Расул Абдуразаков
Чужой гость
Table of Contents
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28
- 29
- 30
- 31
Персонажи данного произведения являются вымышленными, любые совпадения с реальными людьми, настолько случайны, что я промолчу…
1
Вот уже второй месяц, я смотрю в потолок больничной палаты и не могу вспомнить кто я, откуда и что со мной произошло. Сколько мне лет? Тридцать или больше? А может быть все сорок или пятьдесят? Зеркала нет, да и забинтованную голову от подушки не оторвать, кружится и болит.
Странно получается, я помню всё, названия предметов, людей, животных и весь мир! Абсолютно всё, кроме себя!
Слышу, как шурша мягкими колёсиками вплывает капельница, а за ней совсем юная медсестра, с голубыми глазами ни симпатичном лице.
— Как Вы себя чувствуете? — по-детски улыбается она.
— Как новорожденный, который всё знает, но ещё не жил — отвечаю я, и тоже пытаюсь улыбнуться.
— Сам главврач, велел, Вас, определить, в отдельную палату — участливо продолжает сестра, меняя стойку — Память, может вернуться, надо ждать.
— А если, она не желает возвращаться? — я подставляю бедро для укола.
— Возможно и так — девушка, вильнув округлым бедром, не спеша, двигает штатив к выходу — Только, спрашивать не будет. Спокойной ночи.
И вновь, я наедине со своими пустыми мыслями, без воспоминаний, значимых событий и знакомых лиц. Каждый раз, просыпаясь, напряженно стараюсь уловить, хотя бы один, пусть даже размытый образ, но вижу только, нынешний медперсонал в белоснежной одежде. Опять далёкое, расплывчатое утро. Тишина. Она кричит, рвется наружу, как большая, раненная кошка, в предсмертном гневе, оставляя на душе след. След абсолютно чистого листа моей биографии.
Через месяц сняли повязку с головы и сделали фото, чтобы подать объявление, может кто и найдёт меня. Добрые люди. Прошла ещё неделя, меня переводят в общую палату и готовят к выписке, а так никто и не откликнулся. Больше, чем странно! Даже если я одинокий человек, должны быть знакомые, коллеги в конце концов. Значит я либо с другого города, либо…, не понимаю.
И вот наступил этот день. День, которого я боялся. Как бы противоестественно это ни казалось, но выздоравливать я не хотел по одной простой причине — мне некуда идти. Человек без имени. Человек-пустота. Как будто меня нет и никогда не было. Страшно.
Утром выдали вещи, в которых меня нашли на обочине грязной, весенней дороги Санкт-Петербурга. Короткий плащ, туфли да джинсы с рубашкой вот и все мои пожитки. Документов конечно же не было, как не было портмоне и телефона.