— Ари, ари… Иди, иди… — обрадовался мальчишка. — Банка! Есть банка… Консервная. — Он подал большую жестянку.
— Откуда течет? — встал на колени рядом со Стивом Вашко.
— Из сочленения труб… Вот здесь, где резьба…
— Сейчас мы ее, падлу! — Иосиф принялся раскачивать ржавую трубу — в конце концов он добился требуемого результата — вода потекла тонкой струйкой и вскоре наполнила банку.
Сперва мальчишка жадно припал губами к банке, а потом напились Стив и Вашко. Вода была невкусной и ржавой. Снова наполнив банку до краев, они поднесли ее к губам Курта. Вода полилась по его щеке, потом, почувствовав на губах влагу и приходя в себя, он начал жадно глотать.
— Давай еще… — протянул Стив банку мальчишке, тот метнулся к трубе. Вскоре они попытались умыть Курта.
— Давай его разденем, — предложил Вашко.
Они содрали с водителя майку с эмблемой олимпийских игр в Альбервиле и начали осторожно ощупывать его тело.
— Переломов нет, — установил Стив. — Переворачивай на спину…
Под левой лопаткой водителя багровел изрядный крвоподтек.
— Так, понятно… — сказал Стив. — Держи его, Иосиф, в сидячем положении.
Ополоснув руки, Стив принялся производить странные манипуляции — он легонько, словно по клавишам пианино, пробегал пальцами по коже, потом выбирал одному ему известную точку и с силой вдавливал ноготь.
— Э-э-о-о-о… — выдохнул Курт, все еще не открывая глаз.
— Сейчас, минуточку… — приговаривал Стив. — Тибетская медицина делает и не такие чудеса. Еще бы капельку бальзама! Но чего нет, того нет…
Массаж продолжался не более минуты. Наконец Курт глубоко вздохнул, открыл глаза, обвел помещение осмысленным взглядом и слабым голосом произнес: «Копф шмерце…»
Что, что он сказал? — переспросил Вашко у Стива.
— Болит голова… — озадаченно произнес Стив. — Видимо, сотрясение мозга…
— Стив… — узнавая друзей, Курт попытался приподняться на локте; Вашко помог ему сесть. — О, Иосиф! — улыбнулся немец. — Где есть мы сегодня?
— Карабах! Как раз туда мы, кажется, и стремились.
— Ка-ра-бах, — по слогам произнес Курт. — Стреляют…
Действительно, где-то вдалеке, может в километре, может в двух, раздавались частые автоматные очереди, гулко били пушки, с завыванием уходили в небо ракеты…
— Карабах! — произнес Стив, соглашаясь. — Сумасшедшая земля…
— У нас здесь раньше красиво было, — заметил мальчишка.
— Кто это? — прищурился Курт.
— Его зовут Самвел. Армянин, — сказал Вашко.
Самвел… — послушно повторил Курт. — Красивое имя. Друзья, если вы позволите, я еще немного полежу, так быстрее приду в себя… Чертовски болит голова!
Полежи, полежи, — сказал Вашко и заметил, что лицо водителя постепенно начинало розоветь. — А мы со Стивом подумаем, что делать дальше…
ГЛАВА 50. МЕЖДУНАРОДНЫЙ АЭРОПОРТ. СТАМБУЛ. ТУРЦИЯ
Хелло, док, рад вас приветствовать в нашей несусветной жаре. — Не успел Маккей сойти вниз по трапу, как попал в объятия Дэвида Джессела — резидента ЦРУ в Стамбуле. — Ты как всегда, прекрасно выглядишь…
— Спасибо, Дэвид! — обнял его по-дружески Кол. — Тут твоя разлюбезная Кирк прислала тебе небольшую посылку… — он протянул приятелю небольшую раскрашенную коробку с тортом.
— Ах, женушка! — воскликнул Дэвид и всплеснул руками. — Она все еще думает, что клубничный из соседней кондитерской на Пятой авеню лучше, чем у Халида в лавке у бань. Но спасибо, спасибо. Когда здесь наступает жара, Кирк всегда стремится куда-нибудь подальше — в Миннесоту, Дакоту или даже на Аляску. А я как-то привык… Хотя третий месяц без нее тяжеловато. Как дела в Лэнгли? Что шеф?
Маккей сел на заднее сидение «кадиллака», дверь которого предупредительно распахнул водитель. Машина тотчас помчалась к выходу из аэропорта и понеслась по залитым солнцем улицам.
— Вот… Последнее сообщение для тебя! — Джессел подал ему бланк — Маккей пробежал глазами и сощурился.
— У тебя есть карта? Давай сюда… — Он долго водил пальцем по коричневым узорам гор, зеленым складкам долин, голубым лентам озер.
— Что-нибудь плохое, док?
— Не совсем. Хотя… Ты же знаешь Стива Эпстайна?
— Отличный парень. Кажется, у него еще произошло несчастье во время Иракской компании?
— Да, умер отец…
— Так это он сейчас там — у русских?
— Да.
— Не позавидуешь. У них сейчас сам черт ногу сломит. На той неделе подъезжал к границе — стрельба идет. Пушки, ракеты, автоматные очереди… Красиво, конечно, когда издалека. Все небо в огнях, что в день благодарения у Капитолия, но быть сейчас на его месте?..