кого на дне рождении я буду сегодня петь? Да нихрена они не делают кроме того, что им просто повезло родиться у богатеньких родителей. Такие дети никогда в жизни не поймут такие вещи, как зарабатываются деньги на дорогие рестораны, шмотки модных брендов, путешествия в разные страны, ну и конечно же как они смогут без тачки и миллионной показушной ювелирки, на которую не заработали и копейки, но которым благодушно дают деньги родители, не понимая, что тем самым они убивают у своих детей всякое желание, чтобы добиться в этой жизни всего самим.
-С вас три тысячи, - произноси таксист, когда я уже собираюсь выйти из машины. Вопросительно выгибаю брови, потому что оплата должна была автоматически списаться с моей карты.
-А разве я не выбирала оплату по карте? – спокойно интересуюсь, чтобы не нагнетать обстановку. Мало ли, я просто забыла нажать галочку.
-Выбирали, - так же спокойно отвечает мужчина, - но на вашей карте недостаточно средств.
-Какого хрена?! – через чур резко вспыхиваю, что таксист аж поворачивается назад, чтобы убедиться, что я разговариваю с ним.
Ещё утром на моей карте было около ста тысяч рублей, так какого хрена теперь на ней недостаточно даже для того, чтобы оплатить каких-то три тысячи? Но я догадываюсь, в чём дело, и уверенна, что мне придётся пристрелить моего брата, который по всей видимости совсем с катушек слетел, или в Бога не верит, раз украл каким-то образом у меня сто штук.