Je joue mon va-tout. Escaladant l’escalier par sa partie extérieure, me cramponnant à la rampe quand je peux la saisir, je gagne le premier étage. La porte de la chambre est béante. Ceux qui entrent refoulent ceux qui veulent sortir. Tu te croiras dans du Dubout. On s’entrepiétine. Soudain, l’énormité de l’assistance me rassure. Je songe qu’en fait, devant tant et tant de témoins, on ne peut tuer un homme. Ce serait d’une témérité trop inouïe. D’une trop folle audace. Or, ceux qui veulent du mal à Christian Bordeaux procèdent méthodiquement.
Pourtant, grâce à ma force physique peu commune, à ma souplesse de singe, à ma proverbiale ténacité, à mon expérience des choses z’humaines, à mes dons de toutes sortes (j’abrège) je parviens à pénétrer dans la piaule.
Ouf ! Christian est là, sur son lit, adossé à deux oreillers gros comme la brioche à Béru. Il s’est composé une fort belle attitude à la Turenne expirant contre un arbre. Sobre, stoïque, calme. Un comédien, ce qui le sauve, c’est la Comédie. La situation à jouer. Le rôle à tenir. Il s’est résigné à jouer celui de la vedette durement blessée pour laquelle s’alarme un peuple tout entier.
Je me blottis dans le fond de la délicate alcôve tendue de feutrine rouge, juste derrière lui, surveillant les gestes, les comportements, les faits, les visages, les paroles.
Rarement m’a été donnée l’occasion d’entendre proférer autant de conneries monumentales en si peu de temps. C’est le grand récital de turpitudes. Le festival de la lèche. Le concours de l’hypocrisie. À qui renifle le mieux, vibre le plus, verse le pleur de meilleure qualité.
— Dès que j’ai su, je me suis précipité.
— Quand on m’a eu téléphoné, j’ai dû m’asseoir.
— J’ai poussé un cri.
— Je me suis fait emplâtrer par un taxi en venant, tellement je roulais comme un fou.
— Tu n’as pas trop mal ?
— Tu devrais consulter le professeur Moulenoux.
— Non : le professeur Fumecédube !
— Moi, à ta place…
— Moi, à ta place…
— Moi, à ta place…
— Moi, à ta place…
Tant et tant qu’à la fin je n’y tiens plus, moi, Santonio. Et que je gueule comme jamais un mec a gueulé aussi fort depuis la vigie à Christophe Colomb :
— Moi, à votre place, je fermerais ma gueule, et je me barrerais, tas de cancrelats ! Lopes vomiques ! Tailleurs de pipes ! Baveurs de sanie ! Putes ambulantes ! Saligauds extrêmes ! Vaches crevées ! Tordus ! Foutus ! Hypocrites ! Bouffe-merde ! Charognards ! Puanteurs ! Fétideries ! Voyeurs ! Mal-bandeurs ! Abominations ! Ténèbres ! Pets ! Poujadistes ! Cadavres ! Foutez la paix à ce type, bordel d’acier ! Allez, fuyez, déchets ! Vous êtes moches et vous puez, et vous n’avez pas le droit d’exister ! Disparaissez, tous, avant que je fasse un malheur.
Je dois avoir l’air d’un dingue dangereux, car tu verrais refluer la compagnie. P’tit bout d’homme ! Panique générale ! Les chaloupes à la mer ! Cours-moi après, je t’attrape. Attends-moi, Nestor ! Laisse que je suce ta roue !
La volée de condors devenus soudains étourneaux. La catastrophe de la Montagne Pelée : premier Saint-Pierre, deuxième, Miquelon ! Le rush, la ruche, le rut !
En un clin d’œil de tournemain, la place est nette.
Je me torchonne le front d’un revers de bras. Ouf !
— Pardonnez-moi, Bordeaux, mais je n’ai pas pu me retenir.
Il rit.
Un vrai rire.
— Je vous remercie au contraire, ces gens me tuaient…
Il ferme les yeux.
— Je crois que je prends sommeil. Si je pouvais dormir une partie de la journée…
— Ce serait toujours ça de pris.
