Так что освобождать Беатриче я отправилась чистая, в одной из ее исподних сорочек под доспехом, и благоухая мятой, как только что выдавленная из тюбика ментоловая зубная паста.
Но ни граф, ни более бойкий на язык барон нюхать меня не собирались.
Сперва ехали молча. Все эмоции уже выплеснулись задолго до того, как отряд выступил. Так что размахивание кулаками, бряцанье оружием и громогласные клятвы не просто отомстить, а утопить подлого супостата в его же собственной крови… остались внутри замка. Война не стих и не баллада, ее под настроение не споешь. Это проза… Требующая много времени, даже если продумано все, до последней мелочи. И спешка может дорого стоить. Вопреки расхожей поговорке, здесь людей не насмешишь… Разве что во вражеском лагере.
Но и ехать часами молча, то еще испытание, когда на душе пакостно.
Терпел барон, терпел, да и не выдержал. Сперва тихо, с оглядкой на меня, так чтобы только боевой товарищ мог услышать, а потом разошелся и начал травить байки на полный голос… Естественно, пикантные. Из того списка, где в независимости от количества упоминаемых мужчин, в главной роли непременно выступает разбитная (наивная) вдовушка (девушка). А повествование сопровождается подмигиванием, похрюкиванием и хохотом.
— Охотился я недавно в своих лесах… Отличная погода, настроение тоже. Оставил с коня оруженосцем на опушке и пошел в чащу, не разбирая дороги… Вдруг, выходит на меня олень. Я не растерялся. Выхватил стрелу… Вжик. Олень упал… Что делать? Всего тащить? Тяжело, далеко… Свистеть и звать на помощь? Как-то не по-мужски. Оставить? Жаль. А если медведь украдет? Или волки добычу порвут… В общем, отрубил я одну заднюю ногу, кинул на плечо и возвращаюсь той же дорогой. Хоть не зря… если что не так. Правильно?
Граф вежливо кивнул.
— Вот… Но удача в тот день просто валилась на меня. И ста шагов не сделал, как на второго оленя вышел. Понятное дело, убил и этого… Мог и шугануть, но охотничий азарт не позволил. И что? Одного девать было некуда, а теперь и второй прибавился. Думал, думал… Но так ничего и не выдумал. Отрубил и второму ногу… Закинул на плечо, иду дальше…
«Ну, ё-моё! Он серьезно? Или спецом для леди, меня, то есть, старается? Терпеть ненавижу пошлые анекдоты, да еще такие бородатые. Ему ж тысяча лет в обед!.. Хотя, если сейчас условное средневековье, то для этих неписей он с пылу, с жару… А все претензии к текстовику. Поленился свое придумать или чего поновее в сети нарыть…»
Барон тем временем, как бы, отвлекся на что-то и прервал рассказ. Потом сделал вид, что забыл на чем остановился, вопросительно переводя взгляд с меня на графа и обратно.
А фиг тебе. Нашел дурочку.
— Одна нога на одном плече, вторая — на втором… — подыграл товарищу граф, видя, что от меня нужной реплики не дождутся. Хотя, говорил чуток рассеяно, так что вполне возможно, сам клюнул.
— Что? — переспросил барон. — А… ах, да… Ноги на плечах… Гм… В общем, я как… это… она чуть с кровати не слетела.
Граф Тьерн несколько секунд недоуменно глядел на товарища, а как сообразил, что это розыгрыш, громко рассмеялся. Потом украдкой поглядел на меня и укоризненно заметил барону:
— Дружище, ты бы поаккуратнее с рассказами. Не забывай — с нами леди.
— Ничего, ничего… — сделала я величественный жест. — Из песни слова не выкинешь. Смысл теряется. А если имеется желание, могу и сама интересную бывальщину поведать.
— Сделайте одолжение, — оживился барон. — Мы с графом сто лет знакомы и давно все друг другу рассказать успели… А ничто так не сокращает путь, как приятная беседа и фляга хорошего вина.
Тут он развел руками и вздохнул.
— Увы, мы не просто вояжируем. А в походе бражничать — хуже нет. Пьяный командир — смерть для людей на ровном месте найдет.
«А он хоть и пошляк, но не дурак…»
— Ну, моя история флягу орланского не заменит, но дорогу чуток сократит… будем надеяться. Случилась она давным-давно в одном большом походе, когда все лорды Артании еще были вассалами императора.
— Ого… — мотнул головой барон. — Как бы она не оказалась древнее моей охотничьей побасенки.