Le canon du petit Browning ne bougeait absolument pas.
Et puis, cette sensation qu’on le tire par la manche. Pas par la manche exactement, mais par une partie de son esprit, quelque chose…
— Señor, dit l’enfant, nous subissons des phénomènes anormaux dans la matrice, sans doute une conséquence de notre présente extension excessive. Nous suggérons vivement que vous nous autorisiez à rompre votre liaison avec le construct jusqu’à ce que nous soyons en mesure de déterminer la nature de l’anomalie.
La sensation était plus forte à présent. Comme un grattement, au fond de son esprit…
— Quoi ? dit Virek. Et réintégrer les cuves ? Voilà qui me paraît difficilement garantir…
— Il existe la possibilité d’un réel danger, dit le garçon avec une certaine tension dans la voix. (Il déplaça légèrement le canon du Browning.) Vous, dit-il à Bobby, vous vous allongez sur les pavés, bras et jambes écartés…
Mais Bobby regardait derrière lui un parterre de fleurs : il les vit se ratatiner et mourir, vit l’herbe sous ses yeux devenir grise et pulvérulente, l’air au-dessus du parterre onduler et se tordre. La sensation de grattement dans sa tête se faisait encore plus vive, plus urgente.
Virek s’était retourné pour fixer les fleurs mourantes.
— Qu’est-ce que c’est ?
Bobby ferma les yeux et pensa à Jackie. Il y eut un son, et il sut qu’il était en train de réussir. Il plongea en lui-même, le son se rapprochait toujours, et il effleura la console de Jammeur. Viens ! hurla-t-il, en lui-même, sans même savoir ni se préoccuper de savoir à qui il s’adressait. Viens maintenant ! Il sentit quelque chose céder, une sorte de barrière, et soudain la sensation de grattement disparut.
Lorsqu’il rouvrit les yeux, il y avait quelque chose dans le parterre de fleurs mortes. Il cligna des paupières. On aurait dit une croix de bois ordinaire, peinte en blanc ; quelqu’un avait accroché les manches d’une antique tunique de marin sur les bras horizontaux, une espèce de queue-de-pie tachée de moisissures, aux lourdes épaulettes à franges en tresses d’or terni, aux boutons rouillés, galonnée aux manchettes… Un sabre rouillé était appuyé, la poignée en l’air, contre le montant vertical blanc, et à côté, se trouvait une bouteille à demi remplie d’un liquide limpide.
Le petit pistolet tremblant dans sa main, l’enfant pivota… et se fripa, se replia sur lui-même comme un ballon qui se dégonfle, un ballon aspiré dans le néant, et le Browning chut avec bruit sur les pavés, tel un jouet oublié.
— Mon nom, dit la voix, et Bobby eut envie de hurler quand il se rendit compte qu’elle émanait de sa propre bouche, est Samedi et tu as tué la cavale de mon cousin…
Alors Virek partit en courant, les pans de son grand pardessus battant derrière lui, pour descendre le sentier sinueux bordé de bancs serpentins, et Bobby vit qu’une autre des croix blanches l’attendait là-bas, juste à l’endroit où le chemin s’incurvait pour disparaître. Puis Virek dut à son tour l’avoir aperçue ; il hurla et le Baron Samedi, Seigneur des Cimetières, le loa dont la mort était le royaume, vint se pencher au-dessus de Barcelone comme une pluie froide et sombre.
— Mais qu’est-ce que vous voulez, bordel ? Qui êtes-vous ?
La voix était familière, une voix de femme. Pas celle de Jackie.
— Bobby, fit-il, traversé par les ondes de ténèbres palpitantes, Bobby…
— Comment as-tu fait pour arriver ici ?
