— Да. Как я тогда думал, виновных. Которых не было.
— Ты этого не знал, — напоминаю я тихо то ли ему, то ли себе самой.
— Не знал, но что это меняет?
Теперь молчу я. Возразить на слова Марка нечего.
— А твои родители? — Я решаюсь продолжить неприятный разговор до конца. Мне и правда важно понять, в каких обстоятельствах он жил со дня аварии и до нашей роковой встречи в ресторане. — У вас ведь было общее горе.
Марк поджимает губы и неопределенно дергает плечом. Заметив проходящего между столиков официанта, он зовет его к нам.
Мы делаем заказ, хотя еда, кажется, уже не интересует никого из нас.
— Я не хотел расстраивать их еще больше, — отвечает Марк, когда официант отходит от нашего столика к следующему. — Они и между собой-то ничего особо не обсуждали. И мать, и отец переживали смерть Миши по отдельности и никак друг другу не помогали морально. Физически — да. Разделили обязанности, ездили вместе со мной по всем инстанциям уже после похорон, когда я пытался добиться расследования. Все это без проблем. Но я ни разу не видел, чтобы они просто посидели в обнимку. Или поговорили по душам.
— Но почему так? — То, что говорит Марк, совсем не вяжется с моим представлением о его семье. Еще около получаса назад я думала, что он вырос в полноценной, любящей семье — противоположности моей собственной. — У них были плохие отношения?
— Нет. — Ответ Марка запутывает меня только сильнее. — В том-то и дело, что нормальные. Ни разу не видел, чтобы они ругались или что-то в этом роде. Даже спали до сих пор в одной комнате, хотя батя храпел так, что стены тряслись.
— Тогда я совсем не понимаю, — признаясь я. — Горе так на них повлияло? Я слышала раньше где-то или читала, наверное, что пары часто расстаются, если теряют ребенка. Я тогда подумала, что это очень странно. Ведь это общее горе — никто и никогда не сможет понять его глубину так, как человек, который это пережил тоже, разве нет? Как будто, наоборот, должно быть легче с тем, кто понимает.
— Может, как раз в этом и проблема? — спрашивает Марк. — Что в паре каждый понимает случившееся по-своему и этим задевает другого? Или люди просто хотят все забыть, сбежать в новую жизнь без напоминаний о прошлом. Как по мне, это инфантилизм, но люди склонны бежать от проблем, а не сталкиваться с ними ежедневно за завтраком перед работой. Забвение соблазнительно.
— У твоих родителей было так?
— Да нет. — Он качает головой. — Они в равной степени переживали, но при этом каждый в одиночку. Моя рабочая версия: они не любили друг друга. В романтическом смысле.
— Почему ты так думаешь? Они же были вместе.
— Не знаю, как объяснить, но это видно. Что люди вместе не по любви. Даже если у них удачный брак. Поэтому все и рассыпалось.
— Мне очень жаль, — шепчу я.
Вернувшийся с бокалами и бутылкой виски официант прерывает наш разговор. Стоит ему исчезнуть, мы, не сговариваясь, делаем по глотку. Туман в голове крепнет, и смотреть друг другу в глаза и говорить о тяжелом и плохом становится еще на капельку легче.
— Расскажи о своей семье, — просит Марк, остановив на мне пристальный взгляд.
Растерявшись, я молчу. Кому захочется вслух признать, что ты оказалась не нужна обоим родителям?
— П-па… Отец забыл о моем существовании, как только его арестовали, — произношу я наконец. — И до сих пор не вспомнил. Да и раньше ему всегда было не до меня. Я, честно, не понимаю, зачем он вообще держал меня и бабушку при себе после…
— После чего?
— Я сама толком не знаю, что там было. Бабушка не хотела ничего объяснять. У меня получилось вытащить из нее какую-то полуправду, когда она уже почти не говорила и не вставала. Даже в том состоянии она отказывалась посвящать меня подробности. Но, думаю, я правильно поняла, что моя мама не хотела ни меня, ни — в первую очередь — отца. Возможно, он ее принудил, не знаю. И она сбежала, когда я родилась и он решил, что она уже некуда не денется. Она же, как видишь, выбрала свободу. Я ничего о ней не знаю. Ни где она, ни под каким именем живет. Вот так.
— Охренеть. — Вид у Марка ошарашенный, а во взгляде столько жалости, что хочется вылезти из собственной кожи и провалиться сквозь землю.
— Давай теперь молча напьемся? — предлагаю я, не выдержав. — Мне нужен перерыв.
— Как скажешь, — соглашается Марк, продолжая смотреть на меня тем же невыносимым, забирающимся прямо в душу взглядом.
На один неизмеримый временной промежуток мы и правда становимся безмолвными соседями по столу. В наполненном музыкой и галдежом десятков голосов баре вызванная нашим молчанием неловкость сглаживается до степени, при которой зуд под кожей, побуждающий сказать хоть слово, едва ощутим.