Я улыбнулся и приободрил ее:
- Будем считать это "да"? Итак... Вы употребляли когда-либо наркотики?
Кишечные газы вновь вырвались наружу.
- Ох-хо, простите. Наркотики? Да я прочно сидела на травке в шестидесятых. Мы пели, танцевали и путешествовали... - она пустилась в воспоминания.
- Вы были хиппи? - я, не отрывая головы от анкеты, проставлял галочки напротив строчек "травка".
Вновь громкий пук.
- Ох-хо, мне очень неловко из-за этих звуков. Да, я была даже на Вудстоке, спустя девять месяцев после фестиваля я родила свою дочку Энн.
Я мысленно присвистнул. Вудсток! Да она застала легендарное время. Впрочем, ее откровения мне были на руку. Итак, ставим галочки напротив "наркотики", "дети", "алкоголь".
- Ладно, еще пару вопросов и я уйду. Потом к вам придет медсестра и принесет капельницу и препараты. Доктор прописал вам свечи перед операцией.
- Ароматические? - она попыталась пошутить.
Вновь обескураживающий звук работы кишечника.
- Нет, но ароматические тоже не помещают, - я помахал анкетой в воздухе, разгоняя невидимый "аромат". Мы рассмеялись. Приятная женщина.
Вторая анкета, второй пациент. Молодой совсем парень двадцати лет. Привезли с острыми болями в спине. Грыжа. Операция через несколько часов.
Парень нервничал, боялся анестезии и задавал глупые вопросы:
- Это правда, что я могу умереть от анестезии?
- Шансы такие же как умереть от холодильника... Что насчет аллергии?
- У меня непереносимость арахиса! И еще когда я ем сладкое, на следующий день покрываюсь прыщами и краснею!
- Это от шоколада, такое часто случается. - Я все еще не сделал ни одной записи в анкете, просто нечего было писать.
- Но вы запишите! Я не хочу умереть от анестезии! - парень указал пальцем на анкету в моих руках.
- Поверь, с шоколадные уколы не делали еще... дай-ка подумать, - постучал ручкой по подбородку, - никому!
- А какие есть вкусы у уколов? Ваниль? Карамель? На это тоже бывает аллергия! Вдруг у меня аллергия на карамель? О боже, о боже! Я никогда не проверялся на аллергии!
Я оторвал взгляд от анкеты и посмотрел на придурка.
- Знаешь, Брайн, - мельком скосил глаза вниз и подсмотрел в карточке имя пациента, - когда придет анестезиолог, попроси укол с хлороформом. Очень прочищает мозги.
- Хлороформ? Что это? - кажется, мои слова восприняли в серьез.
Врачебный юмор специфический. Я думал, что пошутил, а пациент воспринял мои слова всерьез.
Третий пациент. Поступил в четыре утра. Два огнестрела. Один в живот, второй в плечо. Его прооперировали и отправили в реанимацию - отходить от наркоза. В сознание пока не приходил и мне нужны были хотя бы его данные, типа имя там и фамилия... При себе мужик документов не умел. Анкета была девственно чистая. По идее такими делами должны заниматься копы, но... Но вот он я, в палате с пациентом и в моих руках пустая анкета.
Может ошибка? Медсестры перепутали анкеты на посту? Наверняка это ошибка и я не должен заполнять историю его болезней.
Я мельком глянул на него. Вытянутое лицо, широкий плоский нос, смуглая кожа и это не от загара. На шее виднелись тату. Рост метр семьдесят, вес - килограмм восемьдесят. Он вроде бы подтянутый, но и при этом какой то дряблый. Сколько ему лет? Сорок? Пятьдесят? Лицо мужчины выглядело уж очень измученным, словно бы смертельно уставшим. В уголке нижней губы виднелся глубокий старый шрам. Шрам словно бы дополнял рот, придавал рту особый изгиб и особую мужественность.
