* * *
В юдоли, где мы обитаем,любое деяние – зло.А я уродился лентяем —и, стало быть, мне повезло.И, стало быть, спрошенный небом,скажу, незапятнанно бел:«Не брал. Не участвовал. Не был.Нескладные песенки пел».
ФОН
Не давать им пряников!Отхлестать орешником!Из-за этих праведниковя считаюсь грешником!
Повстречаешь – тресни-кав лоб зелейной скляницей!Из-за этих трезвенниковя считаюсь пьяницей!
Стих утоплен в вермутах.Строки – нищета и сушь.Из-за этих лермонтовыхя и не считаюсь уж!
* * *
Звуки пошли не те —глухи, невнятны, тупы.Яблоки в темнотепадают – словно трупы.Вот и сижу в саду,внемля недобрым звукам.Скоро ведь упадус тем же коротким стуком.
* * *
Достаётся нынче правдам —травят как хотят!Я сижу любуюсь прайдомрыженьких котят.Что мне правды! Что мне травли!Помыслы просты,как мелькающие в травкерыжие хвосты.
СКЛАДУХА
Хуже злого костоеда зарубежный Кастанеда,и мосол, как кастаньета, жалко щёлкает в коленке,и черновики нетленки между томом Короленкии записочкой от Ленки затаились в аккуратев том бумажном зиккурате, что воздвигся у кровати,угрожая покарати мощным оползнем культуры —житием Бонавентуры, редкой книжицей «Уйгуры»и запиской этой дуры: дескать, где мой Кастанеда?..
* * *
Тает жизнь в осеннем шелесте,усыхает, как лоза.У меня вставные челюстии безумные глаза.Скальте, скальте зубы юные!Нет бы скальда поберечьза глаза его безумныеи фарфоровую речь!
* * *
Заклубились беды вороньём.Да и ладно!Съеду я куда-нибудь в районТаиланда.Там, в густом тропическом саду,с загибоная, пожалуй, как-нибудь сойдуза гиббона.
ПОСЛЕ ОБЫСКА
Не дай мне Бог…
Александр Пушкин
Была, я знаю, веская причинасказать: «Не дай мне Бог сойти с ума».Чудовищна застывшая личинаи неприятны жёлтые дома.Зато, когда подобие ГУЛАГавоссоздаёт Отчизна-Перематьи в доме шмон, – какое это благоглядеть и ничего не понимать!
* * *
Век растрачен. Родина украдена.В жёлтой прессе – перечень разборок.Общество – бессмысленная гадина —давит тех, кто мил тебе и дорог.Поселить бы их в отдельной рощицегде-нибудь в районе Балашова…И возникнет маленькое общество —точное подобие большого.
ВЗБАЛАМУЧЕННЫЙ СОНЕТ
Н. Л.
Проспект – и ни единого мента,хотя обычно по менту на рыло.Остолбенел. Накрыла немота.Потом надежда робкая накрыла.Неужто впрямь? Неужто белокрыловзбурлило небо, и легла, крута,архангела разящая пята?Слабо лягавым против Гавриила.Его пята – надгробная плита.А ты мне что намедни говорила?Мол, не молись, не выйдет ни черта...Ты погляди, какая лепота!И улица лежит, не пронятани трелию, ни топотом мента.
* * *
Не говори, что счастье мнимо,сиди и пей себе коньякза то, что жизнь проходит мимо,как невнимательный маньяк.
ЭТО КЕМ ЖЕ МЫ БЫЛИ…
* * *
Помню: книжки рубили —аж плахи трещали.Это кем же мы были,если нас запрещали?Уличали. Свистали.Политику шили.Это кем же мы стали,если нас разрешили?
* * *
Ни прозаик, ни поэт.Ни бунтарь, ни обыватель.Ни пощечин, ни объятий.Ни конфузий, ни побед.И сидишь – незнамо кто,биографию итожа,ну а там одно и то же,то есть то же, но не то.
ДИЛЕТАНТСТВО
До чего бесцеремонноосень красок наметала:от незрелого лимонадо румяного металла!Этот лист как будто в мыле,тот коричнево-кукожист.Вот бы автору вломилив Академии Художеств!