INTRO
Весенний солнечный вечер. Умиротворенность. Приоткрытое окно, мерцающее в свете солнца белой облупленной масляной краской, открывающее путь легкому ветерку в темную пустую комнату. По всему видна аскетичность помещения. Коричневый старый лакированный стол, на котором лежат в творческом беспорядке тетради и книги. Судя по всему, одна из этих тетрадей - дневник. Лежащие возле книги: "Парфюмер" Зюскинда и "Цветы зла" Бодлера. Слышен звонок телефона. Звонок не электронный, а старый. Квартира съемная, поэтому и обстановка в ней соответствующая. Несмотря на уже давно вышедший из моды интерьер, квартира живет в мире с самой собой. Деревья, через которые пытается пробиться солнце, образуют на стене причудливые, танцующие в оранжевом свете силуэты. Телефон продолжает звонить. Второй, третий, четвертый раз. Каждый раз отчетливее предыдущего, все больше отражаясь эхом. Дует легкий ветерок. Он переворачивает страницы дневника с последней на первую... Дата начала дневника, отмечена словами: Мой первый дневник. Даже не знаю, почему я его начал. Может, потому что я, наконец, поступил в медицинский, а может, потому что переехал со своего маленького городка в большой, и теперь для меня началась по-настоящему новая жизнь...
ПОЕЗД
ПОЕЗД.
Эта первая запись в дневнике была сделана в полумрачном купе плацкарта на столе, под тускло горящим над одной из коек фонарем, за пол года до того, как раздался долгожданный звонок. За небольшим столиком в купе сидел парень и женщина лет сорока восьми. Скорый поезд вздрогнул и, издав глухой металлический звук, заскрипев, тронулся вперед, оставляя позади еще один населенный пункт. Тимур закончил писать фразу и закрыл тетрадь, возле которой стояла бутылка пива, орехи и дежурная курица в фольге.
- И что, вы говорите, трудно было поступать в мединститут? - произнесла женщина.
- Ну, вы знаете, это, вообще, как сказать... Вы имеете в виду поступать мне или вообще поступать? - отозвался в полумраке голос Тимура.
- А есть разница?
- Конечно да! У меня немного невыигрышная ситуация... Я не индус и не обладатель богатых родителей, да и сам я, как вы поняли, немного из другого города. Максимум, что я мог предложить так это свои отличные оценки по химии и биологии.
Женщина, улыбаясь, с недоверием в голосе:
- Если вы скажете, что этого было достаточно, чтобы поступить, я все равно не поверю. Не в Медин!
- Конечно, недостаточно! Я через отца и через десятых знакомых все-таки вышел на людей из приемной комиссии, и, мне повезло - мне поверили, поселили в общежитие, я записался на курсы так называемых 'Юных Медиков' и весь год работал в подвалах института...
- Ну, курсы, это еще понятно, но подвалы то зачем? Вас что, заставляли там убирать?
- Что-то вроде... Я убирал не помещение, хотя и его иногда тоже, а то, что в нем находилось. Кадаверов.
- Кого? – видимо, не расслышав, переспросила женщина.
- Кадавер по-латыни - труп, - улыбнувшись, продолжил Тимур.
- Трупов? - с отвращением переспросила женщина. - Ужас! Их что, нужно как-то убирать?
- Да, - улыбнувшись, с совершенно спокойным лицом, ответил Тимур. - Они же уже неживые и сами не могут за собой следить... Хотя большинство из них и при жизни не особо отличались чистоплотностью... - бомжи.
- И вы весь год чистили бомжей? В подвале?
- Да. По-другому у меня бы никогда не получилось поступить. Это был хоть какой-то шанс...
- А как с головой, все в порядке после такой необычной работы? Трупы не сняться?
- Вы знаете, - Тимур посмотрел на все реже пробегающие в мутном окне, еле видные в ночной мгле, огни какого-то небольшого городка, который через несколько минут совсем растворится в ночи, оставив лишь небольшое светлое зарево на горизонте. - Я с детства не боюсь всех этих ужастиков... Однажды я даже поспорил в школе на плеер, что просижу на кладбище всю ночь...
- И что? - с интересом в глазах, сделав глоток пива, поинтересовалась попутчица.
Тимур улыбнулся:
- На следующий день я вместо учителя математики слушал Red Hot Chilli Peppers.
Женщина вопросительно посмотрела на Тимура.
- Ну, это группа такая, - объяснил Тимур. - Выиграл я плеер. Просидел всю ночь, и никто меня не съел. Отец мне всегда говорил, что не мертвых нужно бояться, а живых...
- Да, - попутчица зашелестела пакетом, пытаясь найти в нем хоть еще один целый орех. - Я с ним абсолютно согласна... Не, я бы, наверное, никогда не поступила в мединститут. Я крови боюсь.
- Ко всему привыкаешь... Да и крови там немного. У кадавера кровообращение намного медленнее, чем у нас с вами. Потому и цвет у них черноват и походят они больше на тараньку, чем на человека...