— Excusez-moi un instant, souffla-t-il d'une voix troublée.
Il s'effaça dans les toilettes, puis se présenta le temps d'un vomissement plus tard, plus blanc qu'un albinos dans une chambre froide.
— Désolé, mais je sors du lit, je n'ai même pas pris une tasse de café ce matin, se justifia-t-il. Mon estomac me joue quelques tours. Mais ça va un peu mieux…
— On en a une thermos ici, vous en voulez ? Il est encore bien chaud…
Et même si vous n'aviez pas de tasse, vous pourriez vous servir d'un morceau de crâne en guise de coupole, pensa-t-il dégoûté.
— Non merci. À vrai dire, j'en n'ai plus trop envie pour le moment. Mais continuez, je vous prie.
— L'homme, et je pense que cela tombe sous le sens, n'a pas eu le temps de dire ouf ! Il est mort en moins de temps qu'il ne lui a fallu pour s'en rendre compte. Je le répète, il faut une force herculéenne pour perforer la boîte crânienne de la sorte… Regardons le bas du corps maintenant… Tout en se décalant, Legal poursuivit. Les membres inférieurs ont été coupés en utilisant une grosse tenaille, genre pince-monseigneur, on le voit ici aux traces de peinture. Et puis une scie ou tout autre instrument aurait réveillé sa famille…
Il tendit le bras.
— Regardez sur le mur du fond…
Les deux observateurs se tournèrent d'un quart de tour.
— Une giclée de sang ? Qu'est-ce qu'elle fait là-bas ? s'interrogea l'inspecteur, stupéfait par l'impressionnante distance qui séparait le corps de la trace.
— Notre boucher n'a pas réussi à couper la jambe d'un coup sec. Il a dû appuyer comme un forcené sur la pince pendant plusieurs secondes. La pression sanguine au niveau de l'artère fémorale a été de plus en plus forte, un peu comme quand on bouche un tuyau d'arrosage ouvert. Quand il eut finalement raison du membre, le sang a jailli, comme sorti tout droit d'une lance de pompier.
— Quel carnage… Quel carnage… Sacré nom d'un chien…
Il secouait la tête, les deux mains au niveau du front.
— Il n'y a quasiment plus une seule goutte de sang dans le corps. Les sept litres sont ici, autour de nous…
Vraisemblablement lestés par la fatigue, les yeux de l'inspecteur roulaient péniblement. Chaque fois qu'il lorgnait un endroit différent, il découvrait des traînées d'hémoglobine ou des fragments de cervelle supplémentaires, cachés comme des œufs de Pâques au milieu d'un grand jardin. On aurait dit que Zorro, Picasso et une tripotée de pigeons chieurs s'étaient coalisés pour décorer la pièce à leur goût, n'omettant de bombarder ni la table basse de pin massif, ni le tapis d'orient, ni les doubles-rideaux à fleurs guillerettes.
— Moulin, vous avez fouillé la maison ? Pas de traces des jambes, je suppose ?
Le première classe, qui prenait des notes près de la porte du salon, leva brusquement la tête.
— Non… Et aucune empreinte relevée, cette fois-ci. Juste ici, un morceau de semelle au bord de la flaque de sang. Ce ne sont pas les mêmes chaussures que la fois dernière, et impossible de connaître la taille, l'empreinte n'est pas complète ! Par contre, venez voir ici…
Tel un corbeau affamé qui fond sur un ver de terre, l'inspecteur se précipita, talonné par le légiste. Le roi du scalpel manqua de se retrouver les quatre fers en l'air, dérapant sur une flaque. Toutefois, par un subtil jeu de bras, il redressa la situation.
— Faites attention Monsieur Legal, il ne s'agit pas de vous tuer ! sourit l'inspecteur, oubliant le temps de cet aparté où il se trouvait.
— Regardez-moi ça, des traces d'oiseau, annonça Moulin, dirigeant l'index vers le sol. Il est passé par la porte ouverte, probablement. On les voit bien, elles ont séché dans le sang.
— Que voulez-vous que je fasse avec ça, Moulin ? répliqua l'inspecteur, déçu par la maigreur de l'indice et par sa flagrante inutilité.
