— Appelle la BPM et l’IRCGN, ils ont des logiciels de vieillissement.
— Tu crois à ces trucs-là, toi ?
— Je te demande ni ton avis ni le mien. Fais-le en urgence et balance le résultat au numéro que je vais t’envoyer par SMS.
Il raccrocha avec humeur. Durant quelques secondes, il essaya de se remémorer le visage de l’Homme-Clou — un seul portrait anthropométrique, une gueule d’ange, l’air timide, le regard absent, trop dilué… Il n’avait jamais cherché à l’imaginer à plus de soixante ans, arquant en survêtement à Charcot.
Plutôt que de frapper comme un sourd et de réveiller toute l’impasse, Erwan appela Viard sur son portable. Trois sonneries avant qu’on décroche — pas mal compte tenu de l’horaire.
— Allô ?
— Viard, c’est Erwan Morvan. Faut que j’te voie en urgence.
— Ça va pas non ?
— Philippe Hussenot. Isabelle Barraire. Jean-Louis Lassay. Surtout, ne me dis pas que tu ne connais pas ces noms.
— Je comprends rien. T’as vu l’heure ?
— Je suis devant ta porte.
Une minute plus tard, le flicard ouvrait, main droite planquée dans son dos. Toute la confiance dont il était capable : un calibre en guise de poignée de main.
— Qu’est-ce que tu fous là ? T’es défoncé ou quoi ?
— Laisse-moi entrer.
Viard recula après avoir risqué un coup d’œil dans l’impasse. Le bobo au lever avait exactement la même gueule qu’à midi au bureau : hirsute, mal rasé, négligé en diable.
— Mes mômes dorment, avertit-il. Si tu m’en réveilles un, on finira ça à la batte.
Erwan pénétra dans l’atelier en souriant. Le loft offrait la même absence de surprise : du brut, de l’industriel, du recyclé. Une soixantaine de mètres carrés d’un seul tenant. À gauche, la cuisine ouverte. Au fond, l’escalier métallique pour accéder à la mezzanine compartimentée en chambres. Au centre, la longue table familiale, dans le style des années 30. Au plafond, les inévitables lampes new-yorkaises en métal brossé. Une check-list pour Elle Déco.
Erwan s’orienta naturellement vers le comptoir — la seule partie allumée, et encore, à bas régime.
— J’te donne cinq minutes, lâcha son hôte derrière lui. J’ai assez de mes propres emmerdes pour pas voir débouler chez moi un enfoiré de Morvan et…
Il ne put achever sa phrase : sur une impulsion, Erwan avait attrapé la bouilloire vintage sur la gazinière et pivoté en déployant son bras de toutes ses forces. Le choc surprit Viard et l’envoya rouler au centre de la pièce, alors que son arme valdinguait sous le canapé. La seconde suivante, Erwan était assis à califourchon sur son torse et lui maintenait les épaules au sol.
— Viard, fit-il en lui fourrant son propre calibre dans le pif, mon père s’est fait buter en Afrique et ma meilleure flic vient d’être tuée dans des conditions atroces. C’est pas l’moment de me la faire à l’envers.
L’autre agita les bras, en mode « Je me rends ». Sa joue prenait déjà une teinte bleuâtre.
— Qu’est-ce que tu veux savoir ? souffla-t-il en se relevant.
108
— Philippe Hussenot était psychiatre, commença Viard en préparant du café. Il est mort en 2006 dans un accident de voiture en Grèce.
— Avec ses deux mômes. Dis-moi quelque chose que je ne sais pas.
— Il travaillait pour nous.
Erwan s’approcha du comptoir. Le flic n’utilisait pas sa machine Nespresso — trop de bruit, il avait récupéré sa bouilloire — avec un peu d’imagination, on y voyait encore l’empreinte de sa mâchoire.
— « Pour nous » ? Tu te prends pour la CIA ?
En attendant que l’eau chauffe, Viard se massait la joue.
— Tu vois très bien ce que je veux dire : il était expert pénal.
