On l’écoute, Mathias et moi, accroupis au bord du trou. Etrange scène. Tu la tournerais pas, toi, si tu avais une caméra ? Tu juges de la séquence, Hortense ? Cette femme étendue au fond d’une fosse, nous, l’entourant. Et puis la nuit, la mer grondante.
O flots, que vous avez de sinistres histoires !
Sa confession s’achève par des larmes.
— Va chercher de quoi écrire dans la boîte à gants, Mathias. Il a un carnet d’assurances pour les déclarations d’accident, on fera ça au dos des feuillets.
Il y court.
Moi, je continue de fixer la malheureuse. Je suis le boa constructeur hypnotisant la souris malade d’épouvante. Du canon du pistolet, je tapote le cadran de ma montre. Un petit bruit agaçant accroît toujours la tension. Dans ma belle tronche pensante, je bâtis un résumé de ce qu’elle vient de nous cracher. Inutile de faire long. Du concis, du ramassé, succinct (Béru dit suce sein, le pauvret).
On lui tend le carnet, un stylo. On l’arrose de la lumière d’une torche.
Tu la verrais, Poupette, recroquevillée, haletante à en crever ses soufflets.
— Vous nous avez bien dit ceci, cela, miss Van Tauzensher ?
— Yes, yes…
— Alors, écrivez-le. Et puis ça encore ! Et n’oubliez pas de mentionner ce nani-nanère, non plus que ce gouzi-gouzou. Voilà, très lisible, je vous prie. Maintenant vous signez et datez.
Je reprends le carnet. Elle a écrit en néerlandais. Mathias vérifie, acquiesce. Correct !
Nous nous relevons.
— Donnant, donnant, ma poule : je vous laisse la vie sauve. Seulement, après nous avoir rédigé ce papier, si vous tenez à la conserver, vous avez intérêt à aller vous réfugier dans un couvent ou une léproserie. Je doute que les gens que vous y mettez en cause songent à vous verser une indemnité vieillesse après cela.
J’époussette mon futal ensablé, rengaine le pétard.
— En somme, fais-je au Rouquin, tu auras construit un château de sable à l’envers !
Nous regrimpons la dune, abandonnant notre victime au fond de sa fosse.
Pas très fraîche, mais vivante !
IX
RENCONTRE AVEC L’HOMME AUX CHEVEUX D’OR
— Voilà une affaire rudement menée, commissaire, déclare Mathias tandis que je drive à vive allure en direction d’Amsterdam.
— Elle est loin d’être terminée, réponds-je ; il me manque encore une soixantaine de pages.
— Tant que cela ?
— Je n’aime pas faire court.
Il médite, puis :
— Voyez-vous, commissaire, par moments, dans mon lit, tandis que mon épouse dort, je rêve que je suis vous.
Quel bel hommage !
— Chacun son idéal, gouaillé-je, le mien serait d’être selle de vélo de femme.
Il éclate de rire.
— Le sexe, c’est votre péché mignon, commissaire.
— Que dis-tu là, con suprême ! Un péché, le sexe ? Tu veux dire que c’est ma qualité dominante, ma seule véritable. Quel plus grand hommage rendre à son Créateur, si l’on est croyant, ou à la nature, si l’on est agnostique, que de devenir le complément d’un autre être.
On s’annonce à l’aéroport. Il n’y a plus d’avion pour Paris avant demain, mais il reste un vol pour Bruxelles. Il est décidé que Mathias va le prendre et se louera une tire dans la capitale belgium pour pouvoir rallier Paris dans la nuit. Je demande au préposé où il me serait possible de tirer une photocopie d’un document. Il me répond d’aller voir dans les bureaux si toutefois il y a encore du personnel à pied d’œuvre. On s’y rend et on a la chance de dégauchir une grande fille un peu chevaline, coiffée Louis XIV, avec un rouge à lèvres qui pourrait servir à faire des raccords sur une bagnole de pompiers. Mathias lui gazouille le service qu’on implore d’elle. Banco, elle est partante. La voici qui décoiffe de sa housse de plastique un appareil orange comme la maison de Hollande. Un zonzonnement et la photocopieuse recrache mon document flanqué d’un double parfait. Je tends l’original au Rouquin.
— Tu remets ça au Vieux dans les plus brefs des laids, mec. Je vais essayer de l’atteindre pour l’affranchir de ce qui se passe.
On s’en presse cinq et il galope vers la salle d’embarquement.
La dame blonde passe un manteau de drap à col de lapin travaillé.
Elle louche sur la pendule électrique dont la trotteuse rouge fait dit zèle.
— Je vais rater mon bus ! elle dit. C’est le dernier.
— Qu’à cela ne tienne, lui fais-je, j’ai une voiture ; service pour service, il est normal que je vous reconduise chez vous.
Elle dit que bon, très bien, merci, c’est gentil et on s’emporte dans ma Saab.
Chemin roulant, l’employée de la raie au porc m’explique qu’elle est mariée à un pilote de ligne. Son julot est en train de baguenauder des pégreleux au-dessus de l’Atlantique Nord car il assure le vol Amsterdam-New York. Il rentrera demain soir.
Moi j’enregistre le coup en me demandant si je fais chauffer la colle ou si je laisse quimper. La madame n’est pas un prix de beauté, avec son menton galochard, sa bouche en entrée de métro et sa géographie pas tellement féminine. Si je me l’emplâtre, j’aurai l’impression de me respirer un travelo. Mais tu sais l’à quel point le loup fait sortir la faim du boa ? Voilà que je la défrime à la dérobanche, l’imaginant les tifs noués queue de bourrin, les lèvres nettoyées de cette laque fluorescente et merdique, et loquée d’un déshabillé vaporeux… Le balcon est bien accroché, le cul possède un beau volume et, si les chevilles sont un peu fortes à mon goût, par contre les cuisses peuvent constituer deux pilastres de qualité.
Je lui explique que je suis en voyage d’affaires, seul à l’hôtel. Ah ! mélancolie… Soupir d’un cœur qui n’a pas (encore) tout ce qu’il désire. Elle enregistre sûrement ma langueur poétale et sentimentique. Les gonzesses, tu sais !.. Bataves ou Périgourdines, hein ? Cela dit, Je comporte très bien : pas de main tombée baladeuse, pas de vannes mouillants, pas d’œillades salaces aux feux rouges. Impec, l’Antonio. Monsieur bien sous tous rapports. Grosse bite, ça, compte-z’y, friponne, t’as vu la largeur de mon pouce et la dimension de mon pif ? Mais question du maintien, l’est irréprochable, l’artiss.
Elle crèche dans une délicieuse maison sam’suffit dans la banlieue. Elles sont des chiées identiques, ces baraques ; faut pas être nazebroque quand tu rentres at home, sinon tu risques d’embroquer la veuvasse retraitée des postes ou bien la grand-mère du voisin.
Moi, empressé, hop ! Je me désaabe pour galoper lui ouvrir sa portière. Elle est sensible à l’argument. Me cloque un regard qui filerait la débâcle dans les banquises du pôle Sud. Je prends sa main.
— Ç’a été un grand, un très grand plaisir de vous raccompagner.
« Eh ben ! qu’est-ce que t’attends, connasse ! » pensé-je très intensément.
Ça vient :
— Voulez-vous prendre un café, j’ai un Cona ?
Un Cona, une connasse ! Tout pour plaire.
— Je ne voudrais pas vous faire veiller…
— Un quart d’heure seulement.