— En aucun cas, dit Jackie, d’un ton égal, glacial. Mais comment je le sais, ça, je ne saurais pas l’expliquer…
Jammeur sortit de sa poche une plaque de plastique noire et commença à se raser.
— Évidemment, dit-il. (Le rasoir bourdonnait en dessinant sa joue.) Moi, j’ai vécu en cyberspace pendant huit ans, d’accord ? Eh bien, je sais qu’il n’y avait rien là-bas, à l’époque… Enfin, tu veux que j’appelle Lucas, que t’aies enfin l’esprit tranquille ? T’as bien le numéro de téléphone de sa Rolls ?
— Non, dit Jackie. Laisse tomber. Mieux vaut rester discrets jusqu’à ce que Beauvoir se manifeste. (Elle se leva, retira les trodes et récupéra son chapeau.) Je vais m’allonger, essayer de dormir. Tu gardes un œil sur Bobby…
Elle se tourna pour gagner la porte du bureau. On aurait dit une somnambule, vidée de toute énergie.
— Magnifique, dit Jammeur en faisant courir le rasoir sur sa lèvre supérieure. Tu veux boire quelque chose ? demanda-t-il à Bobby.
— Eh bien… il est un peu tôt…
— Pour toi, peut-être. (Il remit le rasoir dans sa poche. La porte se ferma derrière Jackie. Jammeur se pencha légèrement.) À quoi ils ressemblent, gamin ? T’as trouvé quelque chose ?
— Juste un truc plus ou moins grisâtre. Flou…
Jammeur parut déçu. Il se renfonça dans son fauteuil.
— Je ne crois pas que tu puisses y jeter sérieusement un œil tant que tu n’es pas dans le truc. (Ses doigts pianotaient sur l’accoudoir.) Tu crois que c’est pas du flan ?
— Enfin, j’essaierais pas trop de m’y frotter…
Jammeur l’examina.
— Non ? Eh bien, t’es peut-être plus futé que t’en as l’air, alors. J’essaierais pas de m’y frotter non plus. J’ai quitté la partie avant qu’ils aient fait leur apparition…
— Alors, c’est quoi, à votre avis ?
— Ah, de plus en plus malin… Eh bien, je n’en sais rien. Comme je disais, je n’ai pas l’impression que je puisse avaler sans mal cette histoire de ramassis de dieux vaudous haïtiens, mais enfin, qui sait ? (Il plissa les yeux.) Ça se pourrait… Il y a bien des programmes virus lâchés dans la matrice qui se sont dupliqués et qui sont devenus très malins… Déjà de quoi flanquer la trouille ; peut-être que les flics de Turing veulent pas l’ébruiter. Ou peut-être que les IA ont trouvé moyen d’expédier des fragments d’elles-mêmes dans la matrice, ce qui rendrait dingues les Turing. Un Tibétain que j’ai connu qui faisait des motifs de matos pour les pianoteurs, eh bien, il disait que c’étaient des tulpas…
Bobby cligna les yeux.
— Un tulpa est une forme de pensée, plus ou moins. De la superstition. Des mecs qui touchent vraiment leur bille pourraient cloner une espèce de fantôme, fait d’énergie négative. (Il haussa les épaules.) Encore des conneries. Comme les vaudous de Jackie.
— Eh bien, si vous voulez mon avis, j’ai comme l’impression que Lucas, Beauvoir et les autres, ils jouent à ça comme si c’était pour de bon et pas simplement du flan…
Jammeur opina.
