Я осталась стоять у могилы, смотреть на имя, выбитое на камне, и думать о том, как хрупок мир. Как легко разрушить. Как трудно восстановить.
— Я помню тебя, — прошептала я. — Хотя мы не были знакомы. Я помню твоего брата. Я помню его боль. Я помню, как он плакал в библиотеке, когда думал, что никто не видит.
Я положила руку на холодный камень.
— Он любил тебя. И он не забыл. Никогда.
Я ушла.
А на могиле, там, где мои пальцы коснулись камня, распустился маленький белый цветок.
Посреди зимы. Посреди снега. Посреди смерти.
Вернувшись в академию, я долго сидела у окна и смотрела на звёзды.
Мурка спала у меня на коленях. Ксавьер был на совете старейшин. Драко тренировался в зале. Ника сидела в своей комнате и, наверное, плакала.
Мир жил своей жизнью.
А я думала о том, что сказала старуха с караваем.
«Любовь — единственное, что не нужно возвращать».
Может быть, она была права. Может быть, всё, что я искала — силу, память, прошлое — было неважно. Важным было только это.
Тихая сила, которая течёт во мне, как вода под землёй.
Любовь, которая не требует платы.
Дом, который я нашла не там, где искала.
Я закрыла глаза и улыбнулась.
— Спасибо, — прошептала я тем, кого больше не было. Тем, кто остался. Тем, кто будет после.
Спасибо за этот мир.
Я постараюсь его сберечь.
Глава 27
Глава 27. Портал
Прошло две недели с того дня, как я вернулась из источника.
Две недели тихой жизни. Две недели, за которые я научилась замечать странности. Кружка с шоколадом, которая двигалась сама собой. Цветок, распустившийся на могиле посреди зимы. Сны, в которых я видела не прошлое, а будущее.
Сила не ушла. Она просто спала. И сегодня, в ночь полнолуния, я чувствовала, что она просыпается.
— Ты не спишь, — сказал Ксавьер, сидя в кресле у камина. Он давно перестал спать по ночам — боялся, что я исчезну, как только он закроет глаза.
— Не могу, — ответила я, сидя на подоконнике. Луна светила ярко, заливая комнату серебряным светом. Не моим — настоящим, лунным. — Я чувствую портал.
— Какой портал?
— Тот, о котором говорил Драко. В восточной академии. Но он не единственный. Есть ещё один. Ближе.
— Где?
— Здесь, — я коснулась своей груди. — Внутри меня.
Ксавьер встал, подошёл ко мне. Его лицо было бледным — он догадывался, что я задумала.
— Ты хочешь вернуться.
— Не вернуться, — я покачала головой. — Попрощаться.
— В чём разница?
— В том, что я планирую вернуться обратно, — я взяла его за руку. — Я не бросаю тебя, Ксавьер. Я не бросаю этот мир. Но я должна закрыть дверь в прошлое. По-настоящему. Не мысленно, не во сне. Физически. Я должна увидеть свою квартиру, свою улицу, свой город. И сказать им «прощай».
— А если ты не сможешь вернуться? — его голос дрогнул. — Если портал закроется? Если сила обманет?
— Тогда ты придёшь за мной, — ответила я. — Ты найдёшь способ. Ты всегда находил.
Он смотрел на меня долго. Так долго, что я начала думать — он не согласится.
— Когда? — спросил он наконец.
— Завтра, — сказала я. — На рассвете.
— Я пойду с тобой.
— Не сможешь, — я покачала головой. — Портал откроется только для меня. И для моего фамильяра. Ты — из другого мира. Он сожжёт тебя.
— Тогда я буду ждать, — он прижал меня к себе. — Но если ты не вернёшься через сутки, я войду. Даже если сгорю.
— Договорились, — прошептала я.
Утром я стояла на поляне перед домом, который Ксавьер купил для нас.
Снег искрился под лучами восходящего солнца, птицы пели, где-то вдалеке лаяла собака. Мир был прекрасен и спокоен.
Мурка сидела у моих ног.
— Ты уверена? — спросила кошка.
— Нет, — честно ответила я. — Но я должна.
— Тогда закрывай глаза и думай о доме.
Я закрыла глаза.
Думала о Москве. О своей квартире на седьмом этаже. О лифте, который вечно ломался. О запахе кофе из кофейни за углом. О Мурке, которая спала на моей подушке.
Тишина.
А потом воздух передо мной задрожал.
Я открыла глаза.
Портал был не таким, как я представляла. Не чёрным, не серебряным. Он был прозрачным, как рябь на воде, и сквозь него я видела другую реальность — серое небо, высотные дома, снег, смешанный с грязью.
Москва.
— Пошли, — сказала Мурка и шагнула первой.
Я шагнула следом.
Москва встретила меня холодом.
Не магическим — обычным, зимним, московским холодом, который пробирает до костей. Я стояла посреди своего двора — того самого, где прошло моё детство, где я играла в казаки-разбойники, где целовалась с мальчишкой из соседнего подъезда, где хоронила бабушку.