Летим спокойно. На время глянул — в воздухе больше двух часов. Колпак закрыт, но всё равно прохладно, даже несмотря на плотно натянутую шапку. Ровный гул мотора, прекрасный вид под крылом… Казалось бы, чего ещё надо? А надо резко потянуть штурвал влево, и тут же ещё и ещё раз. Не знаю откуда взялось такое желание, но как минимум Андрюхе оно спасло жизнь.
Я поначалу и не понял ничего, только шум посторонний будто стреляют, и что-то чёрное мимо пролетело.
Пока головой крутил, пытаясь сориентироваться, снова появилось желание в штопор машину бросить, оглянулся, уже укладываясь на крыло, а на хвосте мессер висит. Вот ей-ей, как в кино показывают, один в один.
Получается я опять влево, а он стрелять начал, и мимо пронёсся, только кресты на крыльях немецкие. Не свастика, а такие, квадратные.
Мыслей, откуда и чего — у меня не было. Думал только об одном, как ноги унести. Сесть не вариант, расстреляет, воевать с ним — тоже так себе идея. Из мосинки палить? Остаётся одно, в облаках потеряться.
Пока рассуждал, головой активно крутил, и штурвалом чудеса всякие выделывал. Я ведь ни разу не летчик, на кукурузнике разве что могу с горем пополам повоевать. Так тот по сравнению с истребителем, вообще утюг, вся война на нём, это бомбу сбросить, да из двери с пулемёта пострелять. Какие уж там маневры?
Здесь-то другое дело; юркая, подвижная машина.
Глядя по сторонам, замечаю идущий на разворот вражеский самолет. Нет, не мессершмитт, силуэт спереди похож, а так он и короче, и формы другой. От настоящего мессершмитта я бы вряд ли легко так ушёл. Но ушел, это рано сказано, развернувшись, он уверенно садится на хвост и догоняет. Теперь, главное, момент угадать, когда стрелять начнет. Раньше сверну — прицепится, позже — собьёт. Всё нужно вовремя делать, вот прямо таки вообще всё.
Отвернуть вроде успел, но крыло зацепило очередью. Не фатально, но еще пара таких попаданий и всё, никаких планирований.
«Газую» так, что стрелка на тахометре не сразу понимает куда крутится, но зато облака спасительные уже рядом.
Нет, ладно бы я был профи, куда ни шло, но мой максимум «взлет-неспешное перемещение-посадка», но ведь кручу что-то, изображаю! Штурвал от себя, «газ в пол», лево руля и охреневший от моей вертлявости черный истребитель опять остаётся без добычи. Но мне бы в небо! Что толку от метаний под его брюхом, в облака, туда мне надо!
Выровняв машину, ошалело кручу головой и обращаю внимание на торчащий из второй кабины ствол мосинки. Нет, не то конечно что хотелось бы, но когда нет, оно и рак рыба, — пойдёт!
А отмеченный крестами чёрный самолетик снова пикирует сверху, и я опять кручу штурвал с трудом понимая как можно и как нельзя. Чисто по физике работаю, во всяком случае так мне кажется. Но машинка огонь! Ничего подобного никогда не испытывал. Тут ведь как, пока не припрёт, рисковать не станешь. А вот припёрло если, тогда да, тогда можно.
Единственное что смущает, не могу прогнозировать где окажусь после манипуляций со штурвалом. Самолет не машина, тут понятно, но когда летел на север, потом увернулся от падающего сверху «хищника» и нос уже смотрит на юг, это нервирует, хочется большей определенности. Лево-право, верх-низ я различаю, но так чтобы повернув чуть налево и немного вверх оказаться непонятно где, такое со мной впервые.
Но похоже что и сидящий за штурвалом черного истребителя летчик тоже не понимает моих действий, я чётко вижу что он пытается в упреждение, но каждый раз оказывается не там где надо. То есть, я хочу резко отвернуть вправо с уходом вниз, — туда он и метит по итогу, а ухожу почему-то вверх и дальше винтом налево.
Где-то за спиной сухо щелкают выстрелы, но шанс не то что повредить что-то важное чужому самолету, но и просто попасть в него — минимальный. Он как приведение носится по небу, тут взгляд-то не задержать, не то что в прицел поймать.
После очередного сумасшедшего кульбита мне становится так плохо, что я уже совсем хорошо понимаю что высший пилотаж не для меня, но вопреки всему снова ухожу в штопор.
Сложно, тошнит, в глазах пятна, болит голова, но раза после пятого ухода с линии огня я, кажется, начинаю кое что понимать. Штурвал всё так же страшен, но какие-то элементарные вещи доходят.
Ещё один кульбит, небо с землей вперемешку, и чёрный самолет с крестами уходит. Скорее всего топливо на исходе, он же не специально меня поджидал.
Выдыхаю, и наконец в облака. Подъём необычно долгий, особенно это ощущается после непривычной скорости. Видимости ноль, тысяча двести метров, слежу за горизонтом и уровнем топлива. Если верить датчику, спалить мы успели больше половины всего что было. И вроде стычка-то совсем коротенькая, ну сколько, — минут пять, может быть семь. Но уровень продолжает падать.