Ayant libéré sa vessie, il entreprend de sonner, mais la porte ne s’ouvre pas, car probabletilement, il appuie sur un mauvais bouton. Bon cœur, le Sana, tu ne l’ignores pas. Je décide de venir à son secours.
— T’as des problos, camarade ?
Il achève de s’égoutter zézette et murmure, en continuant de presser le timbre du parlophone, sans me regarder, se contentant de m’avoir à l’état de voix :
— Elle répond pas, c’te pute ! J’ vais limer chez une pute. Elle m’ dit qu’elle m’attend et elle n’ m’ répond pas, c’te pute. Elle a un cul, mon pote, je voudrais t’ l’ montrer, par curiosité.
Tandis qu’il fait l’éloge d’Inès, j’examine la rangée de plaques et de boutons et je dois convenir que c’est bien le timbre de notre gentille amie qu’il actionne. Sans doute prépare-t-elle son centre d’accueil pour les délices promises et n’entend-elle pas tinter le carillon du désir ?
— Attends, camarade, je vais t’ouvrir.
Mon sésame est là, pour une nouvelle fois ! Le petit chatouillis d’usage, et la porte joue.
— T’vas monter ’av’c moi chez c’t’ pute ! propose Roland. Si, si, j’y tiens. On prendra un pot. Son pot, tiens ! Il est chouette. Tu veux qu’on se la fasse en participation ? Je t’offre cinquante pour cent des actions, mon pote !
Pourquoi le suis-je ?
Histoire de déguster la surprise d’Inès ? Ou bien pour vérifier si le Casanova de nuit est bien apte à tenir ses promesses ?
Toujours est-il que nous voilà dans l’ascenseur. Roland se met à vomir, sans crier gare. Pas eu le temps. Il gerbe à tout va, à cause de la vitesse ascensionnelle de l’appareil, probablement. Heureusement que je me trouvais derrière lui !
À l’arrivée, je fais un grand pas et lui tiens la lourde ouverte.
— Excuse, mon pote, grabahoute l’ivrogne, c’est les mélanges. Uniquement les mélanges… C’t’ un tort de vouloir mélanger la vodka, la bière et le beaujolais. J’aurais pas dû.
La porte d’Inès est ouverte, selon les indications fournies par Roro. On entre. Mon nouveau copain pue la calamité. Il place un doigt devant ses lèvres abjectes.
— Chuuut ! me dit-il. Avant d’aller dans sa carrée, à c’te pute, je file aux chiches me refaire une santé, tu m’attends ?
Il connaît les êtres. De sa démarche évasive, il titube dans le petit couloir perpendiculaire à l’entrée. Moi, je gagne la chambre afin de prévenir Inès que sa joie de vivre est reportée à une date ultérieure.
Je t’ai pas causé de la chambre d’Inès. Ça me semblait pas être la peine, comme dit Béru. Faut tout de même que je te précise qu’elle est portée sur l’art contemporain, notre gentille chérie. Ainsi, sur une console, se trouve un socle de marbre noir supportant une colombe d’acier, aux ailes déployées. Je l’ai beaucoup admirée, tout à l’heure, cette statue, caressant les ailes du zoizeau amoureusement, pour mieux en apprécier les lignes fuyantes. Ben, il s’est envolé de son socle, l’oiseau de paix. À présent il s’est posé sur la tête d’Inès. Planté, plus exactement, telle une hache dans une bûche. La moitié de l’aile gauche de la colombe est entrée dans la tronche de ma copine, par l’œil. Le sang dégouline affreusement. Tu parles d’une œuvre surréaliste !
L’homme à la loupe se tenait dans mon salon d’attente, beau comme une bite de syphilitique, dans son costar à carreaux pour clown endimanché. Sa loupe brillait à la lumière vive de ces spots perchés sur un rail, chargés d’éclairer quelques bonnes toiles. On eût dit que sa tronche décidait de faire philippine.
