— Je n’en veux pas, dit-elle, contemplant toujours la danse.
— Passez-la ! Tout de suite ! On n’a plus le temps !
Sa bouche s’ouvrait mais aucun son n’en sortit. Il essaya de la prendre par le bras.
— Non, dit-elle, esquivant sa main. Et vous, alors ?
— Enfilez-moi ce putain de scaphandre ! rugit-il, éveillant les échos les plus profonds.
— Non.
Derrière sa tête, elle vit l’écran clignoter tout seul, les traits de Paco l’emplir.
— Señor est mort, annonça Paco, visage lisse dénué d’expression, et ses divers intérêts sont en cours de réorganisation. Durant l’intérim, ma présence est requise à Stockholm. Je suis autorisé à informer Marly Kruschkhova qu’elle n’est plus désormais employée du défunt Josef Virek, ou de ses entreprises. L’intégralité de son salaire est disponible auprès de n’importe quelle succursale de la Banque de France, sur présentation d’une pièce d’identité valide. Les déclarations de revenus correspondantes ont été transmises aux fichiers des services fiscaux de France et de Belgique. Les ouvertures de crédit en cours ont été suspendues. Les anciennes mémoires centrales de la Tessier-Ashpool SA sont dorénavant la propriété de l’une des filiales de feu Herr Virek, et toute personne trouvée sur les lieux sera poursuivie pour violation de domicile.
Jones resta figé, le bras levé, la main tendue pour durcir le tranchant de la paume.
Paco s’évanouit.
— Allez-vous me frapper ? demanda-t-elle.
Son bras se détendit.
— J’allais le faire. Vous estourbir pour vous fourrer dans c’te foutue combinaison… (Il se mit à rire.) Mais je suis content de ne plus avoir à le faire… Tiens, regardez, il en a fait une nouvelle.
La nouvelle boîte s’échappa en tournoyant de la danse des pinces. Marly la récupéra sans peine.
À l’intérieur, derrière le rectangle vitré, s’alignaient en rangées régulières des fragments de cuir découpés dans sa veste. Sept étiquettes d’holofiches numérotées étaient apposées au plancher de cuir noir de la boîte, comme autant de pierres tombales miniatures. Le papier argent chiffonné d’un paquet de Gauloises était plaqué contre le cuir noir, dans le fond, avec, à côté, une pochette d’allumettes grise à rayures noires d’une brasserie de la Cour Napoléon.
Et c’était tout.
Plus tard, alors qu’elle l’aidait à traquer Wigan Ludgate dans le dédale de corridors à l’autre extrémité des mémoires de masse, il marqua un arrêt, saisit une poignée soudée et dit :
— Vous savez, le plus bizarre au sujet de ces boîtes…
— Oui ?
— C’est que Wig en tirait un sacré bon prix, quelque part à New York. En argent, je veux dire. Mais parfois, c’étaient d’autres choses également, des trucs qui remontaient ici…
— De quel genre ?
— Du logiciel, je suppose. C’est un vieux cachottier quand il s’agit de ce qu’il s’imagine être les instructions de ses voix… Un jour, ce fut un truc qu’il jura être un biogiciel, ces nouveaux machins…
— Qu’en a-t-il fait ?
— Il l’a basculé entièrement dans les mémoires.
Jones haussa les épaules.
— L’a-t-il gardé ensuite ?
— Non, dit Jones, il l’a simplement flanqué dans l’une ou l’autre pile de bric-à-brac qu’on était arrivés à récupérer pour notre prochaine expédition. Il l’a transféré en mémoire centrale avant de le revendre pour en tirer au moins un petit quelque chose.
— Savez-vous pourquoi ? à quoi il se rapportait ?
— Non, dit Jones, perdant tout intérêt à son histoire, il s’est contenté de dire que les voies du Seigneur étaient étranges… (Il haussa les épaules.) Il a dit que Dieu aimait à Se parler tout seul…
UNE CHAÎNE DE DIX MILES DE LONG
Il aida Beauvoir à sortir Jackie de la scène où elle gisait devant une batterie acoustique rouge cerise, et la recouvrit d’un vieux pardessus noir trouvé au vestiaire, avec un col de velours et des années de poussière sur les épaules, tant il y était resté suspendu longtemps.
