- Спасибо за одежду, Людмила Игоревна. - Натянуто улыбаюсь, вспоминая об утреннем разговоре.
- Нет. Я не буду ей рассказывать. - непреклонно заявляет Саша.
- Ты выживала на улицах полтора года. Нам чудом стало известно о тебе и, если бы не Миша, ты бы так и жила там на жутком холоде с постоянным чувством голода, попрошайничая или того хуже... Она должна это знать.
- Это...ранит ее. Пойми, я-я не хочу вновь потерять свою бабушку, - с грустью бормочет девчонка.
Выдохнув, я, в конце концов, соглашаюсь с ней:
- Ладно, но что я скажу ей, когда она спросит, где ее любимая внучка пропадала все это время?
- Я после пожара потеряла память, ты нашла меня и...
- И почему же не отвела в полицию? - наседаю я.
- Потому, что умоляла не делать этого? - предполагает она.
- Если она не поверит, а она точно не поверит, то моя задница окажется за решеткой.
- Это лишь мелочь. За то, что приютила мою внучку, я расплачусь позднее. - голос Людмилы Громовой выводит из раздумий. - Но я хочу, чтобы ты и дальше следила за ней. Она сильная и упертая, а еще и наивная. И я не хочу, чтобы ей кто-то причинял боль.
Позади меня послышался мягкий звук шагов, и я обернулась как раз вовремя, чтобы увидеть вышедшую Сашу. Её темные волосы зачесаны назад и собраны в короткую косичку, полностью открывая лицо с легким макияжем.
Когда я взглянула на ее черное платье со сложной золотой вышивкой и с накидкой в виде плаща, в голове вспыхнул совсем другой образ. Изможденная и тощая девчонка в грязных лохмотьях с изношенной шапкой, несущаяся прямо на меня.
Но теперь она начала светиться изнутри, щёки покрылись румянцем, и на губах стала появляться счастливая улыбка. Но вовсе не вещи изменили ее, а человек, который стоит возле меня. Они жили в каком-то своем мире, слишком далеком и непонятном мне.
И мы не подпускали Сашу, заключив ее в своеобразную клетку. И все ради наживы. Меня затошнило. Наверное, от голода. А может от отвращения к себе?
Как только дымка эйфории исчезнет, Саша узнает и возненавидит меня.
- Это точно я? - спрашивает она, осматривая свое отражение.
- Пошли, Принцесса. Наш выход. - тороплю я, открыв перед ними дверь.
Я заняла позицию у стены, позади Саши, откуда могу наблюдать за всей толпой гостей. Большинство обосновались на своих местах за столами.
- Молодая леди, может вы присядете? - не просит, а требует Громов-старший, кивая на свободное место возле Саши.
- Нет.
- Крайт, мне неуютно, когда ты стоишь у меня за спиной. - сказала Саша с оттенком раздражения.
Вздохнув, я отодвигаю стул возле нее и присаживаюсь за стол. Но отказываюсь от еды и напитков.
Атмосфера за столом была, мягко сказать, напряженной, а тихая классическая музыка только больше нервировала меня.
Громов сидел во главе стола, Людмила Игоревна по правую сторону, а по левую - его жена вместе с дочкой и ее парнем. Сашу посадили как можно дальше от хозяина дома.
Тревожный звонок в моей голове заставляет меня напрячь все мои чувства и отказаться от еды и напитков. Отношение Громова к своей вернувшейся дочери вызывает массу подозрений. Хотя их родство не вызывает сомнений. Саша очень похожа на отца: те же тонкие, аристократические черты лица, высокие скулы, цвет волос. Кроме цвета глаз.
Диана назвала их цвет 'туманным', а у Громова холодно-голубые глаза. Смотря на него, я почему-то подумала о хаски.
Саша нехотя ковыряется в тарелке, незаметно поглядывая за своей сестрой и источником своих терзаний, который также бросает взгляды на нее. Их переглядывания заметила не только я. Людмила Игоревна вопросительно поднимает брови, глядя на них, а потом на меня, явно спрашивая, что происходит.
Я тут же отвожу взгляд, пытаясь сосредоточиться.
Громов не сообщил полиции об исчезновении Саши.
Он вообще не искал ее. Просто бросил ее.
Его жена нежно дотронулась до его руки.
Дарья Громова. Тридцать два года. Дочь богатых родителей.
В случае смерти Людмилы Громовой и Саши, ее дочь унаследовала бы компанию вместе с многомиллионым состоянием.
Она?
Или...
Оля, накалывая кусочек мяса на вилку, подносит ее ко рту Яна, мило воркуя.
Тошнотворное зрелище.
Как только официанты начинают разливать шампанское, Громов-старший неожиданно обращается ко мне:
- Так машина принадлежит вам?
Пфф.
Его люди наверняка уже пробили номер машины и вышли на владельца. Но, кося под дурочку, я отвечаю:
- Нет, это машина моего брата. Иногда я беру ее покататься.