Шутка. Существует рассказ про старого врача, поучавшего своего молодого коллегу: "Вам не нужно беспокоиться за здоровье всех своих пациентов. Третья их часть не страдает чем-нибудь серьезным, природа исцелит их с помощью или без помощи ваших лекарств. У второй трети - неизлечимые болезни, и вам не удастся серьезно повлиять на ход их течения. Остается еще одна треть пациентов, которая действительно нуждается в вашей помощи и которым вам следует уделять свое основное внимание". Не правда ли, звучит жестоко, бездушно? А приезжему не кажется бездушным этот льющийся с работы поток москвичей, мало чему удивляющихся, уткнувшихся в свои воротники, занятых своими мыслями, ворчащих на замешкавшихся с чемоданами и отвечающих на вопросы, не замедляя шаг?
Говорят, современный темп жизни опасен для психики. С удвоением населения земного шара число психических больных учетверяется и сегодня составляет по меньшей мере 50 миллионов человек. Но самый чувствительный удар получают те, кто без большого образования и без определенной специальности переселяются в город. По данным статистики, среди горожан с начальным образованием в три раза больше психических больных, чем среди тех, кто имеет среднее образование; 80 процентов попадающих в вытрезвители - опять-таки лица с начальным образованием.
Чтобы представить себе этот информационный образ жизни, каждодневные трудности, чувство информационного голода среди мощных источников информации, послушаем разговор французской журналистки с парижанкой - одной из двух процентов лиц, так и не научившихся читать и писать:
- Есть ли слова, которые вы узнаете, хотя и не можете прочитать их?
- Да, это три слова: названия двух станций метро на той линии, где я езжу каждый день... и моя девичья фамилия.
- Могли бы вы отличить их от других слов?
- Думается, я нашла бы их среди дюжины других.
- Не кажутся ли они вам похожими... на рисунки?
- Да, они вроде картинок, если хотите...
- Когда вы пробовали учиться читать, вам было трудно?
- И не говорите. Это было ужасно.
- Почему вам так кажется?
- Не знаю точно... Может быть, потому, что все такое... такое маленькое... Простите, я не умею хорошо объяснить.
- Наверное, вам трудно жить в таком городе, как Париж, и бывать в разных его концах, не умея читать?
- О, если язык хорошо подвешен, куда хочешь дойдешь.
- Как же это у вас получается?
- Ну, я часто спрашиваю. И потом надо шевелить мозгами. Удивительно, до чего быстро запоминаешь все, что видишь и слышишь. А запоминаю я гораздо быстрее, чем другие. Вроде как слепая. Есть места, которые узнаешь сразу. И потом я расспрашиваю людей.
- Вы когда-нибудь говорите людям, что не умеете читать?
- Нет, никогда. Я всегда говорю, что позабыла очки.
- Не мешает ли это вам работать?
- Нет, я хорошо работаю. Просто мне приходится быть более внимательной, чем другим. У меня есть сообразительность, и я очень внимательна. У меня не бывает никаких неприятностей.
- А как вы развлекаетесь? Любите кино?
- Нет, там все так быстро, и никак не разберешь, о чем они говорят. А в начале картины обязательно что-нибудь написано. Люди читают эти буквы, и ты видишь их на экране. Они огорчаются или радуются, а я не пойму, что к чему. Но я хожу в театр.
- Почему в театр?
- Там хватает времени, чтобы все услышать. Они говорят то же самое, что делают. Там не пишут. Разговаривают медленно. И понимаю я лучше.
- А еще как вы развлекаетесь?
- Я люблю ездить за город и смотреть на спортивные соревнования. Я ведь не глупее других, но если не умеешь читать, то ты все равно что малый ребенок.
- А когда вы, скажем, слушаете радио, оно вас раздражает?
- Да, это как в кино. Они всегда говорят слова из книжек. Я не привыкла слушать этих людей и не понимаю, что они говорят. Я понимаю только, если мне кто-нибудь объяснит все с самого начала.
- Вы когда-нибудь забываете, что не умеете читать?
- Нет, как только выхожу из дому, я все время помню об этом. Это утомляет и отнимает время. Но не хочется же, чтобы люди заметили. Вот и приходится думать об этом. Всегда боишься.