Бирн бросил на Люси взгляд, который, как он надеялся, не был слишком укоризненным или отеческим.
"Я знаю, я знаю", - сказала Люси. "Но я перепробовала все остальное. Я имею в виду все. И я думаю, что это действительно могло бы принести мне какую-то пользу. Я думаю, это могло бы помочь".
"Ну, это главное", - сказал Бирн. "Ты собираешься снова встретиться с этим парнем?"
Люси кивнула. - В последний раз. Завтра.
"Ты дашь мне знать, что произойдет?"
"Хорошо".
Они стояли на углу Южной и Третьей. Вечер становился все холоднее.
"У вас есть машина?" - спросил Бирн.
Люси покачала головой. - Я не вожу машину.
Бирн посмотрел на свой фургон, потом обратно. - Боюсь, я поеду в другую сторону. - Он достал мобильный и вызвал такси. Затем он полез в карман и вытащил пару двадцаток.
"Я не могу этого вынести", - сказала Люси.
"Тогда когда-нибудь верни мне долг".
Люси поколебалась, затем взяла деньги.
Бирн положил руки на ее хрупкие плечи. - Послушай. Ты совершила ошибку сегодня. Вот и все. Ты правильно сделала, что позвонила мне. Мы разберемся. Я хочу, чтобы ты позвонил мне завтра. Ты обещаешь это сделать?'
Люси кивнула. Бирн увидел, как заблестели ее глаза, но слез не последовало. Крутой парень. Он знал, что она какое-то время жила сама по себе, хотя на этот раз не заговаривала о своей матери. Бирн не спрашивал. Она скажет ему то, что хотела сказать. Он был таким же.
"Я сяду в тюрьму?" - спросила она.
Бирн улыбнулся. - Нет, Люси. Ты не сядешь в тюрьму. - Такси подъехало на холостом ходу. "До тех пор, пока ты не угонишь машину этого парня по дороге домой, все будет в порядке".
Люси обняла его и села в такси.
Бирн смотрел вслед отъезжающему такси. В заднем окне виднелось маленькое, бледное и испуганное личико Люси. Он не мог представить, какое бремя она несла. У него был такой же опыт - он не знал, что с ним случилось и куда он ходил в течение того короткого периода времени, когда они объявили его мертвым. Но он был взрослым, а не ребенком.
Правда заключалась в том, что у Люси Дусетт было страшилище. Страшилище, которое похитило ее и удерживало три долгих дня. Три дня мертвой зоны в ее жизни. Страшилище, которое жило в каждой тени, поджидало за каждым углом.
У Бирна было видение, когда он обнимал ее, сверкающий четкий образ, который рассказал ему о мужчине, который встречается с женщинами с маленькими дочерьми и возвращается спустя годы за девочками ... что-то о красных магнитных цифрах на дверце холодильника… четыре числа…
1…2…0…8.
Бирн сделал мысленную пометку позвонить Люси на следующий день.
Глава 42
Джессика оглядела спальню. По крайней мере, они не разбили ни одной лампы. Однако они сбросили все с одного из прикроватных столиков. Она надеялась, что мамины "Хаммелсы" были в порядке.
Джессика перевернулась, завернувшись в простыни. Винсент выглядел так, словно его сбила машина.
"Привет, моряк".
"Нет", - сказал Винсент. "Нет, нет, нет".
Джессика провела пальцем по его губам. - Что?
"Ты дьявольская искусительница".
"Я говорила тебе не выходить за меня замуж". Она прижалась ближе. "Что, ты устал?"
Винсент перевел дыхание. Или попытался. Он был покрыт потом. Он сбросил одеяло, продолжая молчать.
"Боже, вы, итальянские копы-мачо, определенно умеете хорошо играть", - сказала Джессика. "Попытаться затащить тебя во второй раунд? Забей на это ".
"У нас есть сигареты?"
"Ты не куришь".
"Я хочу начать".
Джессика рассмеялась, встала с кровати и спустилась на кухню. Она вернулась с двумя бокалами вина. Если ее расчеты были верны – а в такие моменты они обычно бывали верными, за последние два года ей удалось обзавестись новой техникой, правильно сыграв в эти моменты, – она начнет свои маневры через десять минут.
С другой стороны, речь шла не о новой стиральной машине или сушилке. Речь шла о жизни. Их жизни. Жизни Софи. И жизни маленького мальчика.
Когда она скользнула обратно в постель, Винсент проверял сообщения на своем мобильном телефоне. Он положил телефон, схватил свой бокал вина. Они чокнулись, пригубили, поцеловались. Момент был подходящий. Джессика сказала: "Я хочу с тобой кое о чем поговорить".
Глава 43
Его любовница нанесла мужчине двадцать ножевых ранений. Убийца, которого звали Энтони – немного шекспировской иронии, – затем перерезал себе живот и в конце концов истек кровью на бульваре, менее чем в двухстах футах от ступенек, ведущих в художественный музей. Газеты печатали репортажи почти неделю, и они не могли устоять перед высоким драматизмом.