Ветер Перемен сделал Эйр наполовину снежинкой. Она всегда была где-то из ниоткуда, и только на сегодня. Так получается, когда ты дружишь с Жизнью. Все вокруг - на миг.
Зато такие люди могут открывать уютни. Ну, знаете, есть кофейни, есть пекарни, чайные, а это - уютня.
Город-Что-Пахнет-Шоколадом, снежинки на рукавице и уютня.
И Ветер Перемен несет метель из-за поворота.
Метель влетела прямо в открытую форточку уютни и расселась на столике.
Эйр спросила у Метели:
- Чего пожелаете?
- Того же, чего и все, - ответила Метель, нервно щелкая замком на сумочке, полной мелких морозов. - Уюта.
Эйр кивнула.
- Я имела в виду - какого уюта? Комнатного с ароматом свежевыстиранного белья, трескучего каминного, такого как в сказке, как на плече у друга или как у палочки корицы в какао?
Метель растерялась. А морозы медленно расползались по уютне и пристраивались у подоконников, чтобы рисовать в углах окон фамильные вензеля.
- Я не знаю, - покачала наконец головой Метель. - Я лечу всю жизнь, и я устала лететь... Мне хочется остановиться, но тогда я не буду Метелью... - И она устало потерла совершенно белоснежные виски. - Потому просто подай мне... уют дня, какой у тебя остался.
Эйр улыбнулась. Она знала: уют - это тоже искусство. И нет ничего удивительного, что Метель не знает. Знают толк в уюте не многие, а нужен он всем.
Для того и существуют уютни.
- Уют - это не только свернуться клубочком, - успокаивающе пояснила она Метели. - Бывает еще уют ломающейся кромки льда на луже или яростно разбивающейся о прибрежную скалу волны. А вам... я дам две пригоршни искрящейся в лунном луче снежной пыли и щепотку уюта песни ветра в каминной трубе. Подойдет?
Метель взвилась со стола снежинками с любопытством.
- А это сработает?
Эйр кивнула уверенно.
- А главное, когда будете лететь над Городом, вдыхайте глубоко и внимательно. Возможно, он подарит вам запах шоколада. И тогда вы будете уже совершенно надолго счастливы.
Метель обрадованно позвала морозы обратно в сумочку. Они послушно стянулись к ней и забрались в сумочку, потешно подергивая носами.
- Это моя плата, - указала Метель на разукрашенные узорами окна. - Достаточно?
- Более чем, - кивнула Эйр, подпирая голову руками и глядя, как в слабом луче молодой луны Метель выскальзывает в форточку, осыпаясь снежной искрящейся пылью и забывает на столе крупную снежинку. Теперь она летит над Городом совершенно счастливая. Очевидно. В каминной трубе поет ветер, и можно почти разобрать его слова:
- Не забудь. Скоро снова придет твой Ветер Перемен.
И в двери уютни войдет кто-то совершенно неожиданный.
...
Пока дорога вьется впереди, ни одна история не окончена.
ЗИ 17. Не сжигать мостов
Она сидит над рекой, прямо на мосту, свесив ноги между перил и, наслаждаясь чувством невесомости, глядит в лениво ползущую воду. Там отражается скучная подошва ее разноцветных ботинок. Ее цветные колготки и широкая юбка, свитер, в котором спряталась вся она. Непослушные кудри, причесанные самим ветром.
На мосту никого нет.
На берегу - тоже.
Она сидит на мосту и наслаждается чувством невесомости.
Мосты - они соединяют островки наших путей. Когда приходит пора идти вперед, так легко взять факел, чиркнуть спичкой о ту самую скучную подошву, и бросить все это на доски моста. Пусть горит. Пусть не будет пути назад.
Пусть все забудется.
Когда-то она тоже такой была. Хотела забыть все, что в сердце пробуждало скользкие ледяные мурашки, все, от чего душа закипала кипящим рассолом горьких чувств и таких родных и далеких лиц, что остались по ту сторону. По ту сторону, которая всегда будет по той стороне моста.
По той стороне, на которую не ступят вновь ее разноцветные ботинки.
Но теперь нет. Она больше не сжигает мостов - это слишком. Они остаются там, куда невозможно вернуться. Она идет вперед и строит новые мосты. Зачем?
Несомненно, это глупо - постоянно строить мосты там, куда не вернешься. Она никогда не отличалась особым умом.
Зато другие пройдут по ним, и не раз.
Хотя, может, и никто, и ни разу. Но из-за этой вероятности взять и не строить мостов нигде и никогда...
Она ищет каждую возможность соорудить мостик и отдает всю себя. Чтобы пройти по ним всего раз и отправиться дальше.
Не сжигая.
Мосты строят не для того, чтобы сжигать за собою. И - кто знает? - вдруг нить дороги, исхитрившись, снова до них доберется?
Мосты - это тоже часть жизни. Ей кажется, что у нее жизнь - сплошные мосты. Расшатавшиеся и заброшенные, поросшие плющом, изгрызенные временем. Они - память, и они священны, как бы далеко не остались.