ЗИ 9. Ядовитые мысли
Иногда ей кажется, что ее мысли- странный яд.
Вот, к примеру, люди ведут разговоры. Совершенно бесполезные. Обмен информацией?.. Что ж, возможно. Мнением? Но - по-честному - сколько значит для нас мнение чужих? Мы сделаем шаг и забудем о нем. Сплетней? Но сплетня - это режущий ухо звук пустоты. Она лишь значит, что кому-то лень проникнуть в суть вещей. Погоде в прошлом и будущем году? О погоде говорят, когда больше тем не осталось, погода - это лишь цифры, за значками и градусами люди забывают, что туман - это совершенная магия, а солнечный свет - волшебная нить. Модной новинкой? Мода не вечна и редко прекрасна. Мода - это бег за толпой. Новым видео? Но разве вся жизнь - не куда более увлекательный фильм?..
Ей такие разговоры напоминают мыльный пузырь. Он занимает так много места во времени и пространстве, кажется таким важным и невероятным, но едва лопнет, ничего не останется. Только еле уловимый фальшивый запах химии.
А ведь люди говорят именно мыльными пузырями.
Для нее обсуждать ерунду - это нечто личное. Что-то сугубо для круга родственных душ. Именно в кругу родственных душ случается волшебство. Всегда. И незначительное обретает значение. И суровый отшельник открывает сердце, полное цветных безделушек.
С чужими же стоит говорить о том, что действительно имеет смысл. О вечном, о красивом, о том, что делает нас лучше. О песне осенних листьев или о мечтах перелетных птиц, о цвете первого заморозка.
Это - способ встретить родственных душ.
Но ей довольно часто приходится умолкать.
Или делать вид, что она - не она.
Впрочем... возможно, если бы люди не придумали мыльные пузыри, мир был бы слишком молчалив.
ЗИ 10. Мгновения
Однажды она сказала себе: мгновения - это мгновения. Им положено быть только мгновениями. Случайными туманами. Яркими вспышками. Робкими бабочками. Двигателями истории. Сердцами наших жизней. Они длятся минуту, час, день, неделю... А потом, махнув хвостом, уходят в закат.
Остается только яркий след. Ненадолго. Так и должно быть. Мгновение не может длиться вечно. И это нормально.
Зато, упав за горизонт, мгновение тлеет угольком где-то на дне камина нашей души. Долго-долго. Мгновения - это память.
Память состоит из мгновений.
Повороши уголья в очаге. Искры подлетят до каминной решетки. И ты вспомнишь что-то такое, что, кажется, было и вовсе не с тобой.
И с закатом новая вспышка упадет через каминную трубу и уляжется на дно.
Огонь в камине будет гореть, что бы ни случилось.
Это и есть жизнь.
Мгновения не появляются из ниоткуда. Они вспархивают из-под ног, когда мы шагаем.
В разноцветных ботинках, разумеется.
Они вспорхнут, пролетят по целому небу от востока до запада, заглянут на юг и вскружатся ветром севера.
А потом упадут.
Она любит шагать. Даже когда кажется, что нет абсолютно никакого смысла. Никакой воли. Никакого желания.
Она любит искать мгновения. На тропе, в небе. В кустах дикой малины. В чашке лавандового чая. На самом-то деле - мгновения могут случиться в каждую секунду. А могут не случиться. Целый день. И даже два. И неделю. И месяц. Но в конце концов обязательно случатся. Снова.
Мгновение. Вот - оно есть, и вот - его больше нет.
Поймай свое мгновение.
ЗИ 11. Кто-то важный
Она не хочет, чтобы для нее сделался важен кто-то, для кого она не важная... Это унизительно, это бьет самооценку вдребезги, это изничтожает достоинство, это вызывает в ней чувство презрения.
Это не-до-пустимо. Для Интроверта В-Разноцветных-Ботинках - уж точно. Ведь ей, в общем-то, ботинок вполне достаточно для счастья.
Но как узнать, важны люди друг другу или нет, если кто-то из них не рискнет первым?.. Достоинством, самооценкой, собственным спокойствием. Если не поставит на карту их с готовностью? Если не будет готов, коли потребуется, перед целым миром признать: "этот человек мне важен"? Ведь что это за важность, если ее стыдятся и прячут? Это не по-настоящему. Если хотите узнать, то рискнуть просто обязаны. Вы должны быть готовы принести в жертву все ради этого знания.
Должно быть, она слишком любопытна. Уж слишком часто хочет узнать, важна ли кому-то. Уж слишком щедро жертвует.
Если случится фиаско, и жертва полетит в бездну никому-не-нужности, она уверует: вот и верная смерть. Но пройдет время - а оно невозмутимо, безжалостно и справедливо - , и появится новая она. Которая вновь, недолго думая, рискнет и сядет за игральный стол, ошибется, безнадежно проиграет и сбежит во мрак, сжигая мосты за собой.
А фиаско будет. Потому что оно бывает всегда.
И она всегда обновляется. Пытаясь верить, что однажды конец будет иным. Порой получается. В смысле - верить.