Пролистал анкету. Так, так. Еще раз. Что тут пишут? "Завезли" в третьем часу ночи. Я как раз полчаса как сдал смену и отправился спать. Сейчас же уже восемь - я всего шесть часов отсутствовал в больнице, а этого типа уже успели прооперировать и зашить раны. Кстати операцию вел Джонатан Смит - один из лучших хирургов. Его назначили вести операцию этому мужчине, но это и не удивительно, учитывая характер ран - пуля в животе и плече. Мужчине чертовски повезло, что пуля не задела желудок и внутренние органы, еще больше повезло, что именно у Джонатана Смита была сегодня ночная смена. Пуля застряла в нижнем правом ребре, слегка расколов последнее и задела кишечник. Но прекрасная операция под руководством Смита, качественная перевязка, диета, уход, физио и все срастется. А вот насчет плеча не уверен - там ведь были порваны мышцы и задеты связки...
Я захлопнул анкету и уже собирался уходить, как послышался странный, неизвестный мне тихий шум-стон. Я замер в дверях и развернулся. Темные глаза пронзительно смотрели на меня.
- Доброе утро, сер. Я - Кен Фаррелл, стажер. Доктор Джонатан Смит провел сегодня операцию, но к сожалению, у вас не было документов при себе и к тому же ваше ранение... - я замялся, - Нам нужно заполнить анкету. - помахал папкой в руке.
Мужчина продолжал молча разглядывать меня. Я почувствовал себя как то особенно некомфортно, словно бы я - лягушка, а он меня препарирует. С анатомическим интересом он разглядывает меня, мои внутренности, мое нутро.
- Как вас зовут? У вас есть страховка? - я остановился на первой строчке анкеты.
- А как звали твоего отца? Ирландец? - хриплый, низкий голос мужчины напугал меня до чертиков. Я от тембора его голоса подпрыгнул и занервничал еще сильнее.
Его догадка была в самую точку - мои родители были выходцами из Ирландии, некогда переехавшие в штаты.
- Да, мой... Мой отец - Коллин Фаррелл. Но я хотел бы... Мне для анкеты нужно ваше имя. - Сам не знаю почему, но я сказал ему имя отца.
- Коллин Фаррел, - произнес этот тип и продолжил изучать меня своим пристальным, ледяным взглядом.
- П-простите?
- Меня зовут Коллин Фаррелл. Пиши. - От этого приказа я дернулся было записывать, но рука моя замерла на пол пути.
- Вот уж совпадение, - пробубнил под нос. - Знаете, я, наверное, пойду и...
- Стой, - мое бегство прекратили властным приказом. Я вновь подпрыгнул от его команды и замер.
- Подойди, Кен, - он поманил меня указательным пальцем.
Я дернулся в его сторону и вновь замер. Вернулся к анкете. Не могу же я уйти без заполненной анкеты... или могу?
Вновь скосил взгляд на анкету, зацепился за строчку и неожиданно зачитал вопрос:
- У вас есть татуировки?
Мужчина усмехнулся, а я сам осознал, что ляпнул нечто не то. Но язык уже нес меня дальше.
- Вы пьете? Употребляете наркотики?
- Малыш, я тебе не школьница. Посмотри на меня, а не трахну, - мужчина продолжал хрипеть и приказывать.
- Сколько у вас было партнеров? У вас были венерические заболевания? - продолжал я тараторить вопросы из анкеты.
- Садись и я тебе расскажу как это делается, девочка моя, - передразнил меня пациент.
Я дергался из стороны в сторону - то к нему, то прочь, то вновь к нему. Меня шатало. Хотелось уйти и тем не менее я не хотел выглядеть слабаком. Почему то в голове крутилась мысль, что крошка Сью будет смеяться надо мной, если я спассую перед этип типом. Так что я продолжал стоять на месте и дергаться из стороны в сторону. Не знаю чего я хочу - остаться или сбежать? Но едва он сказал:
- Подойди, мне кое-что нужно, - я отмер.
Вот и ответ на мой вопрос - я хочу сбежать отсюда, но клятва Гиппократа удержала меня.
Врач во мне отозвался, вышел на первый план, оттеснил ужас. Я призван помогать и служить людям. Пересилив иррационыльный страх перед этим человеком, я шагнул к нему и встал почти у изголовья кровати.
- Ближе, Кен, - не унимался мужчина.
Странное дело - даже возвышаясь над ним, над лежачим и беспомощным, я чувствовал себя ниже, чувствовал себя низким, обнаженным и беспомощным перед этим пациентом. С этого ракурса я разглядел тату на шее - странные ломаные линии, черные и не выцветшие - черные, жирные, яркие. Однако готов спорить - тату не один десяток лет.