Сегодня в организации Энска стоит тяжелое, как перед грозой, безмолвие. Смирнов затаился. Он не отдал пароли от сайта, не вернул почту. Подобно дракону, чахнущему над крошечной горсткой золота, он сидит в тени своего украденного цифрового королевства. Вечерами он уходит в прослушку: сотни гигабайт архивных звонков, папки, рассортированные с пугающей аккуратностью. Он коллекционирует чужие голоса и ждет.
Но это уже никого не волнует.
Настоящая литература пишется теперь в других местах. Она возвращается туда, где ей и место — в тишину тесных квартир. Там, в свете ночных ламп, мерцают экраны и стучат клавиши. Далеко от интриг, чатов и людей, которые на каждом углу кричат о чести, давно забыв, как пишется это слово.
Конец