— Rien… C'était ju… juste pour vous le signaler, bafouilla Moulin, gêné. Mais c'est quand même ahurissant qu'un oiseau rentre dans une maison comme ça…
— Oui, vous avez raison, c'est peut-être lui le meurtrier !
Le légiste pouffa, nez enfoncé dans sa blouse.
— Rien d'autre ? poursuivit l'inspecteur, la voix irritée.
— Non… Pas de témoins. La maison la plus proche est à trois cents mètres, c'est un couple de retraités, et ils n'ont rien vu, rien entendu.
— Pensez-vous, des vieux ! s'exclama Sharko en haussant ses épaules carrées. Ils dorment comme des loirs ceux-là. Un tremblement de terre ne les réveillerait même pas !
Aux abois, le légiste ne rata pas l'occasion d'en placer une.
— Un tremblement de terre, vous rigolez ? On pourrait faire traverser tout le carnaval de Dunkerque dans leur chambre, avec tambours et trompettes, ils continueraient à ronfler comme un troupeau de cochons !!
— Un troupeau de cochons !!
Le carnaval de Dunkerque dans leur chambre !! Elle est bien bonne !!
Les trois hommes se plièrent de rire, ils riaient, riaient à s'en rompre la rate. Leur raillerie, qui avait autant la place en cet endroit qu'une femme dans le lit du pape, leur procura un bien immense, même s'ils auraient probablement été suspendus si on les avait surpris de la sorte.
— Plus… plus sérieu…
L'inspecteur s'écroula de nouveau, accompagné par les complices qui reprirent de plus belle en un canon superbement cadencé. Tel un magicien, le légiste sortit des mouchoirs qu'il avait par centaines dans ses poches sans fond. Les yeux humides et gros comme des oignons, les trois compères se remirent finalement de leurs émotions.
— Plus… plus sérieusement… Je disais donc, avant que l'on soit interrompu… Il se contrôla, respirant un grand coup pour ne pas en remettre une couche.
— Il a emmené quelque chose d'autre que… les jambes avec lui ?
— Oui. Il a volé de l'argent. On a retrouvé le portefeuille vide de l'huissier. Il se promenait toujours avec mille ou deux mille francs sur lui. Pas de vols de bijoux, ou d'objets de valeur. Que l'argent.
— On ne tue pas de la sorte pour une pacotille. Pourquoi ce vol sans signification ? se demanda l'inspecteur, main au menton.
Le légiste releva, s'essuyant le coin des paupières.
— Bah ! Il aura profité de l'occasion pour se servir. Qui ne le ferait pas ?
— Oui, vous avez peut-être raison monsieur Legal. Moulin, comment est-il entré ?
— Rien de plus simple. La porte de derrière était ouverte. L'homme ne la fermait que quand il allait se coucher. Une erreur, une belle erreur…
— Oui, fatale. Et pas une seul empreinte… Hannibal a fait des progrès.
— Qui ça ? demanda le légiste, persuadé d'avoir manqué un épisode.
— Hannibal, Hannibal le cannibale ! Ça ne vous dit rien ?
« Le silence des agneaux », vous connaissez ?
— Ah oui, oui bien sûr, rétorqua-t-il, l'air idiot.
— Cette fois-ci, il ne nous a pas fait de cadeaux. Et dire que personne n'a vu un type se balader avec deux jambes en guise de béquilles. Mais j'hallucine ! Notre homme est invisible en plus ! Invisible, et extrêmement organisé.
— Et si ça n'était pas la même personne ?
Bien que balancée à la va-vite, la remarque de Moulin installa momentanément le silence.
— Fort juste ! admit l'inspecteur, honteux de ne s'être même pas posé la question. Les jambes coupées certes, mais pas dévorées… Le vol de l'argent… Un long temps mort se profila, puis l'inspecteur poursuivit, éliminant tout compte fait cette thèse. Quant à la manière dont il a été tué… Il y a tout de même la méthode identique. Personne n'est au courant. Avouez que c'est un grand hasard… Pourquoi ne pas tuer avec un couteau ?