— Map fè jubile mnan, dit Beauvoir, caressant du pouce le front de la morte. (Il leva les yeux vers Turner.) C’est un sacrifice de soi, traduisit-il, puis avec douceur, il remonta le manteau noir, lui recouvrant le visage.
— Ça a été vite, remarqua Turner.
Il ne savait pas quoi dire d’autre.
Beauvoir sortit un paquet de mentholées d’une poche de sa robe grise et l’alluma avec un Dunhill en or. Il offrit à Turner le paquet mais ce dernier hocha la tête.
— Il y a un dicton créole, dit Beauvoir.
— Lequel ?
— « Le mal existe. »
— Hé ! fit Bobby Newmark, maussade, de sa position accroupie près des portes vitrées, l’œil collé à la lisière du rideau. Ça a dû marcher, d’une manière ou de l’autre… Les Gothiks commencent à se retirer, on dirait que la majorité des Koulos sont déjà partis…
— C’est bon, dit Beauvoir, doucement. Et grâce à toi, Comte. T’as bien bossé. T’as bien mérité ton titre.
Turner regarda le gamin. Encore dans les vapes, sous le coup de la mort de Jackie. Il était sorti de sous les trodes en hurlant, et Beauvoir avait dû lui flanquer trois claques, violentes, pour le faire taire. Mais tout ce qu’il leur avait dit, au sujet de sa passe, la passe qui avait coûté la vie à Jackie, était qu’il avait transmis le message de Turner à Jaylene Slide. Turner regarda Bobby qui se leva avec raideur pour gagner le bar ; il vit le soin avec lequel le garçon évitait de regarder vers la scène. Avaient-ils été amants ? partenaires ? Ni l’une ni l’autre éventualité ne semblait probable.
Il quitta le bord de la scène où il s’était assis et regagna le bureau de Jammeur, s’arrêtant pour contempler Angie qui dormait, roulée dans sa parka dégarnie, à même la moquette, sous une table. Jammeur s’était endormi, lui aussi, sur sa chaise, sa main brûlée posée sur les genoux, enveloppée dans les plis lâches du torchon à rayures. Sacré vieux salaud, songea Turner, un vieux de la vieille du clavier. L’homme avait rebranché son téléphone sitôt que Bobby était sorti de sa passe, mais Conroy ne devait jamais rappeler. Il n’appellerait plus maintenant, et Turner comprit que cela voulait dire que Jammeur avait eu raison quant à la vitesse de réaction de Jaylene pour venger Ramirez : Conroy était certainement mort. Et à présent, son armée de mercenaires banlieusards et chevelus était en train de décamper, à en croire Bobby…
Turner alla au téléphone, demanda le résumé des nouvelles et s’installa dans un fauteuil pour les regarder. Un hydroptère transbordeur était entré en collision avec un sous-marin miniature à Macao ; les gilets de sauvetage de l’hydroptère s’étaient révélés non conformes aux normes et quinze passagers au moins étaient portés disparus, tandis que le submersible, un vaisseau de plaisance immatriculé à Dublin, n’avait pas encore été localisé… On avait apparemment fait usage d’un fusil à pompe sans recul pour tirer des charges incendiaires sur deux étages d’un immeuble d’habitation de Park Avenue, les pompiers et la Tactique étaient encore sur les lieux ; les noms des occupants n’avaient pas encore été divulgués et jusqu’à présent, l’attentat n’avait pas été revendiqué… (Turner redemanda l’affichage de cette info.) Les équipes de chercheurs de l’Électro-nucléaire sur le site de la prétendue explosion atomique en Arizona soulignaient que les niveaux de radioactivité détectés étaient bien trop bas pour résulter de l’emploi d’une forme quelconque d’arme nucléaire tactique connue… À Stockholm, on annonçait la mort de Josef Virek, le mécène immensément riche, une nouvelle qui émergeait parmi quantité de rumeurs bizarres indiquant que Virek aurait été malade depuis des dizaines d’années et que sa mort serait le résultat d’une défaillance cataclysmique des systèmes de survie installés dans une clinique privée solidement gardée de la banlieue de Stockholm… (Turner demanda un deuxième affichage de l’article, puis un troisième ; il fronça les sourcils, puis haussa les épaules.) Note d’humanité dans ce bulletin matinal, la police d’un faubourg de New Jersey vient d’annoncer que…