«Под шум дождя и шепот ветра в листьях…»
Под шум дождя и шепот ветра в листьях,Под тяжкий шаг осенних переменБеру я чью-то книгу мне незнакомых мыслейИ погружаюсь с автором в миры его идей.
Пусть за окном ненастная погода,Свой свет по лужам распыляют фонари,А я в тепле, под пледом, с чашкой кофе,Читаю книгу о собаках, жизни и любви.
Что мне вся кутерьма, что вертится на улице?Что мне до осени, дождей, листвы, ветров?Перелистнув последнюю страницу,Впитал в себя всю жизнь огромных псов.
Том отложил, закрыл глаза и вслушался в движенье —Всю комнату заполнил гудящий мерный звук…Увидел я в зеркальном отраженьиПротянутых ко мне следов от лживых рук.
И не отмыть той жалкой, липкой лести,Того желания предаться небесам.Уж лучше впасть в объятия ненастью,Чем подарить мгновенье жизни псам.
Тем пустотелым шепотом, что крылся в междустрочьи,Пытаться возвратить читателя к себе…О, где же вы – дожди, листва, ветра и осень —Я распинаю сердце в спасительной мольбе.
«Ты подумала это тебе…»
Ты подумала это тебе?Ты ошиблась, и это лишь сон.Закрой окна и двери души —Не звучать нам с тобой в унисон.