— Представь, что это я, — прошептал он. —
Мой палец. Мой язык.
А ты лежишь передо мной, обнажённая, горячая, с поджатым коленом и запрокинутой головой.
Я смотрю.
И ты не стесняешься. Потому что знаешь — я вижу не только твоё тело. Я вижу, как ты пульсируешь под кожей.
Я провела рукой по бедру. Медленно. До дрожи.
Сердце билось в ушах.
— Твоя ладонь… теплее, чем ты думала? — шепчет он.
— А теперь надавливай. Не спеши.
Ты чувствуешь — как скользко? Как влажно ты уже?
Это от меня, Марта.
Это я довёл тебя до этого.
Ты думаешь, ты сильная? Смотри, как ты ломаешься от одного голоса.
Я стону. Тихо. Он слышит.
— Вот так. Не останавливайся.
Я хочу, чтобы ты касалась себя, зная, что я рядом.
Что я тяну руку и, если бы мог, забрал бы твою.
Положил бы пальцы в рот.
И заставил тебя смотреть, как я облизываю их. Ммм, вкусно.
Мои пальцы сжимаются.
Движения — медленные, круговые. Всё напряжено.
Каждая клетка тела — как струна.
— Представь… мой язык скользит медленно.
Ты прижимаешь бёдра, но я держу их.
Я говорю тебе: «Не вздумай зажиматься, иначе всё начну сначала.»
Я выгибаюсь.
— Скажи это, Марта.
Скажи, что ты моя.
Что ты хочешь, чтобы я тебя взял. Всю. Без жалости.
— Я… твоя… — шепчу.
— Громче.
— Я твоя.
— Глубже.
— Возьми меня, — вырывается из меня, хрипло. — Я хочу.
Он молчит. Несколько секунд.
И это молчание громче слов.
Он чувствует, как я дохожу.
— Теперь, — говорит он. —
Отдай себя. Всю.
И я отпускаю.
Один долгий, дрожащий вздох — и всё внутри рушится.
Накрывает жаром, пульсом, взрывом.
Я не сдерживаюсь. Не сдерживаю ничего.
Он не говорит ни слова.
Просто дышит, так же тяжело, как и я сама.