- А ничего, что мы в таком виде пойдем? - робко попытался возразить начинающий ковбой. Вместо ответа Игорь молча нахлобучил ему на голову шляпу и легким толчком послал к дверям.
- У нас же Игра, ты что забыл? - напомнил он ему уже на улице. - В прошлом году мы тут в партизанов играли, и уверяю тебя, если бы в то время в окрестностях шарилась рота Эсэсовцев в полном вооружении, на них вряд ли кто обратил бы внимание. А сейчас мы ковбои, ну кто на нас внимание обратит и будет вникать, боевое у нас оружие или игровое?
- А если милиция остановит? - продолжал свой скулеж юноша, инфантилизм в котором явно перешел крайнюю стадию.
- А это уже мои проблемы! - прямо противоположным тоном успокоил его мудрый наставник. Тем более, местный участковый мой очень близкий друг и выписал мне пару бумажек со штампами, благодаря которым я могу спокойно таскаться по лесам со всей своей артиллерией. К сожалению, на танки и боевые самолеты ее действие не распространяется.
- А у тебя и танк есть?
- Есть, только он сломан, - на этой фразе у Андрея пропал весь запас разговорчивости, а сам Игорь, решив, что сказал достаточно, замолчал, на время надев маску мудрого индейского вождя.
Мудрый вождь моментально превратился в следопыта, едва они покинули пределы лагеря. Узкой, явно звериной тропой, Игорь провел его через кусты, больно царапающие ветками лицо. В какой-то момент Андрей решил, что эти кусты живые и был готов открыть огонь на поражение, дабы отстоять свою жизнь. Впрочем, тропа очень быстро превратилась в довольно неплохую, хотя и весьма узкую дорогу, которая петляла по лесу. Смеркалось все сильнее и сильнее, и обеспокоенный Андрей решил поинтересоваться у проводника о протяженности и конечной цели похода, но тут дорога уперлась в отвесную стену. А если быть точнее, то в холм, часть которого была капитально срыта. На вершине холма виднелись крыши каких-то строений, причем явно не сельскохозяйственного назначения.
- Это еще что? - только и смог произнести Андрей.
- Местное поселение для особо богатых, - в голосе Игоря прорезались злые нотки. - Живут там себе, жизнь прожигают. Единственная польза от них, что полигон мне сделали.
- Полигон?
- Ага. Когда коттеджи свои там строили, им песок срочно нужен был. Вначале издалека везли, но потом строители решили, что деньги проще стырить, а сами начали таскать песочек из-под холма. Чуть его не срыли в итоге, мне пришлось местных экологов подключать, и морду кое-кому начистить. Но природу уже не восстановишь, решил здесь стрельбище сделать. Эти гады, - он неопределенно махнул рукой в сторону вершины. - Сразу обрадовались. Каждые выходные здесь торчат, по бутылкам пуляют, костры жгут а-ля "мечта инквизитора", тоже мне охотнички. Замучился после них убирать. Нет, дождутся они у меня, вот танк доделаю и проедусь по их поселку, заставлю каждую травинку с мылом отмыть и перед каждым муравьем извиниться! - от последних слов у Андрея пошли мурашки по коже. Угроза явно была шуточной, но высказана таким тоном, что будь здесь хоть один из местных богатеев загрязнителей природы, то он немедленно побежал бы за мылом и тряпкой, дабы поскорей отвести от себя беду.
Игорь, тем временем не теряя времени даром, снял со спины рюкзак, Андрей даже не помнил, когда он его успел взять, и достал оттуда связку поленьев, каждое из которых было обмотано по спирали белой лентой.
- Это чтобы лучше было видно, - объяснил он недоумевающему Андрею. - Темнеет же, а так, по крайней мере, будем видеть, куда стреляем.
- Но почему поленья?
- Нормальные мишени я все еще в прошлом месяце разнес, а новые сделать все никак времени нет, - Игорь подошел к отвесной стене и начал там расставлять поленья. Белые ленты действительно делали их более заметными в условиях сумерек. - От бутылок осколков много, а поленья это органика. Щепки, конечно, летят, но они перегниют быстро, а осколки от бутылок останутся надолго. А оно нам надо, чтобы через много лет археологи, раскопав этот холм и наткнувшись на гору битого стекла, пришли к мнению, что ранее тут находился крупнейший центр виноделия или на худой конец стояла корчма? Зачем заставлять мучиться наших потомков?
