Он мог гулять на улице до глухой ночи и возвращаться только вечером другого дня. Бывало и то, что он мог пропадать на несколько дней или недели. Он любил встречать капризные рассветы и провожать усталые закаты. В свободное от дел время ему нравилось проводить за хорошей книгой с компанией крепкого зеленого чая. Практически всегда после прочтения очередной интересной истории, он откладывал фолиант и задумчиво смотрел в окно. В этот миг у него в глазах играла шаловливая искорка, которая было предвестником его будоражащей мысли. В этой картине оставался только он и его мысль. Один на один, как два соперника, занимающиеся синхронным плаванием.
Все то время, что я провела с ним, я наблюдала. Наблюдала и пыталась понять, о чем он думает. Я внимательно следила за его движениями, жестами, мимикой. Чтобы узнать его тайны, разгадать его, как какую-нибудь загадку в детективном сериале.
Этого человека можно не помнить, но не забыть. Для кого-то от был светом, маяком во тьме, а для других просто человеком, которого видели лишь однажды.
Он был носителем зажигательной мысли, которая могла сжечь тебя без остатка, оставляя лишь горстку серого пепла. Все говорили, что он особенный, но он утверждал, что был обычным. Он просто жил по-своему и это отделяло его от других. Независимый от мнения общества, независимый от незатейливой мысли, он был свободным. Казалось, что даже сама свобода дышала им, а он ей только мило улыбался. С виду он был равнодушным, но внутри у него, как ураган, бушевали чувства, которые наровились выбраться наружу. Его прямолинейность любого ставила в тупик и заставляла смущаться. Что было нормой для него, являлось непростительным для общества. Ему было все равно, что о нем подумают, но на мнения многих он клал свой большой и толстый топор.
Он шел по пути, который выбрал, с гордо поднятой головой и ни о чем не сожалел. Всегда один. Неготовый меняться. Он мог идти лишь прямой дорогой. Пусть на пути будут и реки, и горы, и камни, и болота… Только прямо. Прямо. Пути в обход нет. Выбора закрыть глаза тоже нет. Он прожил так всю жизнь. Всю недолгую жизнь в сплошном страдании. Человек, которого не понимали. Скиф. Изгой среди своих.
Его шаги были шире океана, а его руки, казалась, могли обнять даже бесконечное небо. Для одних он являлся другом, приятелем или знакомым, но для меня он просто был. Этот человек мог неожиданно исчезать и также неожиданно появляться, принося с собой частичку светила солнца. От него всегда пахло ментоловыми сигаретами или мятной жвачкой. Впервые мы с ним встретились в разгар зимы, 31 декабря. Помню, тогда было особенно холодно.
Глава 2. Встреча.
Глава 2
Встреча.
Я сидела в душном, пропахшем рыбой и потом пабе, и пила кружку светлого нефильтрованного, думая о том, что сегодняшний день совсем не отличался от предыдущего и следующего за ним. Мне все это надоело, но я ничего не пыталась изменить, довольствуясь своими серыми буднями. Возможно, так ты чувствуешь приближение скорой и беспросветной старости в одиночестве. Когда отпускаешь руки, даже не попытавшись их поднять, не то что пальцем пошевелить. Н-да. Что-то меня занесло, хотя только вторая порция «живительной воды».
Положив кружку пива на стол, я начала оглядывать помещение. На мой взгляд - это был самый обычный паб, в котором собралась такая же привычная толпа пьяных мужиков, пришедших посмотреть игру. Принюхалась. Вместо воздуха здесь чувствовался сигаретный дым, разъедавший легкие изнутри. Под кучей мелкого мусора уже не было видно барной стойки. Куда меня закинуло?
Сначала бармен пытался поспевать убирать пустые кружки и скорлупу от арахиса, но наплыв посетителей был слишком большой, как и грязи, поэтому после нескольких попыток бармен плюнул на это дело и со спокойной душой пошел разливать пиво. Передо мной встал закономерный вопрос: «Еще или хватит?».