— Quand j’ai vu arriver cette bande de frénétiques, je me suis dit que mon assassin se trouvait parmi eux et que j’allais mourir… Chose curieuse, je n’avais plus peur. Je me sentais résigné. Absolument soumis à la fatalité, vous comprenez ça, San-Antonio ?
— Fort bien.
— Quelle heure est-il ?
Le calme est revenu.
On a l’impression de se retrouver dans une salle des fêtes lorsque les derniers zobs-volants l’ont quittée.
Bérurier suggère que nous cassions une graine. Tout le monde est pour. Comme Louisette s’appuie un turbin noir afin de remettre de l’ordre dans la maison, c’est Mister Lucullus en personne qui se rend aux cuisines, accommoder une jaffe digne de notre délabrance.
Les deux guèpes et Bébert ne mouftent pas. La tornade noire paraît les avoir sonnés, tous les trois. Ils ont répondu à trop de questions, serré trop de mains, subi trop de parlotes creuses.
Ça fatigue, la connerie des autres. Ça exténue. Ça tue.
Moi-même, épuisé, je me laisse choir sur un canapé, les mains croisées sur le ventre, je me perds dans la contemplation du ciel plutôt bleu, avec des moutons en forme de fumée.
Je pense d’un cerveau appuyé, donnant à ma gamberge des pleins et des déliés, comme jadis les bons écoliers torchant une page d’écriture à la plume Sergent-Major.
Je pense intrinsèquement ceci : « Mon San-A. ce micmac n’était pas gratuit. Il avait une raison précise. Donc, quelque chose a eu lieu. » Je répète, in petto, mais avec force : « Quelque chose a eu lieu. » Dans l’effervescence de la maison, tout a pu s’opérer.
Cela dit, j’ai fouillé la chambre de Cricri, de fond en truc, avant de le laisser dormir. Redoudant une nouvelle bombine. Rien. « Quelque chose a eu lieu. » Non, attends : « va avoir lieu ! » C’est cela « va avoir lieu »…
— Un monsieur vous demande, m’annonce Louisette.
— Moi ?
J’avise le flamboiement du rouquin, dans le hall.
— Entre, Mathias…
Et le cher rouquinos entre. Pas rasé, ce qui fait toujours sinistre chez un rouquemoute. La limace flétrie, le futal négligé. Il salue à la ronde, d’un branlement de cette flamme de chalumeau qui lui tient lieu de tête.
— Voilà le travail, patron !
Il me présente deux photos d’homme. Sur les clichés tout frais, ces individus ont cette apparence figée qui caractérise Frankeinstein. Un masque qui paraît de cire, des yeux pris à d’autres. Bref, c’est le portrait robot dans toute sa splendeur.
Je fais signe à Louisette d’approcher.
— Vous connaissez ces messieurs, petite ?
Le turbin à Mathias doit être plus que valable, car elle hésite peu :
— On dirait les hommes qui s’occupent de l’installation dont je vous ai parlé…
— Parfait, merci.
Mon collaborateur est radieux. Je lui flanque une bourrade récompenseuse ; la bourrade étant la caresse du chef.
— D’autres instructions, patron ?
— Oui : retrouver ces deux gugus au plus vite.
Son sourire meurt doucement, comme une plante privée d’eau, ainsi que l’écrivait si magistralement Jean Dutour dans Charlie Hebdo de la semaine prochaine.
— Les retrouver ?
— Quand je te dis « au plus vite », n’exagérons rien. Avant ce soir, quoi ! Pinaud va mieux ?
— Oui, il est venu à l’Agence, ce matin.
— Alors mobilise-le. Tu peux déjà démarrer ton enquête ici même en questionnant l’exquise Louisette. Ces types étaient en voiture. Peut-être ont-ils téléphoné d’ici ? Enfin, tu connais le boulot, non ?
Ce grand bandeur couleur de coquelicot jette une œillade à glissière sur la soubrette. Trouvant cette personne fort comestible, il se fend d’un sourire qui fait littéralement éclater ses taches de rousseur.