В принципе, дорисовка выглядела вполне органично с написанным ранее.
- Теперь Вы навсегда останетесь со мной.
Не знаю почему, но мне понравилась фраза художника. Подошла ближе и, смотря на собственное изображение, спросила:
- Позвольте приложить руку к Вашему творению?
- Хотите что-нибудь дорисовать? - спросил художник и протянул мне одну из кистей.
- Нет. Я бы не осмелилась вносить корректировку в произведение автора. У меня несколько другая идея.
И я прикоснулась к картине указательным пальцем. Коснулась чуть ниже от нарисованного женского силуэта. На краске остался отпечаток моего пальца. И, если знать, куда смотреть, след от пальца всегда можно будет найти. Художнику понравилось. Он поблагодарил и протянул мне платок, чтобы вытерла палец от зелёной масляной краски.
- Да... Так Вы действительно приложили руку к картине. Но возникла другая проблема.
- Какая? – не поняла я.
- Что если картину буду вынужден продать, и на аукционе мне за неё дадут большие деньги. А я, как человек порядочный, конечно же, захочу поделиться ими с Вами. Вы же практически переделали мою картину. Внесли в неё загадку. Изюминку, которая в несколько раз увеличила её стоимость. Но проблема в том, что я не смогу Вас найти, чтобы вручить Вашу долю от продажи. Как мне быть?
- А за дорого не продавайте. Тогда и совесть Ваша не будет терзаться. Чем меньше денег, тем спокойнее душа.
- Забавно рассуждаете. Однако у меня другое предложение. Хочу прямо сегодня откупиться за картину.
- Каким образом?
- Предлагаю ужин, - словно мимоходом произнёс и пристально посмотрел мне в глаза.
А я... А что я могла сказать?
Сказала правду:
- К сожалению, все ужины до конца недели у меня заняты.
- Я подожду, - настойчиво произнёс художник.
- Боюсь, напрасны Ваши ожидания. В понедельник моя карета превратится в тыкву, платье в лохмотья, и я на рейсовом автобусе укачу в тридевятое царство, где буду исполнять обязанности прислуги у господ.
Общение с художником было лёгким. Немного игривым. Но при этом искренним. Однако когда я произнесла слово "прислуга", мой собеседник напрягся. И изменился в лице.
- Вы достойны роли госпожи. Госпожи, но не прислуги.
- Благодарю. Но, к сожалению, титула на меня не хватило.
- Позвольте мне его Вам подарить.
И хотя предложение было нелепое, не стану скрывать, мне было приятно его услышать.
- О, сударь, это лишнее. Мне недавно уже пообещали подарок. А часто баловать меня подарками не стоит.
- Кто он, этот счастливчик, который удостоился чести преподнести Вам подарок?
- Он просто старый волшебник, которого я повстречала в парке, когда гуляла после трудового дня.
- Потрясающе! Где, где этот парк? Я хочу знать, где можно встретить...
- Волшебника? - перебила художника.
- К чёрту этого старика! Меня интересует встреча с Вами.
- Стоит ли искать со мною встречи, если теперь буду всегда с Вами? - и указала на картину.
- Да, Вы останетесь на полотне, - художник мельком глянул на картину, - Но не здесь, - и вновь его взгляд оказался на мне. - Ваш автобус не будет вечно стоять на этом холме рядом с развалинами. Мне нужна надежда на новую встречу.
- Надежда есть всегда.
- Её мне мало. Позвольте вас похитить.
- Вы не осознаёте, на что обречёте себя. Я отвратительно готовлю. И с пылью бороться не люблю.
- А как же Вы прислугою работаете?
- Я только собираюсь ею стать. И господа мои ещё не знают сами, какое их ожидает разочарование.
- Всё! Решено! Прислугой Вам недопустимо быть.
- Но и госпожой я быть не умею.
- Я научу.
- А стоит ли?
- О, да. Вы того стоите.
И всё это говорили, улыбаясь, смотря друг другу в глаза.
- Ваш комплимент я принимаю в счёт оплаты за моё участие в создании картины. И даже не возражайте.
- Вам возражать я не отважусь.
- В таком случае, прощайте.
- До новых встреч, - сказал он и легким поклоном головы простился.
А я поспешила к автобусу. Галя, завидев меня, всплеснула руками:
- Где ты ходишь? Я тебя потеряла.
- Я с художником общалась.
- С кем?
- С художником. Он вон там картину пишет, - развернулась, чтобы показать подруге художника, но его на том месте уже не было. - Ой, ушел...
- Очень странно, - сказала подруга и потащила меня в автобус.
Может, это и была встреча, которую мне обещал старичок из парка?
Но что это за встреча?
И как она может повлиять на мою жизнь?
Художнику этому лет пятьдесят, а то и больше.
Разместившись на малоудобном сидении автобуса, отъезжающего от развалин, я с грустью вздохнула и посмотрела в окошко.