Глава 13. Птица
… Гулкий стук шагов по мокрой от дождя мостовой: цок… цок… кат… кат… Будто кто-то незримый щёлкает деревянными костяшками гигантских счётов…
Жизнь коротка. Почему-то сейчас он ощущал это особенно остро. Он не знал, сколько ему отведено, сколько осталось. Но откуда-то ему было известно: мало. Драгоценные мгновения утекали, словно песок сквозь пальцы — не удержишь. Иногда ему даже казалось, что он слышит тихий-тихий шорох…
«Почему меня навещает странное чувство, будто за мной наблюдает кто-то незримый? Будто я актёр на сцене… Или герой повести… Вся моя жизнь прописана от начала до конца...»
… Нити тянулись к его рукам, ногам, голове — тончайшие, не различимые глазом, но такие прочные. Он жаждал избавиться от них, дёргался, как птица, пойманная в силки, но ничего не мог сделать и лишь запутывался ещё сильнее. Тихий голос, доносившийся из неведомой дали, звал его, окликал по имени: «Энтони-и-и! Приди-и!..»