В детстве она один раз съездила в большой город и уже не переставала рассказывать истории о многолюдных улицах, странных людях, постоянно бегущих непонятно куда, о красивых кофейнях с запахом шоколада и корицы, и о большом зоопарке где даже есть жираф. Правда теперь она почти о нём не говорила. Возможно, разочаровалась, как и я.
Когда-то я мечтал о городе как она, беззаветно и глупо. Она заразила меня своей мечтой, настолько я был одержим им. И я правда поехал. Я устал ждать её каждое лето. И я поехал за ней. Я совершенно ничего не знал, имел совсем немного денег при себе и полное отсутствие понимания того, чего хочу от жизни. Я просто последовал за ней как дурак.
Да, я писал что никогда не выезжал из своей маленькой глуши, но это не совсем так. Я был там однажды, но хотел бы вычеркнуть все воспоминания, связанные с ним.
Что вы думаете о жизни в городе? Если эта жизнь представлялась вам как что-то из бульварного романа, где вы попиваете кофе на улице, около небольшой кофейни и читаете книгу, или даже пишете свою, то, отнюдь, это не так. Зачастую городская жизнь оказывается слишком суетной для обычных людей, так могут жить сверхлюди которые совершенно не спят. Возможно она и была таким человеком, но все мы иногда ломаемся как кухонная утварь.
И вот я попал туда. Это был такой город, в котором уже было активное движение миллионника, но который ещё не дотягивал до столичных красот. Я снял небольшую комнатушку у бабушки которая драла с меня втридорога. Но я был счастлив. Я следовал за своей мечтой, а что ещё нужно молодому романтику?
С порога перрона город завораживает. Огни светят в глаза, звуки носят по улицам, всюду витают незнакомые запахи. Множество людей куда-то спешит, несутся преодолевая препятствия в виде уличных ларьков. Всё дышало жизнью.
Я влюбился в город с первого взгляда, но он разбил мне сердце. Я встретил его как непросвещённый наивный деревенщина, но покинул как потрёпанный бедный странник.
Тогда я написал небольшой рассказ и хотел опубликовать его. Но никакое издательство не принимало его, кому нужен молодой неизвестный автор сомнительного происхождения? В конце концов я опубликовал его в небольшой самобытной газетёнке, да ещё доплатил. Я не знал ни куда податься, ни где заработать.
Лишь маленький лес в моём дворике спасал меня. Я смотрел на него и забывал все тревоги, как дома в горах.
В середине дворика стояла большая старая клумба с мусорными цветами. За клумбой никто не ухаживал, но от этого было только лучше, они могли расти как вздумается, такими какие есть. Больше всех мне нравился цикорий. Он был таким стойким и цвёл где ему вздумается. Он напомнил мне о ней.
Кусок природы в суете города. Небольшой, но мне хватило, чтобы захотеть вернуться. Но меня всё еще кое-что держало. Я правда хотел найти её.
На самом деле о том что её выгнали я узнал не из её рассказов. Тогда я сам это увидел.
Я нашел её по наводкам моего нового друга. Мы жили по соседству, ютясь в маленьких комнатках. Он работал курьером, но никогда не стремился к большему. Он был не похож на меня, я был мечтателем, а он полным прагматиком. Он искал работу для жизни, а я жил для работы. Кто знает что из этого лучше, но мы такие какие есть.
В тот день мне отказало очередное издательство и я был уже на мели. Денег оставалось лишь на обратный билет. Но я не мог уехать не встретившись с ней. И вот он прибегает ко мне с адресом одного потрепанного бара.
Я увидел её. Это точно была она. Но они сломали мою девочку. Она уже не светилась изнутри. Лишь отбрасывала блики.
— Это всё. Можешь больше не приходить.
Массивная дверь хлопнула, отрезая свет бара от темноты мокрого переулка. Владелец бара выставил её кинув вдогонку горстью мелочи.
Я смотрел как она сидела и плакала в том переулке. Слёзы просто текли из её глаз, но она не издавала ни звука. Она смотрела на небо. Прошло несколько мучительных минут, которые тянулись бесконечно и не поддавались счёту. Но я не мог подойти. Не в этот момент.
Она наконец встала. Вытерла слёзы о передник. И начала собирать монетки с земли. Я мог бы подойти и остановить её. Забрать её с собой. Но что я мог сделать? Это она решила остаться.
Я уехал первым же рейсом. Оставив после себя только букет из цикория в том переулке.
После всего я назвал чайную «На краю света», чтобы больше никогда не пересекать этот край. Возможно, это я сам закрылся от мира на этом островке без цивилизации. А может, я хотел засунуть сюда её и никогда не отпускать.
— Всего хорошего! Приходите завтра.
Колокольчик закрывающейся двери чайной вытащил меня из моих мыслей и заметок. Книга писалась со скрипом.