Леопольд затянулся и выпустил дым.
— Вы — пустышка? — Я изумлённо смотрел на него. — Но почему? С такой-то биографией… Я, конечно, не то чтобы спец, но мне кажется, что пустышки не уходят добровольцами на фронт. Тем более, имея на руках бронь! Они выжидают до последнего — вдруг там как-нибудь всё само разрулится и без них обойдётся. Пустышки не любят принимать решения. Боятся рисковать. Да в принципе — не любят действовать!
— Так и я не люблю. Возможно, вопрос упирается в это. Моё любимое действие — отсутствие действия. Деятелен я становлюсь лишь для того, чтобы поскорее покончить с деятельностью и вернуться к своим любимым занятиям, праздности и созерцательности. — Леопольд снова рассмеялся. — Вот сейчас, к примеру, с ужасом думаю о том, что скоро придётся идти на службу. Я по-прежнему работаю в оркестре, семь лет назад перешёл из грибоедовского театра в филармонию. И утешаю себя лишь тем, что рано или поздно спектакль закончится, я вернусь домой, лягу на диван и снова буду делать ничего. Вот это — моё любимое занятие! Это — то, чему готов отдаваться изо дня в день, фанатично и самоотречённо. У меня случались романы, но женат не был никогда. Стоило на долю секунды представить, что рядом со мной будет постоянно находиться некто, имеющий право на то, чтобы нарушать мой покой, как меня перекашивало от ужаса.
— А как же Изольда?
— О, с Изольдой мы заключили соглашение много лет назад. Она не мешает мне проводить время так, как я привык, а я не отказываюсь ежедневно принимать пилюли, которые она приносит.
— Ежедневно? — переспросил я.
— Ну да. А что?
— Да нет. Ничего.
Ежедневно. Ну, логично — Изольда продлевает жизнь брата день за днём, поддерживает его в том состоянии, в каком увидела в госпитале. Уже восемьдесят лет, получается — если ранили Леопольда в конце войны.
А Изольда ведь — не обходчик. Пилюли ей не выдают…
— А вы никогда не спрашивали Изольду, где она берёт пилюли? — вырвалось у меня.
— Разумеется, спрашивал, — удивился Леопольд. — Она сказала, что получает их на службе, это часть её жалованья. Излишками делится со мной. А что? — Он поправил очки и посмотрел на меня. — Почему вы об этом спрашиваете?
Мне до зарезу хотелось сказать, почему. Но понимал, что если полезу сейчас в чужую семейную тайну, Изольда мне этого не простит.
— Да так. Просто уточнил. А можно, я вас сфотографирую?
Аристократически тонкие брови Леопольда поползли вверх.
— Могу узнать, для чего?
— Хочу проверить одну деталь.
— Пожалуйста.
Леопольд раздавил в пепельнице окурок, скрестил на груди руки и посмотрел на меня.
Я достал телефон, щёлкнул камерой. Жадно впился взглядом в снимок.
Не-а. Ни намёка на свет. Пустышка, как она есть. Можно сказать, эталонный экземпляр.
— Вижу, я вас разочаровал, — заметил Леопольд.
— Разочаровали. Врать не буду.
Он криво улыбнулся.
— Знали бы вы, как глубоко разочарован я сам. Но убедить Изольду в том, что пожил достаточно, и продлевать моё существование далее не имеет смысла, мне не удаётся. Быть может, удастся вам? Изольде вы нравитесь. Она с таким восторгом рассказывала о вашем появлении в отеле. А потом вдруг загрустила. В последние дни сама не своя… Что-то случилось? — Леопольд пытливо посмотрел на меня.
— Да нет, — двойственным образом ответил я. — Изольда просто чрезвычайно остро восприняла одну ерундовую ситуацию… В общем, она за меня формально типа отвечала, была наставницей. А я там чуть не погиб — исключительно по собственной инициативе. Ну, в общем, я-то уже и забыл, а она…
— О-о-о… — Леопольд покачал головой. — Она этого не забудет. Скверно, очень скверно.
Он вздохнул, как человек, осознающий, что вечером вместо дивана с пивом придётся на другом конце города чистить пятитонный аквариум.
— А отчего у неё такие комплексы? — спросил я и, кажется, у меня получилось не подпустить в голос раздражения.
— Так… сложилось.
— А подробнее?
— Ну… Сложно сказать. Комплекс причин, я полагаю. Почему-то каждый раз, как Изольда брала на себя ответственность за чью-либо судьбу, это заканчивалось плохо. Здесь и случай с мамой, которой она помогла бежать, и проклятие отца… Наверное, это было началом. Затем была омерзительная история с умершим литератором.
— Да, в двадцатом году, — вспомнил я.
— Она вам рассказывала? Ну да, тот пустышка. Изольда своими глазами увидела, что бывает, когда относишься к пустышке как к чему-то одушевлённому. Она ведь искренне верила, что сумеет помочь этому бумагомарателю. Полагаю, после той истории она и со мной так носится. Хватило впечатлений. Не хочет подобной участи для родного брата и пытается предотвратить.