прозрачна мелкая вода,
видны ракушки там…
Клонятся пальмы над песком,
пылает солнце в небесах,
висят орлы над этим сном,
как будто глядя на меня
и вопрошая, – «Где же в нём
другие существа?»
* * *
В туманной неге берег млеет,
прилив неспешно ест песок,
где дремлет краб, и птичка мерит,
охотясь, расстоянье до него.
Взмахнув крылом, она хватает
свою добычу и бегом
подальше от ленивой стаи
совсем замешкавшихся волн…
Потом примчится ветер влажный,
и пальмы поведут пером,
запечатлев трагедию на пляже
в реестре памяти о том,
как часто промедленье наше
рискует стать последним сном.
* * *
Над блеском серебра прибоя
повисла дымкой тишина,
рыбак, сетями воды кроя,
застыл над пеной Января…
Ему не кажется бедою,
что эта ситуация странна, -
он слишком увлечён собою,
листая дни календаря
уже давно минувшей жизни,
лелея правнуков, чья роль
в круговороте смыслов вышних
еще прозрачна, и порой
откуда-то доносится простая
мелодия, – и манит стать волной…
* * *
Если что, ты не молчи, -
говори, пока не стало
тише в глубине души,
и желанье не пропало
выпарить из грусти счастье,
над свечёй дрожа от ветра,
замести следы ненастья
на щеках, и по соседству
вдруг увидеть целый космос
бесконечных расстояний -
от дверей, где снег и холод
серебрит фронтоны зданий,
до порталов в мерный грохот
волн о двери мирозданий…