— Внутри тебя осталось самое важное. Осталось то, что заставляет тебя бороться, продолжать жить, любить.
Ты просто… сейчас ты разбит. Но ты — жив. Ты нужен. Нужен тем, кто остался. Ты нужен себе.
Я всхлипнул, прижимая телефон к лицу.
— Я не знаю, как дальше…как дальше…двигаться
— По чуть-чуть. Потихоньку. Сначала ты просто вдохнёшь. Потом — сделаешь шаг. Потом — ещё один шаг. И самое главное, что ты больше никогда не будешь один. Я всегда буду рядом с тобой, Демид
— Ангелина знаешь… — я сжал кулак.
— Да?
— Спасибо тебе… если бы не ты…я бы опустил руки…
— Не говори так. Я с тобой. Я не отпущу тебя и не дам тебе опустить руки
Мы долго молчали, пока я, кажется, не смог выпрямить спину.
— Сегодня повезу отца на операцию, — наконец выдохнул я.
— Мы же встретимся вечером, хорошо? Я очень хочу встретится!
— Я буду ждать тебя, родной! Обязательно! Обещаю всё будет хорошо, Демид — сказала она мягко.
Сказал спасибо и отключился, впервые после случившегося почувствовал, что снова могу хоть как-то дышать и решил продолжить свои дела. Важные для моих близких дела. Сейчас это поехать на встречу с отцом в ресторан…
СЛОВО АВТОРА
Иногда в жизни наступает момент, когда ты просто останавливаешься. Не потому, что устал — хотя устал, конечно же! Не потому, что больно — хотя безумно больно почти всегда. А потому что понимаешь: ты бежишь совершенно не туда или бежишь слишком долго и из-за этого кажется, что снова мимо. Уже не знаешь, ради чего ты вообще начал этот забег? Вот тогда появляется абсолютная тишина. И в ней слышен знакомый с детства голос. Твой собственный, настоящий. Не тот голос, которым ты говоришь с другими, а тот, которым разговариваешь с собой, когда никто, абсолютно никто тебя не слышит.
Я давно понял: вся жизнь — это череда оправданий. Мы всё время придумываем, почему сделали то, что сделали или наоборот не сделали то, что обязательно должны были сделать. Почему не позвонили? Почему ушли? Почему обидели или обиделись? Почему сломались? Почему сдались? И очень редко — слишком редко — говорим правду самим себе, не другим, хотя им мы говорим правду ещё реже.
Мы прячем свои ошибки за обстоятельствами, свою слабость — за агрессией, свою боль — за цинизмом. Такие очень удобные маски. Мы научились быть чужими даже смотря в отражение в зеркале. Улыбаться, когда внутри всё рушится и вокруг нас тоже. Молчать, когда хочется дико кричать. Делать вид, что живём — хотя на самом деле просто тянем время, а для чего?
Но время — штука подлая. Оно не ждёт. Оно не терпит. Оно молча идёт, с каждым днём отнимая у тебя тех, кого ты не успел обнять, кому не успел сказать самые важные слова. Отнимая те возможности, которые проспал (изначально хотел написать, просрал). Оно учит жестоко, но честно: никто не вернёт то время, что ты потерял, факт.
Я не верю в карму. Не верю в судьбу. Не верю, что кто-то там сидит наверху, с большой седой бородой, смотрит на всех нас и что-то решает. Всё, что у нас есть — это выбор. Здесь и сейчас и ответственность за него. Любая жизнь — это цепочка различных выборов. И чаще всего, увы, неправильных. Но, может, в этом и есть смысл. Не стать идеальным, а быть просто настоящим.
Я часто слышал, как мне говорят:
Зачем тебе всё это? Кому это надо?
Я не знаю. Может даже и никому. Может быть вообще, только мне. Но я знаю, что, когда я пишу — я живу. Когда я думаю об этом вслух — я дышу. А значит, это уже точно не зря.
В данный момент точно не знаю, как заканчивается эта книга, так-же, как и ты. У меня есть не сколько классных, как мне кажется, идей и я подбираю самую лучшую, на мой взгляд, но возможно, и не должно быть правильного финала. Жизнь не пишет заранее хэппи-эндов, она просто идёт. Стирает прошедшие дни, лица, сцены. И пока она идёт — нужно что-то чувствовать. Что-то делать. Хоть что-то. Хоть ошибаться, но по-настоящему. Поэтому скорее всего герои сами придут к своему финалу, без моего участия.
Иногда мне кажется, что всё, что я пишу — это письмо. Длинное, отчаянное, запутанное. Письмо, адресованное тому, кем я был и тому, кем я стану или всем тем, кто сейчас, где-то в этом мире и тоже ищет ответы. Пусть даже на совсем другие вопросы, но, если кто-то откроет эту книгу и поймёт, что он не один такой — значит, всё это имело смысл.
Мы все просто хотим, чтобы кто-то нас понял. Понял как это — не понимать самого себя. Как это — бояться. Но у всего этого уже давно есть название — жизнь.
А теперь давайте вернемся к истории наших героев, впереди нас ждёт самое важное, я в этом уверен на сто процентов!