Он сидел в кресле, один, напротив нескольких экранов. Один — камера из её гостиной. На экране — она. Смеётся. Волосы влажные. Спина открыта. Он смотрел, не отвлекаясь. Смех Эллы. Для кого-то другого. Не для него. Он встал, прошёлся по комнате. Остановился у окна. За стеклом — тёмный город, в котором горели тысячи окон. Но ему было плевать.
— Лукас… — снова произнёс он, пробуя имя на вкус, как яд.
Татуировки. Улыбка. Эти фразы о том, что он всегда рядом. Как будто это он спас её. Как будто знает, как она живёт.
А ведь не знает. Он не видел, как она плачет по ночам. Не знает, как она держится только потому, что нельзя сдаться. Не видел, как она смотрит в зеркало и не верит в себя.
А он — видел. Он щёлкнул мышкой, открыл поисковик.
"Лукас тату Берлин"
— Покажи мне, кто ты такой, — пробормотал он, прокручивая страницы поиска. Нашёл сайт салона. Лицензия. Фото. Видео. Весёлый. Простой. Симпатичный. Он резко откинулся в кресле. Что это было? Пренебрежение? Ревность?
Его зацепила не их близость. Не то, как она смеялась.
А то, как легко она смеялась с ним. Он вспомнил, как она смотрела на него — настороженно, холодно, оценивающе.
А с этим парнем — улыбалась. Он провёл рукой по лицу, сжав челюсть.
— Значит, "Лукас".
Он произнёс имя снова, с тихой насмешкой.
— Она назвала тебя "солнышко"? Серьёзно? Он встал. Пошёл к панели на стене — к экранам, где можно было включить камеру её комнаты. Палец замер над кнопкой.
Нет. Не сейчас.
Он и так уже зашёл слишком далеко.
Офис. Утро.
Холодное освещение. Тишина. Элла сидит за столом, сосредоточенно набирает текст. За стеклянной дверью появляется он. Сдержанный. Чёрная рубашка, пальто, запах дорогого парфюма, волосы чуть растрёпаны после ветра.
— Мисс Харпер, — произнес он, чуть наклонившись.
— Господин Эванс, — она кивнула, вставая. — Что-то случилось?
Он положил на стол папку.
— Один из наших инвесторов попросил юридическую экспертизу договора. Я подумал, вы справитесь.
Она взяла документы. Пальцы слегка дрогнули — неожиданное появление вывело её из равновесия.
Он заметил. Пока она пролистывала страницы, он машинально оглядел её стол.
Но взгляд на секунду застыл. Фотография. Она и Лукас. Он обнимает её, у обоих счастливые улыбки. На мгновение Блейн не мог оторвать глаз.
Затем — вибрация телефона на столе. Она мельком посмотрела: сообщение от Лукаса.
Он не мог не заметить, как губы Эллы дрогнули в слабой улыбке.
— Ты не из тех, кто улыбается просто так, — проговорил он, не поднимая глаз.
— Возможно, вы меня не так хорошо знаете, как думаете, — спокойно ответила она.
Он ничего не сказал.
Взял со стола ручку, закрыл папку, словно пытаясь сконцентрироваться на работе.
Но внутри всё было иначе.
Он чуть кивнул и коротко бросил:
— Жду отчёт до конца недели.
И вышел. Не оглядываясь.
Позже. Его квартира. Вечер.
Он резко открыл дверь и сбросил пальто на пол.
На кухне — его девушка, высокая, блондинка, в дорогом белье.
— Устал? — мягко спросила она.
Он ничего не ответил. Подошёл и поцеловал её — быстро, почти жадно.
— Я соскучилась, — прошептала она.
— Ммм, — он будто не слышал.
Обнял её, впился в губы. Руки обхватили её талию, движения стали грубее, стремительнее.
Он пытался погрузиться в неё— в тело, запах, кожу.
Но внутри...
Он видел не её.
Видел Эллу.
С распущенными волосами, с этим мягким, ускользающим взглядом. С её улыбкой — не для него.
"Красивая", — думал он.
"Но не моя".
И от этого хотелось разбить что-нибудь об стену.
— Ты сегодня странный, — прошептала девушка.
— Просто... — он сжал челюсти. — Просто хочу забыться.