– Понятно, – кивнул Савицкий.
Но собеседник уже один за другим выдвигал ящики секретера:
– Ага, вот! Вот оно. – На свет появился огромный тяжелый альбом в бархатном переплете. – Нет, не то…
Фотоальбом, видимо, содержал в основном снимки из семейного архива. Какие-то бритые дядечки в форме без погон, женщины в летних платьях и шляпках на фоне Кавказа… На последней странице красовалось подретушированное изображение пятиклассницы с бантиками, в которой с большим трудом можно было узнать убитую прошлым вечером Ирину Титову.
– Вон, посмотри! На полке, там рядом.
– Точно, – начальник службы безопасности положил перед собой пухлый фирменный конверт «Кодак», а затем высыпал из него с полсотни цветных снимков. На первый же взгляд стало ясно, что фотографии сделаны в разное время, по разным поводам и, скорее всего, разными людьми. У покойной, видимо, просто так и не нашлось времени, чтобы их разобрать и систематизировать:
– Так… так… – Он перебирал карточки одну за другой, откладывая в сторону более-менее подходящие для некролога:
– Может быть, эта?
– Вполне. То, что надо, – не слишком уверенно согласился Савицкий.
– Или эта вот, тоже ничего. А, как считаешь?
С точки зрения Олега Михайловича на всех снимках девушка получалась неплохо. Во всяком случае, выглядела она, почти как при их встрече – не супермодель, конечно, но… Оперативнику стало стыдно собственных мыслей, и он коротко буркнул:
– Бери ты обе фотографии! На всякий случай.
– Да, пожалуй…
Не обнаружив больше ничего подходящего, начальник службы безопасности принялся складывать снимки обратно в конверт.
– Стой! – Неожиданно перехватил его руку Савицкий. – Дай-ка… Это кто?
На фотографии, которую придержал сейчас Олег Михайлович, была изображена группа парней – человек шесть-семь. Одинаковые короткие стрижки, спортивные свитера, сигареты в зубах… Судя по выражению сытых физиономий, обилию грязной посуды и пустым бутылкам на столе, кампания гуляла весело, широко и с размахом.
– Это… это вот – Константин. – Ткнул собеседник пальцем по второго слева участника пиршества. – Не похож, разве?
– А остальные?
Собеседник пожал плечами:
– Не знаю… Судя по всему, «братва» какая-то.
– Да, конечно… – Внизу фотографии имелась пропечатанная умным аппаратом отметка о дате, когда она была сделана. Без малого – три года назад… Три года! – Слушай, только честно… Больше ты никого из них не встречал? Никогда?
Начальник службы безопасности ещё раз, без суеты рассмотрел снимок:
– Вроде, нет… А что такое?
Олег Михайлович чувствовал, что ведет себя по-свински, но сразу ответить на заданный вопрос не решился.
– Может быть… Хотя, нет. Вряд ли!
– О чем ты? Обьясни, черт тебя раздери, толком!
Врать не хотелось. Уйти от ответа тоже оказалось невозможно:
– Видишь этого парня? Справа?
– Вижу. Ну, и что? Крепенький.
– Мастер спорта. По рукопашному бою.
– Откуда знаешь? Сажал его, что ли?
Олег Михайлович отрицательно помотал головой:
– Это мой сосед по кабинету. Блинов его фамилия. Зовут – Вадим.
– Мент? – Поднял брови собеседник. – Он в милиции работает, что ли?
– Опер. Старший лейтенант, недавно получил.
Несколько мгновений начальник службы безопасности молча, но с интересом разглядывал изображенного на фотографии человека:
– Кино-о… Он что, под прикрытием работал? Среди «братвы»?
– Нет. Исключено. – Олег Михайлович абсолютно точно знал, что Блинов пришел к ним, в уголовный розыск в позапрошлом году, сразу после окончания Военного училища связи. Спрос на молодых офицеров в вооруженных силах тогда резко упал, вот начальство и не стало препятствовать переводу молодого лейтенанта из армии в распоряжение Министерства внутренних дел… В общем, когда делали этот снимок, Вадим ещё должен был донашивать курсантскую форму и выступать за родное училище на соревнованиях.
– Тогда извини, но я ничего не понимаю.
– Я пока тоже. Во всяком случае…
– Значит, они были знакомы?
– Похоже, – щелкнул ногтем по фотографии Савицкий. – Где же это снято?
– Ресторан «Двина». Голубой зал.
– Уверен? – Недоверчиво хмыкнул Олег.
– Бывал там… Приходилось. Еще при Старом на «стрелку» выдернули.
Голос собеседника звучал так, что Савицкий только уточнил:
– Это его, что ли, «точка»?
– Раньше, давно еще, была под «казанскими». Потом её то ли забрали, то ли перекупили люди Старого… Дерьмовый кабак. Чисто бандитский.
– Похоже, – повторил Олег Михайлович, в очередной раз изучая фотографию сидящих за столом. – Смотри-ка ты, насколько тесен мир…