— En tant que psychiatre ?
— Non. En tant que danseur étoile.
— Il y en a des dizaines, des experts.
— Pas de ce genre-là. Il faisait où on lui disait de faire. Ça nous permettait de piloter en sous-main les cas… qui nous préoccupaient.
Des expertises complaisantes : l’éléphant accouchait d’une souris. Le préfet manipulait sa cafetière avec des gestes de chef étoilé. Son hématome s’étendait maintenant sur sa joue comme un encrier renversé.
— Viard, toi et moi on sait qu’ça se passe pas comme ça. Le bullshit d’un psychiatre ne sert à rien. Une contre-expertise permet de l’annuler. Et ainsi de suite.
— Tu connais pas ton dossier, camarade : Hussenot était un des plus grands de sa corporation. Pas facile à contredire.
Tout ça ne cadrait pas avec le profil décrit par Lassay : un psy qui avait fait un beau mariage et transformé sa clinique en officine pour riches dépressifs.
— Dans quel genre de cas vous servait-il la soupe ?
Viard sortit sa cigarette électronique. Pas d’heure pour vapoter.
— Tu sais sans doute que les articles 122-1 et 122-2 concernent le discernement de l’inculpé au moment des faits ?
— Accouche.
— Hussenot nous a permis de contrecarrer la stratégie de certains avocats qui voulaient « irresponsabiliser » leurs clients. Mais plus souvent encore, il a joué le rôle inverse.
— Comprends pas.
— Plus ça va, plus le Parquet se couvre en demandant une expertice d’urgence durant la garde à vue ou la comparution immédiate…
Viard disait vrai : on ne pouvait plus arrêter un tueur ou un violeur sans qu’un psy ramène sa fraise. Avant même de commencer les festivités, on devait s’assurer que le suspect était sain d’esprit ou déterminer s’il avait besoin d’être soigné — s’il était bon pour le trou ou l’asile.
— À l’époque, je dirigeais l’antiterrorisme. Dès qu’on serrait un barbu, on appelait Hussenot qui nous rédigeait un rapport permettant de le traiter. Ces enfoirés d’extrémistes résistent à tout, aux coups et aux menaces, mais pas aux substances chimiques.
Tout en tirant sur sa vapoteuse comme sur une paille à maté, Viard leur concoctait un petit café de connaisseur — le bijou des pros du nectar.
— Tu veux dire que Hussenot les déclarait irresponsables et qu’ils étaient transférés dans un institut où vous les défonciez ?
— Exactement. Hussenot signait, et en voiture, Simone. On leur injectait toutes sortes de merdes pour les faire parler. On a récolté pas mal de renseignements de cette façon.
— De telles infos ne sont pas recevables devant un tribunal.
— Qui te parle de procédure ? On ne cherchait pas à charger ces connards, simplement à connaître le nom de leurs complices.
Une version soft des fameux sites noirs, ces prisons hors de toute juridiction où les djihadistes sont torturés ou soumis à des traitements chimiques.
— Laisse-moi deviner, c’est Hussenot qui s’occupait de la prescription ?
— Les barbus étaient même pris en charge dans une annexe de sa propre clinique.
— Les Feuillantines ?
— Je vois que t’as potassé. L’institut est habilité à « soigner » des détenus dans une unité fermée. La plupart du temps, on ne disposait que de quelques jours avant la contre-expertise, mais ça nous laissait le temps de ramollir les neurones du bicot et de lui faire cracher ce qu’il savait. En toute impunité.
L’explication commençait à sonner curieusement juste et à entrer en résonance avec les rumeurs circulant sur Viard : derrière ses grands airs d’humaniste, un flic sûr de sa croisade, dépourvu de tout scrupule.
Recadre le débat.
— Je ne suis pas ici pour découvrir tes sombres magouilles, trancha Erwan. Je veux savoir pourquoi tu as effacé toute trace administrative d’Isabelle Barraire, son ex-femme, et de ses enfants.