Выбрать главу

Я сжала телефон сильнее.

— Мам…

— Не начинай, — перебила она. — Я не жаловаться звоню.

И вот тут мне стало тревожно.

— Тогда зачем?

Пауза.

Потом мама выдохнула, будто решилась.

— Жень… мне надо на следующей неделе уехать. В деревню. Там бабка… там дела. И… мне некому с детьми.

Я остановилась посреди тротуара.

— В смысле некому?

— Ну а кому? — её голос стал резче, как будто это я виновата. — Он пьёт. Мне их с ним оставлять? Твоя Люся тоже вся в своих проблемах. А ты…

Она замолчала, и я почти услышала, как она закусывает губу.

— Ты можешь забрать их к себе на пару дней? — наконец сказала она, уже совсем другим тоном. — Пожалуйста.

Я закрыла глаза.

Я могла сказать «нет». Я имела право. Я строила свою жизнь. Я не обязана была спасать чужую.

Но там были Дима и Аня.

И я знала, что если откажу — буду потом долго смотреть в потолок и думать: «А если бы…»

— Да, — сказала я тихо. — Заберу.

Мама выдохнула облегчённо, но даже не поблагодарила. Просто бросила:

— Я тебе потом всё напишу. И… Жень, ты там норм?

Я усмехнулась.

— Норм. Стараюсь.

— Ладно. Давай. На работу не опаздывай.


И сбросила.

Я стояла ещё секунду, слушала дождь, и внутри было одновременно тепло и горько.

Потому что мама — она как дождь. Может быть нежной моросью, а может — лупить по стеклу так, что хочется спрятаться.


Я пошла дальше.



На работе всё было как всегда: шумно, живо, по-мужски громко. Кто-то уже спорил у подъемника, кто-то включил музыку так, что басы отдавались в стойке. Мне махнули, крикнули «доброе утро, Жень», кто-то оставил мне кофе — и я поймала себя на том, что улыбаюсь.И это было… нормально.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Уже к обеду мне сообщили:

— Порше готов.

Я посмотрела в карточку клиента.

Тимур.

Я набрала номер.


Он ответил сразу, будто ждал.

— Да?

И голос у него был… красивый. Не слащавый. Просто такой, который звучит уверенно и спокойно. Как будто он привык, что его слушают.

— Здравствуйте, Тимур. Это Евгения, автосервис. Ваша машина готова.

— Евгения… — он повторил имя чуть медленнее, и у меня почему-то защекотало где-то под ребрами. — Добрый день. Я рад, что вы позвонили.

— Эм… — я кашлянула, пытаясь держать тон рабочим. — Да. Можете подъехать в любое время до закрытия.

— Я сегодня не смогу, — сказал он. — Водитель заберёт.

— Хорошо. Тогда… я подготовлю документы.

— Подготовьте, — согласился он. — И… Жень?

Я замерла.

— Да?

— У вас очень приятный голос. Такой… будто вы улыбаетесь даже в трубку.

Я почувствовала, как щёки нагреваются.

— Спасибо… но это, наверное, просто привычка разговаривать с клиентами вежливо.

Он усмехнулся.

— Не, — спокойно сказал он. — Вежливость я слышал. Это другое.

Я молчала секунду. Потом быстро сказала:

— Тогда до встречи. Ваш водитель…

— Да, да, водитель, — перебил он мягко. — Слушайте, Евгения… вы любите кофе?

Я чуть прищурилась, глядя в монитор, будто там была подсказка.

— Я… люблю. Но…

— Но по правилам нельзя общаться с клиентами вне работы, — с улыбкой продолжил он, и я поняла: он уже прочитал моё сообщение. — Я помню. Я не предлагаю ничего такого. Просто кофе. Двадцать минут. Как друзья.

— Тимур…

— Я не пристаю, — ровно сказал он. — Не давлю. Вы просто подумайте. Мне давно не было так легко общаться с человеком. Это редкость.

Я замолчала.


Я уже хотела отказать. По привычке. Потому что «так безопаснее». Потому что «так правильно».

Но потом… я вдруг поймала себя на мысли, что мне интересно.

Не «влюбиться». Не «начать». Просто… проверить, могу ли я вообще снова смеяться с мужчиной без страха, что за этим обязательно будет боль.

— Хорошо, — сказала я, прежде чем успела передумать. — Но недолго.

— Договорились. Скиньте адрес, где вас забрать. И время.

Я отправила.

И положила телефон экраном вниз, как будто это могло остановить моё сердце от лишней скорости.


Остаток дня тянулся странно.

Я делала работу, улыбалась ребятам, отвечала на звонки, но внутри было это новое, непривычное ощущение: ожидание. Лёгкое, как шёлк. И страшное, как шаг по тонкому льду.


Когда смена закончилась, я пришла домой — и вдруг поймала себя на том, что нервничаю.

Не паникой. Не страхом.

А этим… девчачьим «а вдруг я сегодня буду не красивой?».

Я встала перед зеркалом. Подумала. Сняла толстовку. Надела другое. Потом ещё другое.