— Итак, Бутенко. Илона Львовна… Тысяча девятьсот шестьдесят девятого года рождения… Бывший муж сейчас срок мотает… Убита в собственной квартире тяжелым металлическим предметом, а именно — бронзовым подсвечником. А через час… Через час после смерти получила пулю в голову.
— Ствол есть? Гильза?..
— Гильзу нашли. А вот ствола пока не обнаружили.
— А что за ствол, определили?
— Весьма любопытный ствол, товарищ майор… Парабеллум времен Второй мировой… И гильза родная.
— Интересно… А муж по какой статье сидит?
— Бандитизм.
— Мужа проверить. Дружков его, в частности. Из тех, кто недавно вышел.
— Само собой разумеется… — кивнул Гаврилов. — Интересно еще одно. Их обеих, и Липскую, и Бутенко, видел один пенсионер, который в сквере собачку выгуливал. Оглоблин Юрий Михайлович… Обе встретились в сквере, причем, кажется, случайно. И вместе пошли по направлению к дому Бутенко…
— В котором часу?
— В том-то и дело, что время Оглоблин не засек. Но даже если бы и засек, то нам от этого мало толку.
— То есть?
— Он в воскресенье забыл часы перевести на зимнее время. Только в понедельник об этом вспомнил. А вот когда именно перевел — не помнит. То ли до, то ли после прогулки… На солнышке блаженствовал. И тут увидел обеих… Слюни пускал, старый пердун. Ему, видишь ли, черненькая особенно понравилась. Липская…
— Ясно. Дальше…
— Дальше они пили кофе в бистро за углом сквера. Бармен опознал обеих. Видные из себя. В глаза бросались… Разговаривали вполголоса, без особых эмоций. Правда, рыжая… то есть Бутенко, как будто что-то доказывала или оправдывалась… Посидели и ушли. Время также не зафиксировано. Но где-то с двух до трех.
— Обеденное время.
— Они там без обеда работают.
— Все?
— Нет, не все. В квартире Бутенко как Мамай прошел. Следов много, и притом всяких разных… Естественно, и Бирюкова… Кроме, правда, Липской. Ее следов там не обнаружено.
— А почему ты полагаешь, что они должны быть там?
— Ну, во-первых, подруги детства, хотя и разругавшиеся в последнее время. А во-вторых, у меня появилась версия, что убийство Бутенко — дело рук Липской.
— Так, уже интересно…
— Короче, ревность. Липская, желая отомстить всем, убивает Бутенко, а затем себя… Да и по почерку видно — баба убивала: истерично, жестоко и долго. А что до бутылки, то она оставляет ее своему любезному супругу, чтобы тот выпил за помин ее души… Сплошной Шекспир.
— Складно, конечно. Но вот пуля…
Гаврилов задумался, закурил.
— Черт бы ее побрал, эту пулю! И почему только через час?
— Ну, может быть, она за этот час кровь с себя смыла, следы замела… А выстрелила сразу перед уходом, чтобы никто ничего сообразить не успел, если услышит… Соседей спрашивал?
— Ничего подозрительного. По крайней мере по их словам… А собственно, зачем ей следы заметать, если сама на тот свет собралась?
— Ну, например, чтобы муженька подставить…
— Но ведь у него нет оружия!..
— А ты почем знаешь?
Гаврилов смущенно крякнул:
— Да уж проверили, пока он тут в невменяемом состоянии был. И в квартире ничего не обнаружено…
— Как узнали? Кем и когда не обнаружено?..
— Ну, пока мы его тут шерстили, наши ребята съездили и слегка пошуровали там…
— Без ордера?.. Ну, Гаврилов!.. Короче, я этого не слышал.
— А я ничего и не говорил…
— Ты что-то там про следы в квартире Бутенко… Какой такой Мамай? Подробнее.
— Ну, во-первых, все вверх дном. И следы. Подростковые следы. Но ступали уже по засохшей крови. Салажня, наверное… Сунулись в квартиру — не заперто. Вот и хватали небось все что под руку попадется, пока никого нет… Есть тут одна команда мелких. Ими черный верховодит. Джавад. У киосков пасется всю дорогу. Этим волчатам все до лампочки. И на испуг не возьмешь — знают, что по возрасту неподсудны. Может, они и пальнули из ствола. Забавы ради для…
— Их немедленно брать! И трясти!.. А что до Бирюкова — тут все ясно. Он хоть, конечно, и мудак, но под статью не подпадает. Оставь в покое — пусть своих баб хоронит.
— Хорошо.
Летучка подходила к концу. Сотрудники убирали папки с документами. Кое-кто уже поднялся.
И только сейчас Люлько заметил, что в углу кабинета сидит какая-то женщина.
— А вы, собственно, по какому вопросу?.. Кто пустил?..