— Tu l’as dit. Et ils en ont bigrement bien profité de leur côté, alors il doit y avoir quelque chose là-dessous. (Il haussa les épaules et bâilla.) Faut que je dorme, moi aussi. Tu peux faire ce que tu veux, tant que tu poses pas les mains sur ma bécane. Et n’essaie pas de sortir, dix sortes d’alarmes se mettraient à hurler. T’as à boire, à manger, et tout le reste dans le frigo derrière le bar…
Bobby décida que l’endroit était toujours aussi terrifiant ; maintenant qu’il l’avait pour lui tout seul, il l’estimait assez intéressant pour que ça en vaille le coup. Il passa derrière le bar, effleurant les poignées des robinets de bière et leurs embouts chromés. Il y avait une machine à glaçons et une autre pour fournir de l’eau bouillante. Il se prépara une tasse de nescafé japonais et tria parmi le stock de cassettes audio de Jammeur. Il n’avait jamais entendu aucun de ces groupes ou de ces chanteurs. Il se demanda si ça voulait dire que Jammeur, qui était vieux, aimait les vieux trucs, ou bien si c’étaient au contraire des nouveautés complètes qui ne filtreraient à Barrytown, et sans doute par l’entremise de Léon, pas avant une quinzaine… Il trouva un pistolet sous la console universelle de crédit noir et argent, au bout du bar, un petit automatique trapu avec un chargeur qui dépassait juste de sous la poignée. Il était collé sous le comptoir avec une bande Velcro citron vert et ça ne semblait pas une très bonne idée d’y toucher. Au bout d’un moment, il ne se sentait plus du tout effrayé, juste plus ou moins ennuyé, à cran. Il prit son café qui refroidissait et gagna la partie centrale de la salle. Il s’assit à l’une des tables et joua le rôle du Comte Zéro, le méga-roi de la console dans la Conurb, attendant l’arrivée de quelques gommeux venus lui présenter un coup, une passe indispensable et que personne, à part le Comte, n’était fichu, même de loin, d’effectuer.
— Pas de problème, lança-t-il à la salle vide, en plissant les paupières, je vous monte ça… si… si vous avez le fric…
Les mecs pâlirent quand il leur donna son chiffre.
L’isolation acoustique était totale ; on ne percevait pas le moins du monde l’agitation des stands du treizième étage, seul le bourdonnement d’une espèce de climatiseur et les gargouillis épisodiques du chauffe-eau. Lassé des jeux de pouvoir du Comte, Bobby abandonna la tasse à café sur la table et gagna le couloir d’entrée, laissant courir ses mains sur la vieille corde de velours tendue entre des piquets de laiton poli. Prenant bien garde de ne pas toucher les portes vitrées, il s’installa sur un banal tabouret d’acier à la galette de skaï rapiécée, près de la vitrine de la consigne. Une chiche ampoule brûlait dans le vestiaire ; on apercevait deux douzaines de vieux cintres en bois pendus à des barres d’acier, muni chacun d’une étiquette ronde et jaune numérotée à la main. Il imagina que Jammeur devait s’asseoir ici de temps à autre pour contrôler la clientèle à la sortie. Il ne voyait franchement pas pourquoi un type qui avait été un méga-cow-boy huit années durant s’amuserait à diriger une boîte de nuit, mais peut-être que c’était une espèce de passe-temps. Il s’imaginait qu’on pouvait ainsi lever des tas de filles, quand on était patron de boîte, mais il avait également supposé qu’on pouvait de toute façon en avoir des tas quand on était riche. Et si Jammeur avait passé huit ans au plus haut niveau, Bobby se dit qu’il devait être fort riche…
Il repensa à cette scène dans la matrice, les taches grises et les voix. Il frissonna. Il ne voyait toujours pas en quoi cela signifiait que Lucas était mort. Comment Lucas pouvait-il être mort ? Puis il lui revint que sa mère était morte et, d’une certaine manière, ça ne semblait pas trop réel non plus. Seigneur. Tout cela commençait à lui porter sur les nerfs. Il aurait voulu être dehors, de l’autre côté des portes, à surveiller les étals, les clients et les gens qui travaillaient là-bas…
Il tendit la main pour écarter le rideau de velours, juste assez pour lorgner à travers la vitre épaisse, embrassant le bric-à-brac arc-en-ciel des stands et la démarche traînante caractéristique des clients…
Et, encadré comme pour lui, en plein milieu de tout cela, à côté d’une table encombrée de VOM analogiques de surplus, de sondes logiques et d’alimentations de puissance, il y avait le visage ingrat, lourd, de Léon, et les yeux hideux, profondément enfoncés, semblaient fixer ceux de Bobby avec un visible éclair de reconnaissance. Et puis, Bobby vit Léon faire une chose qu’il n’avait pas souvenir de l’avoir jamais vu faire : il sourit.