Над дверью зазвенел колокольчик. Я отвлекся от размышлений. Какой-то пожилой мужчина подходил ко мне со свертком в руке.
– Добрый день, я хотел бы продать свою книгу через ваш магазин. Не спешите отказываться. Она очень старая. Еще мой дед купил ее где-то на Ближнем Востоке. А впрочем, я не знаю где. Посмотрите, пожалуйста.
Я пожал плечами и развернул сверток. Книга, действительно была любопытной. Обложка отделана черной кожей, страницы из какого-то материала, но точно не из бумаги, блестящая застежка серебристого цвета и надпись в центре обложки, по-моему, на арабском. Или что-то в этом роде. Картинок в книге не было, но она неплохо сохранилась. Такие вещи неплохо продавались и я взял ее.
– Сколько вы хотите за нее, – спросил я у мужчины.
Тот немного смутился и неуверенно ответил:
– Я, право, и не знаю. Когда продадите, тогда и дайте мне, сколько посчитаете нужным. Я вас не тороплю.
– То есть, я правильно понял, что вам все равно сколько она будет стоить?
– Молодой человек, в моем возрасте уже не время гоняться за ценой, – улыбнувшись ответил старик. – А если и не продадите, то ничего страшного. Имею честь откланяться.
Старик и правда был немного чудаковатым. Но это было его решение. Я поставил книгу на полку рядом с остальными и занялся чтением утренней газеты. По причине своего врожденного любопытства, я все же через какое-то время опять взял книгу и решил узнать, о чем она.
Через квартал от моего магазинчика жил один полиглот, мужчина лет сорока, который иногда заходил к нам раньше и выбирал для себя книги на иностранных языках. Однажды, еще при Барни, я помогал ему нести целую кипу литературы к нему домой и запомнил адрес. Посетителей у меня пока не было и я, заперев магазин, пешком пошел к нему. Алия в это время ходила по магазинам, но у нее был свой ключ.
Мистер Свенсен жил на четвертом этаже в угловом доме. Я позвонил в звонок. Наверное, я пришел не вовремя. Мистер Свенсен был похож на попавшего в стиральную машину кота. Взъерошенные волосы торчали во все стороны, лицо было опухшим, как у грузчика, одет он был в пижаму, а в руке держал почти пустую бутылку виски. Я уже хотел извиниться и уйти, как вдруг он, наверное, узнал меня и полез обниматься.
– Джонни, дружище, заходи. Ты ведь Джонни, правда? – спросил Свенсен и глупо на меня посмотрел.
– Вообще-то, я Майкл. Майкл из комиссионного магазина. Помните меня?
Мужчина почесал затылок и изобразил на лице улыбку.
– Точно! Как я тебя сразу не узнал. Но все равно заходи, садись. Короче, будь как дома.
В его квартире, наверное, уже год не было уборки. Везде валялись разные книги, тетради и просто бумага для письма. Некоторые стопки с книгами, вообще, стояли связанными. В комнате стоял устойчивый запах алкоголя и табака. Я поморщился от этого. Когда он приходил к нам, то был, по крайней мере трезвым.
– Мистер Свенсен, я к вам по делу.
– Все что угодно, Майки. Для тебя все, что угодно.
Свенсен отхлебнул из бутылки и задымил какой-то недокуренной сигаретой.
– Видите ли, сегодня мне принесли одну книгу, но я совершенно не понимаю о чем она. Сможете помочь?
– Дружище, для тебя, всегда, пожалуйста. Где твоя книжонка?
Я протянул ему книгу. Сначала он крутил ее во все стороны, но вдруг резко изменился в лице. Сигарета выпала у него изо рта, и он уставился на меня.
– Майки… Майки, откуда это у тебя?
– Мне сегодня принес ее один мужчина. Хочет продать.
Свенсен резко вскочил с места, пробежался по комнате, затем, выглянул в окно и задернул грязную штору.
– Я куплю. Сейчас!
Я немного растерялся.
– Но… но мистер Свенсен, я даже еще не сложил цену этой книге.
– Ничего. Я дам тебе двадцатку.
Мне это показалось странным. Я, по крайней мере, надеялся продать долларов за пятьдесят. Ну, может, сорок пять. Хотя, деньги мне предлагали сразу и я согласился.
Свенсен дал мне две мятые десятки, и я уже собирался уходить, как внезапно, он остановил меня за плечо и таинственно сказал: