"Звезда"
1
Как же я завидую художникам. Я рисовать не умею, взамен пишу. Пишу стихи, рассказы, переношу на бумагу то, что происходит в голове. Но, когда я пишу стихи я не могу быть уверен в том, что читатель сможет прочувствовать всю палитру красок, которая вкладываться в каждое слово, каждую строчку. Писательство - это осознанный выбор. Я всегда хотел быть услышанным, именно поэтому я начал петь.
Впервые это произошло на площади моего родного города. Я вышел туда с гитарой и начала петь свои же стихи. Да, вот так просто… Признаю, получалось у меня отвратно. Но сейчас, когда я собираю тысячи человек на своих концертах, этого не скажешь.
Что-то я начал не совсем правильно. Заново. Меня зовут Курт, я музыкант и поэт. Честно говоря, я не знаю, что привело меня к такой жизни. Сейчас я сижу и пишу это, в своей квартирке в центре города, а голоса все сильнее не дают мне собраться с мыслями.
Вот же черт, с чего начать то ? Ах, да. Так вот: я музыкант, но таковым я являюсь лишь пару лет своей жизни. Я рос обычным парнем: средненькая школа, колледж и после этого работа с утра до ночи. Единственное что меня держало на плату – это поэзия. Я мог сутками не спать – я писал. Вот черт, да я даже сейчас пишу.
Я очень долго пытался себя найти; быть нужным, как личность, понимаешь? Но, что-то мне плохо это удавалось. Мне все время казалось, что я рожден для великих дел. Я пришел в этот грязный мир не для того, чтобы гнить в офисе с утра до ночи.
Я выше этого. Лучше!
Изменилась моя жизнь в тот момент, когда я нашел себе девушку. Она была очень милой…
была…
Мы очень любили друг друга, а возможно, мне так казалось. С её помощью состоялись мои первые пару выступлений. Не то чтобы ужасно, но мне казалось, что людям моё творчество не понравилось. Как оказалось, публика моего мнения не разделяла. Организатором понравилось настолько, что они предложили мне еженедельные выступления в их заведении.
Забыл написать о том, что это было небольшое кабаре на окраине города с названием «Мельница». Как мило, не правда ли?
Господи, как же мне трудно сосредоточится. Что еще? Ах да, к чему я это все пишу.
Видишь ли, ты, тот кто это читает. Как бы это сейчас клишировано не звучало, но, если ты это читаешь, значит я уже мертв. Ну или что- то в этом роде.
Я же звезда, я должен сиять и пафосно выражаться.
Дело в том, что моё творчество одновременно и моё проклятье, а все потому, что я пишу не сам, не сердцем, как ты мог подумать - нет.
«О боже, как же это мило. Он поэт, а значит пишет душой и сердцем».
Я пишу под диктовку тех голосов, которые живут в моей воспалённой голове, вот и всё. Никакой магии, никакой «тонкой» души.
Кстати говоря, у меня есть стих на эту тему: