В Саксине - мор.
Моя тамошняя команда не пострадала: Афоня усвоил, что воду надо кипятить, новых рабов ему не надо. В Саксине живёт около десятка "меньшинств" - разных "не-титульных" религиозных общин. Они сразу "закрылись". А вот по посадам ударило. Скученность населения, вода из реки, отсутствие канализации...
По счастью, пришла зима.
"Усатым палкам" не смертельно: выживают 60 дней во льду. Правда, не размножаются. Ждут весны.
Прошедшие осенью дожди, потом таяние снега, половодье - сделали то, что люди делать не умеют: канализация, смыв возбудителя. В Каспийской воде возбудитель дохнет.
Что общего между проводкой расшивы по Нижней Волге и брюшнотифозной палочкой в мочевом пузыре прачки? Ничего? - Это зависит от вас. От ваших знаний, соображения. Мир - един. Найди в нём связи, примени их. К своей пользе. Это - вечная задача. Не только в попадизме.
-- Что-то, Точильщик, вид у тебя сильно довольный. Как у кошки, которая до крынки со сметаной добралась. Рассказывай.
-- Тут дело такое... "Тифозная Мэри" сработала. Даже больше, чем мы предполагали. Двух зайчишек - одной стрелой. Трёх: кыпчаки на правом берегу, башкорты на левом, и в Саксине "козёл в халате" - копыта откинул. Новый, вроде, разумнее.
Точильщик довольный ушёл. Я почесал затылок. Как-то мне такое... Ну и ладно, весной синепарусный "Кон-Тики" пойдёт без проблем, ни слева, ни справа серьёзных сил не соберут. Степняки разбежались. Те, кто не вымер.
Проредили. Может, поумнеют?
Куда делась эта женщина, "Тифозная Мэри" - не знаю. Искали, спрашивали, не нашли. В таких катастрофах бесследно пропадают и знатные, вятшие люди. А уж кухонная, недавно взятая рабыня... Без родовых связей, друзей, соседей... Безымянный прах в Степи. Даже имени её никто вспомнить не мог.
Вернее всего умерла. Точно - не от брюшного тифа. Тут у неё прочнейшая защита - иммунитет. Но есть неизбежные спутники морового поветрия: голод и холод... От них иммунитетов нет. Ещё в конце зимы к ослабевшим становищам приходят из степи голодные волки... Выжившие в смертельной болезни не всегда радуются своей удаче.
***
У меня есть моё "хорошо". Например: защита от брюшного тифа. Меня, тебя, других. Это - прогресс. "Прогресс есть удаление от смертельных опасностей".
Я - удаляю. Людей. От смертельной опасности в форме брюшнотифозной палочки.
Для прогресса нужны ресурсы. Я не требую их от тебя, у меня - "всё есть". Из, например, торговли. От тебя ничего не надо. Только не мешай. Не мешай мне делать себе, тебе, твоим детям средство защиты от смерти в бреду "пятнистой горячки".
У тебя есть твоё "хорошо" - хабар, полон, бакшиш... шёлковая занавесочка, серебряные решты, шитый золотом халат... Ради своего "хорошо" ты мешаешь мне делать моё "хорошо". Твоя "свобода размахивать руками" закончилась у кончика моего носа. Но ты лезешь своими ручонками с саблей дальше, к моему горлу, в мой карман.
"Конфликт ценностей".
Так вот: тебя не будет. И не важно кто ты: "непокоренный" башкорт, "степной таракан" кыпчак или "чёрный клобук" огуз. Или ещё кто. Я иду своей дорогой. И убираю с неё помехи. Как торил пути на Руси Илья Муромец, строя мосты, выбивая разбойников, хоть бы и "соловьёв".
Я понимаю твою родовую честь, твоё племенное мышление. Я тебе никто. Не кулан, не журавль. Чужак, мусор. Я уважаю твоё мнение. И возвращаю его тебе. Ты - мусор. Тебя надо смести. Ничего личного, просто жизнь. И твоя смерть.
"Твоя" - не потому, что я лучше. Просто я могу принести тебе твою смерть, а ты мне - нет. Если бы ты мог - ты бы меня убил. Не смог.
У тебя был выбор. "Тройник исходов", "Каловая комбинаторика". Если бы ты понял - выбрал бы осознанно. Как Куджа. Ты - не понял. Твоё понимание - твоя забота. Не понял - помер.
Ты - ошибся. Ты шёл к этой ошибке всю свою жизнь. И жизни семи поколений твоих предков. Твои родители - добрые, милые, славные люди - учили тебя "правде". "Первобытному мышлению". Как учили их самих, как учили всех в твоём народе. Пели песни и эпосы, сказывали былины и сказки. Давали образцы для подражания и стереотипы поведения. В которых твой народ - всегда прав.
"Лемминги не могут ошибаться. Ибо их много".
Особенно - твои "лемминги", родные.
Тебя не научили думать самому. "Все - как один". "Мы - вместе".
Это - здорово, это - приятно. Когда твой бий, выражая волю народа, пошёл грабить трусливых купчишек на синепарусной лодеище, ты тоже пошёл. Со всеми. В восторге. Трепеща от предвкушения новых красивых вещей, великих подвигов, сопричастности к воинскому братству, к народному единению. Тебя не гнали, ты - сам. Добровольно. Стадно. С радостью.
Ты - не виноват. Тебя не научили. Думать.
Ничьё - твоё. Незащищаемое - твоё. У слабого, у чужака - отбери, твоё. А разве бывает иначе? Так поступали великие предки, об этом поют акыны, таково воля богов.
Ты, и сотни таких же, молодых, сильных, храбрых... отправились за подвигами, славой, богатством... Грабить. И повстречались с "усатыми палками".
Можно повторить плач Меркуцио из Вероны: "пошли на корм червям". Твоё мясо сгнило в земле, от тебя остался только костяк.
Жаль. Ты мог стать ете-ата нового рода, твои аллели могли умножиться в детях и внуках, стать частью генофонда твоего народа, человечества. Увы, все твои достоинства и таланты сгнили. Ты никому не стал предком. Просто потому, что тебя не научили думать. О себе. С тебя могло начаться новое шежере. Но ты остался в старом. В героическом, славном, древнем... В чумном могильнике.