— Jammeur. Il savait. Sa console vous avait accrochée quand vous m’avez glacé, l’autre fois. (Il venait d’entrevoir quelque chose, quelque chose d’énorme… Impossible de se souvenir…) C’est Turner qui m’a envoyé. Conroy. Il m’a demandé de vous dire que l’auteur était Conroy. Vous voulez Conroy…
Entendre sa voix comme si c’était celle d’un autre. Il avait été quelque part, en était revenu et maintenant se retrouvait ici dans le schéma fil de fer en néon de Jaylene Slide. Sur le chemin du retour, il avait vu l’énorme chose, la chose qui les avait aspirés, commencer à s’altérer, se modifier, par blocs gargantuesques qui pivotaient, se fondaient, adoptaient de nouveaux alignements, modifiant l’ensemble du contour…
— Conroy, dit-elle. (Le gribouillis sexy était penché près de la fenêtre vidéo, quelque chose dans son trait exprimait une espèce d’épuisement, voire d’ennui.) C’est ce que je pensais. (L’image vidéo vira au blanc, pour se recomposer en une vue de quelque antique bâtisse en pierre.) Park Avenue. Il est là-haut, avec tous ces Euros, à goupiller quelque nouvelle embrouille. (Elle soupira.) Se croit en sécurité, tu vois ? L’a balayé Ramirez comme une mouche, m’a menti en face, a filé vers New York, vers un nouveau boulot, et maintenant il se croit en sûreté…
La silhouette se déplaça et l’image changea de nouveau. À présent, le visage d’un homme aux cheveux blancs, l’homme que Bobby avait vu parler avec le grand type, au visiophone de Jammeur, ce visage emplit l’écran. Elle s’était branchée sur leur conversation, songea Bobby…
— Ou pas, disait Conroy, le canal audio jaillissant soudain. De toute façon, on l’a repérée. Pas de problème.
L’homme avait l’air las, se dit Bobby, mais il dominait la situation. Un dur. Comme Turner.
— Toi, je t’ai à l’œil depuis un bout de temps, Conroy, dit Slide à voix basse. Mon bon ami Bunny, il n’a pas cessé de te surveiller pour moi. T’es pas le seul à être réveillé sur Park Avenue, ce soir…
— Non, était en train de dire Conroy, on peut vous l’amener à Stockholm pour demain. Absolument.
Il sourit à la caméra.
— Tue-le, Bunny, dit-elle. Tue-les tous. Défonce-moi ce putain d’étage et celui du dessous avec. Maintenant.
— C’est exact, disait Conroy, et puis quelque chose se produisit, quelque chose qui secoua la caméra, brouillant son image. Qu’est-ce que c’est ? demanda-t-il, d’une voix très différente, et puis l’écran s’éteignit.
— Crame donc, enculé, dit-elle.
Et Bobby se retrouva propulsé dans les ténèbres…
ÇA DÉMÉNAGE
Marly passa l’heure à dériver dans la tempête lente, en contemplant la danse du créateur de boîtes. La menace de Paco ne l’effrayait pas, bien qu’elle n’eût aucun doute sur son empressement à la mettre à exécution. Oui, il la mettrait à exécution, elle en était certaine. Elle n’avait aucune idée de ce qu’il adviendrait si la porte du sas était défoncée. Ils mourraient. Elle mourrait, tout comme Jones et Wigan Ludgate. Peut-être le contenu du dôme irait-il se répandre dans l’espace, nuage épanoui de dentelle et d’argent terni, de billes et de bouts de ficelle, de feuilles jaunies et de vieux bouquins, en orbite éternelle autour des mémoires centrales. Quelque part, cela sonnait juste ; de quoi ravir l’artiste qui avait mis en branle le créateur de boîtes…
Sa dernière création tournoyait entre des griffes aux extrémités coiffées de mousse. Des chutes rectangulaires de bois et de verre, rejetées, s’éloignaient à la dérive du lieu géométrique de la création, pour aller rejoindre les milliers d’objets, et Marly se comptait dedans, ravie, lorsque Jones, les yeux terrifiés, le visage couvert de sueur et de poussière, se hissa dans le dôme, traînant la combinaison rouge au bout d’une corde.
— Je n’arrive pas à mettre le Wig dans un endroit que je puisse hermétiquement fermer, dit-il. Idem pour vous…
En dessous de lui, la combinaison continua de s’élever en tournoyant, et il la récupéra, paniqué.