Pour t’en revenir, son clésiastique a conservé des belles traditions un don de la croûte vachement apostolique romain. Il sait p’t’être plus manier le goupillon sans se luxer le poignet, ce m’sieur-le-curé-là, mais la fourchette, oh pardon, Nestor, tiens-toi bien ! Il s’enfile une choucroute dans le cornet, et y s’la cogne tellement vite, le museau au ras de l’assiette, qu’on dirait au contraire qu’il la dégueule. Tu sais plus dans quel sens que déferlent les francforts et autres jambonnailles. C’est juste en regardant l’assiette se vider que t’arrives à réaliser ; ça produit le phénomène des roues de bagnoles dans les films, qui paraissent tourner à l’envers. Ah j’aimerais le voir aux prises avec Béru, cézigue.
Cher Gros ! Tu crois qu’il saura encore bouffer comme jadis, l’amnésique ?
Des appels feutrés… Des zincs qui décollent en grondant et crachant noir… Merde, tous ces fers à repasser qui s’envoient en l’air, leurs lampes à souder au cul, c’est impressionnant quand tu réfléchis. Le plus lourd que l’air ! Gambetta et son ballon ! Les frères Montgolfier. Le temps passe à gamberger de rien et d’autre chose. Quand ton cerveau butine, titube d’une idée à l’autre, tu te rends plus compte de l’heure.
Et celles qui me séparaient de l’envol passent à travers la guêpière du sablier.
Je me dirige vers ma salle d’embarquement.
Qu’est-ce qu’elle est allée branler à Abidjan, la sainte famille Chultenmayer ? Papa, belle-maman, fifille, si miraculeusement rapapillotés que les voilà envolés en pleine nuit. Et pour où ? Un coin d’Afrique qui n’est guère une terre propice aux savants, bondiou de bois (d’ébène).
Enfin, je verrons bien.
LES RENCONTRES DU CIEL
Et puis bon, en plus, je me pose des questions pendant que les réacteurs réagissent et que les hôtesses froufroutent dans des voiles bleus. Noirpiotes, elles sont, ces gentilles demoiselles, avec des nichemards plus durs que des calebasses. Y en a une d’elles qui m’a foutu un coup de nichon sur la tronche en passant une flûte de roteux à mon voisin, que j’en ai vu trente-six lucioles, plus, en prime, son entre-deux qui n’est pas Renaissance, espère !
Mes questions en question sont plutôt flicardesques. Ainsi je me dis : « Les Chultenmayer-parents ont demandé au chauffeur de bahut quel aéroport desservait les lignes d’Afrique. Donc ils n’avaient pas rendez-vous avec leur fille et belle-fille sinon ce point essentiel aurait été précisé, tu penses bien.
Et puis d’autres trucs de ce tonneau me viennent en gamberge et je les vendange au fur et à mesure, car il ne faut jamais laisser moisir ses idées lorsqu’on bâtit une enquête. Sinon, le ciment devient poreux et les moellons partent à dame.
Mon voisin est un vieux kroum grinchard, teint jaune, haleine comme quand tu rotes du gibier, et merci beaucoup pour la compagnie. Il m’a déjà rouscaillé contre comme quoi j’ai redressé mon dossier pendant qu’il tétinait son champ, ce qui lui a déséquilibré l’éclusage. Il a une rosette de la Légion grosse comme un cataphote de vélo hollandais, et un peu plus brillante ; et puis des lunettes sans monture, et encore une moustache grise dans les poils de laquelle s’obstinent les miasmes de ses renvois. Te dire si j’suis un auteur franchement dégueulasse pour donner des précisions de la sorte. Mince, la scatologie, l’hyperréalisme, ça lui fait pas peur, l’Antonio. Tu parles d’un !
Le vioque se met à farfouiller dans un attaché-case en peau de crapaud, et il éparpille jusque sur mes genoux des barèmes, des trucs et des machins pleins de chiffres qui flanqueraient la colique à Pythagore.
Il cramponne un bloc quadrillé et se met à chier des chiffres de son cru, bien pointus, de cette écriture toute en aspérités des vieux bonzes du temps-jadis-qui-ne-reviendra-plus-t’auras-beau-dire et beau-frère.
C’est alors qu’une main se pose sur mon épaule. Une main ferme et douce.
Je relève la tête. Et pendant une pincée de dixièmes de seconde voilà que je ne me rappelle plus ni où je suis ni ce que j’y fais.
— Oh, Marie-Marie, mais qu’est-ce que tu…
Et je largue la suite éventuelle pour tout résumer en un rugissement dont un lion se contenterait pour annoncer qu’il en a ras les burnes de son dompteur à la gomme qui fait le flambard avec son fouet et ses bottes vernies.
Elle rit gentil, la Musaraigne. Ses taches de rousseur crépitent comme des bulles de champagne. Elle s’est changée depuis ce morninge, porte à présent un mignon tailleur léger, en toile jaune, et tu vas te marrer : elle s’est maquillée. C’est la première fois que je la vois avec du rose aux joues et du rouge aux lèvres. On lui donnerait quatre ans de mieux, facile.
— Comment as-tu pu croire que je sacrifiais un déjeuner avec toi à un cours de philo, Tonio ? demande-t-elle sur un ton de reproche.
Je pose ma main sur la sienne. C’est saugrenu comme attitude, nous deux : elle debout, dans ce D.C. 8 de profil, et moi assis, maintenant sur mon épaule ses doigts frémissants. Et le vieil ulcéreux d’à côté qui gabouille déjà des malveillances entre ses faux dominos. Et les ronrons flouzeurs des lampes à souder qui nous emportent au-delà du tropique du Cancer, vers les équateurs…
Je finis par me lever. La suis en classe touriste, les firsts étant bondées malgré le peu de fréquentation de ce vol, mais tu sais la vie ? Y a les riches, les pas riches qui font semblant d’être aux as, et ceux qui ont des droits. Alors tout s’agglutine au niveau supérieur, logique. La société de consomption ! L’hôtesse aux seins de pierre qui me faisait du rentre dedans avec son bustier est morose de me voir évacuer. Elle se déplaisait pas à nouer un flirt avec bibi, au fil des kilomètres. Déjà qu’elle m’avait lancé son blaze : Aïcha. Mais elle est déconfite de voir le pouvoir de Marie-Marie l’emporter sur son pouvoir d’Aïcha.
— Alors tu es rentrée pour faire une valise ? je demande, tout benêt, comme le cousin de la campagne avec ses souliers neufs (alors que son cousin de la ville, à présent, il porte des sabots !).
— Et pour prendre du fric et mon passeport.
— Tu avais de l’argent ?
— Des économies assez substantielles, oui, mon cher.
— Et tu t’es fardée ?
— Pour pas que les douaniers regardent de trop près mon passeport, j’ai que seize berges.
— Et pourquoi es-tu venue, péronnelle ?