Цвет счастья
Цвет Счастья
Счастье – это нечто далекое, настолько, что человеческий глаз никогда не сможет его разглядеть.
Руми Аккерман
***
Мир, в котором мы живем монохромен. Черное, белое – бесконечная череда грусти и радости, жизни и смерти. И все были согласны с этим и поныне. И если бы нашелся тот дурак, который мог бы разглядеть что-то иное, то он, несомненно, был бы высмеян нашим обществом. Гонимый всеми изгой, который познал что-то неведомое остальным.
Этот рассказ, именно о таком человеке, который смог разглядеть «другие» краски этого мира.
***
Голос диктора передавал по радио прогноз погоды на сегодняшний день. «Сегодня, дорогие жители Тизарии, в столице ожидается пасмурная и холодная погода. Вероятность осадков 100%. Атмосферное давление выше нормы 756—764 миллиметров ртутного столба. Температура воздуха -18 ... -13°C. Ветер сильный 19-20 метров в секунду. Относительная влажность 49—58%...». Человек прошел к радиоприемнику и лениво выключил его. Наступила тишина. Одинокая и холодная квартира обхватила человека за плечи, уговаривая лечь и поспать еще немного. Ведомый этим желанием, он бы так и поступил, если бы не заглянул на стену. На покрытой старой побелкой стене, был прибит черно-белый календарь. 24 октября. Мужчина покачал головой и вздохнул. Его ноги медленно повели его в ванную комнату. Запах сырости и плесени противно ударил в нос. Он привык, но все равно запах был не самым приятным. Достав зубную щетку, щетинки которой торчали в разные стороны, он принялся чистить зубы. Медленно, продвигая зубную щетку по зубному ряду, он смотрел на свое отражение в заляпанном зеркале. Едва заметные морщины, твердили о том, что ему уже не двадцать. Усталые, зелено-серые глаза и мешки под ними, показывали его жуткую бессонницу. Черные волосы отросли, чуть ли не до плеч, к тому же они были очень грязные.
Закончив утренний, ненавистный ритуал, он побрел в кухню. Она была невероятно маленькая, что там едва бы поместилось два человека. Поставив чайник на газовую плиту, он застыл в ожидании. Глядя в малюсенькое окошко, за окном которого простирался дождливый и серый город, он убивал время. Его мысли были спутанными. Мужчина рассуждал, что будет делать после того, как выйдет из своей «крепости». «Крик» чайника прервал его размышления. Налив кипяток в чашку, он достал растворимый кофе. Даже ложки не набралось. Мужчина чертыхнулся, затем достал из кармана пачку сигарет. Наверное, это единственная вещь в доме, которая никогда не заканчивалась. Он закурил, сопровождая тусклым взглядом сизый дым. Табак, завёрнутый в бумагу с фильтром. Вредная привычка. Но, если сказать откровенно, этого человека не волнует вред табачного дыма, не волнует его запах. Сигареты единственное, что согревало его изнутри. Тело становиться расслабленным, разум делается трезвее, в тоже время пьянее. Странное ощущение. Курил он часто. Компенсируя сигаретами, своё одиночество. Едва ли это утешает. В плохую или хорошую погоду, выкурив одну сигарету, ему становилось легче. Но это лишь иллюзия. На самом деле мужчина курил, от того, что ему просто одиноко, и лишь этот дым не даёт ему заплакать.
***
Выйдя из дома, человек направился в противоположную сторону от работы. Капли дождя стекали по краям его шляпы, а старый плащ уже насквозь промок. Он остановился около цветочного магазина.
«Надо бы зайти» - подумал мужчина.
Войдя в цветочную лавочку, запах цветов окружил его со всех сторон. Женщина, продающая цветы была одной из «белых». Их было легко узнать. Они всегда улыбались, кожа их светилась едва заметным белым светом.
- Добрый день! – Отозвалась она. – Вам что-нибудь предложить? Нам недавно привезли потрясающие георгины, хризантемы. Ой, или вам к девушке? Тогда есть розы! Просто изумительные!
Мужчина посмотрел прямо ей в глаза. Она продолжала улыбаться, но в ее взгляде можно было увидеть неуловимое раздражение. Продавец поняла что, он был одним из «черных».
- Упакуйте две розы.
-Хорошо. – Улыбка с ее лица не слезала, она сразу же принялась собирать цветы, чтобы поскорее выпроводить мужчину.
- Сколько с меня?
- Девятьсот тиров.
Человек заплатил и удалился. Он брел к автобусной станции, расположенной совсем недалеко от цветочной лавки. Спустя двадцать минут, мужчина ехал уже внутри автобуса под номером «22».
Дождь не переставал лить. Дойдя до места назначения, его тело промерзло и уже не чувствовало пальцев рук и ног. Он положил цветы на могилу, затем присел и положил руку на надгробие.
«Асотова Бронислава Андреевна
**** -****»
- Прости, мама.
Прошло много лет со смерти его матери, но каждого 24 числа, он приходил на могилу, прося прощения. Она была одной из «черных», также как и ее сын. Когда он был еще младенцем, отец ушел от них. Его мать работала следователем в местной полиции. Ей повезло ведь, «черных» не допускали к работе в таких сферах, касающихся государства. Однако, благодаря своему таланту и упорству, она смогла пробиться на эту должность. Проработав там порядка пятнадцати лет, Бронислава Андреевна покинула этот мир. Ее приговорили к казни за преступление против страны. Однако она совершила самоубийство еще до того как ее арестовали. Вскоре доказали ее невиновность и дело закрыли, но все что осталось от женщины, был маленький и худой сын в возрасте одиннадцати лет.