Шутливый тон немного успокоил Андрея. По старой привычке он пересчитал поленья, и сердце его сжалось. Ровно четырнадцать штук. "Четырнадцать поленьев, четырнадцать патронов, четырнадцать глав семей. Четырнадцать в цель, и пустота. Что стало с Шакалом, когда он произнес эти слова?" - мысли текли рваными комками, словно разрывы в тучах.
- Эй! - Игорь повел рукой перед глазами юноши. - Ты там не заснул?
- Да нет, - Андрей вздрогнул и постарался отбросить мысли. - Задумался просто.
- Много думать вредно, - Игорь засмеялся. - Ты сначала стреляй, потом думай. Подержи-ка лучше винтовку и дай эти игрушки, что висят у тебя на поясе.
Андрей, немного нервничая, вытащил револьверы из кобур. По непонятной причине он не хотел отдавать их хозяину. Странная дрожь усилилась. Андрею казалось, что весь мир зашелся в странном землетрясении, которое чувствовал он один. Глянув на свои руки, он удивился. Револьверы лежали в них как влитые. Игорю даже пришлось приложить некоторое усилие, дабы выдернуть их из сжатых пальцев.
- Эй, да что с тобой?! Ты в эти пушки влюбился что ли? - шутка осталась без ответа, Андрей молчал. - Сейчас ты увидишь, как стреляют настоящие мастера! - Игорь приял боевую стойку, явно на показ, стараясь произвести впечатление на юношу. Андрей снова никак не отреагировал. Где-то в глубине души он знал, что у Игоря ничего не получится. Вот хоть убей. Знал и все.
Выстрелы прозвучали неожиданно громко. После тихих пистонных пистолетиков, грохот двух Кольтов сорок пятого калибра раздался громом артиллерии. Стая ворон, облюбовавшая кривую березу на краю холма, взлетела с диким карканьем и унеслась в сторону рощи. А вслед им полетели маты, как минимум на пяти языках. Игорь ругался старательно, словно вкладывая в каждое слово свою душу. Андрей не шелохнулся. Он видел, что был прав. Из четырнадцати поленьев не упало ни одно.
- Нет, эти пистолеты точно прокляты! - прорычал неудавшийся снайпер, наконец пришедший в себя. - А ведь вроде пристрелялся, и все равно не понятно. Куда из них пули летят?! Или этот чертов индеец подсадил его на кровь бледнолицых, и тот больше ни во что не хочет стрелять?!
- Дай мне... - Андрей вздрогнул от звука своего голоса. Игорь тоже удивленно посмотрел на своего напарника.
- Знаешь, я, честно говоря, сам боюсь теперь из них стрелять, - суровым тоном начал он, но Андрей перебил его.
- Дай мне, я должен. Просто попробовать. Один раз. Ну что тебе стоит? - Андрей не понимал, почему Игорь отошел на пару шагов назад с изумленным взглядом. Тем не менее, револьверы манили Андрея к себе, сами тянулись в руки. Дрожь охватила все его тело, хотя он уже знал, что она существует лишь в его сознании. Игорь сделал еще один шаг назад, после чего неуверенно протянул револьверы рукоятью вперед.
- Зарядить-то сможешь? - каким-то неуверенным тоном произнес он. Андрей покрутил пистолеты в руках. С третей попытки ему удалось заставить барабаны откинуться и выбросить стреляные гильзы. Коробочка с патронами к этому времени снова была в руках у Игоря. С лицом полным недоумения он смотрел, как Андрей трясущимися от нетерпения руками набивает барабан. - Ты поосторожнее с этим, парень, - тон его неожиданно вновь стал уверенным, и Андрей внезапно осознал, что Игорь каким-то образом ощущает его состояние. - Это боевое оружие, а не игрушки, а уж про эти пистолеты я молчу. Страшные они.
Андрей молча кивнул и, вставив последний заряд в гнездо, задвинул барабаны на место. "Шакал - мысленно произнес он. - Я не знаю, что с тобой стало и не знаю, что ты сделал с этим оружием, но очень хочу узнать. Не знаю, почему, но хочу".