Bérurier lui tenait compagnie lorsque je suis entré. Le Gros jouait les cousettes en rapetassant le fond éclaté de son bénouze qu’aucune de nos secrétaires n’avait accepté de raccommoder. Il se tenait assis en tailleur, comme il se devait. Ses plantureux génitoires, débordant de son slip trop lâche, se répandaient sur la moquette comme les abats dans une triperie qui se néglige. Le chapeau enfoncé bas, Sa Majesté tirait l’aiguille en même temps que la langue, ne rentrant celle-ci à l’intérieur de son clapuche que pour proférer des jurons consécutifs aux piqûres qu’il s’infligeait.
Une fois posé, un pantalon de Bérurier prend une apparence naufragesque et incommodante de reliefs humains. L’on dirait le résultat d’une mue culière. Et, chose paradoxale, c’est lorsqu’il est vidé de Bérurier qu’il semble le plus vaste.
Je sourcillai en découvrant Riquet à la loupe dans notre Agence. La veille, chez Christian Bordeaux, il m’avait considéré avec hostilité, mais ce matin-là, il paraissait avenant comme un marchand de tapis.
Il me présenta spontanément une main courte, potelée et humide de branleur, que je serrai néanmoins par réflexe et m’annonça d’un air gêné et mystérieux qu’il souhaitait m’entretenir de choses graves.
Je laissai la petite main à la réfection de son falzingue et fis entrer Riquet dans mon burlingue. Debout, il faisait encore plus nain qu’assis, impression qui devait provenir de la brièveté de ses jambes un peu torses.
— Eh bien, je vous écoute, monsieur… heu… ?
— Bébert Patache.
Il me proposa un rire d’une amabilité effrénée, que je refusai en gardant un visage marmoréen.
— C’est à propos de Cricri, annonça-t-il.
Mon silence impénétrable lui fit avaler sa salive. Il s’y prit à plusieurs reprises, celle-ci devant être cotonneuse, et poursuivit :
— Je voudrais vous causer d’une chose qu’il vous a pas dite… Y’a des gens qui lui en veuillent. Vous pourriez penser, son rêve, que c’est du siphonnage d’artiste. Moi, je pige qu’il a ses origines dans la frousse dont on lui inspire.
— Qui ça ?
— Des gens, je vous dis. Qu’on connaît pas, mais qui le font ch…suer à longueur d’existence.
— De quelle façon ?
— De toutes.
— Par exemple ?
Patache haussa ses épaules à carreaux, fit un bruit avec les commissures de ses lèvres comme l’appel du serin en rut, et soupira :
— Pour commencer : les coups de grelot fantôme.
— C’est-à-dire ?
— On téléphone à toute heure du jour et de la nuit. Surtout au studio ; entre deux prises il est appelé au fil. Une voix annonce au standard que c’est de la part de son producteur, de sa femme ou de son imprésario ou bien encore d’un journal. Bon, il va répondre. Alors, au lieu qu’on lui cause il se produit un bruit bizarre dans l’appareil.
— Quel genre de bruit ?
— De toutes sortes : tantôt c’est un éclat de rire caverneux, ou bien le klaxon d’une bagnole, ou encore l’hennissement d’un cheval… Vous voyez le topo. Et puis ça raccroche. À devenir dingue. Cricri essaie bien de filtrer, mais comment ? Car sa femme, son imprésario ou les producs lui téléphonent souvent…
— Quelles autres manifestations, monsieur Patache ?
— Des photos montage. Il en déniche un peu partout dans ses effets, il en reçoit par pneumatique, une fois y’avait, épinglé dans sa loge, un poster géant qui le représentait en train de se faire tailler une pipe par un môme.
— On a essayé de lui estorquer de l’argent ?
— Non, jamais. Du moins, pas encore, car ça risque de se produire un jour ou l’autre, vous ne pensez pas ?
Bérurier s’annonça sans s’annoncer, le grimpant sur le bras, comme il tiendrait un imperméable lorsque le temps clémente.
— T’aurais pas des épingles de sûreté, j’ai fait sauter ma fermeture-Éclair ?
— Fous-moi la paix !
Le Mastar eut un rire indulgent.